Артемий Бородин - Сборник стихотворений. Том 1

Сердце горело огнём,
Я как на праздник шёл на урок,
Ведь именно там мы были вдвоём,
Но звенит снова разлуки звонок.

А помнишь, когда грустила,
Я пытался тебя развеселить,
Ты в тетради моей рисовала,
А я не мог тебе запретить.

Я помню, помню тебя,
Запах волос, смех и улыбку,
Тот жар в душе, как от огня,
И в голове мелодию скрипки.

В сердце больше нет огня,
Ты не знала? Я теперь поэт
И среди публики ищу тебя,
Но такой, как ты, больше нет.

Как я хочу обратно в школу,
За парту сесть с тобою рядом,
Но всё чаще пью коньяк и колу,
Провожая счастье взглядом.

Помнишь, я на доску не смотрел,
А любовался красотой твоею,
От счастья просто млел,
Мечтал, что будешь ты женой моею.

Я в этой жизни понял,
Не все мечты сбываются,
Воспоминания – ромашковое поле,
Где надежды разбиваются.

Наверно, ты уже с другим,
Что же касается меня,
То я совсем один
И до сих пор люблю тебя.

После выпускного мы разбежались,
Много воды утекло,
Но я помню, как мы смеялись
На уроке за партой вдвоём.

Где ты сейчас? Не знаю,
Возможно, где-то тут,
И теперь я понимаю,
Моё счастье длилось сорок пять минут.

Скажу вам без сомнений,
Я хулиган, большой проказник,
Меня зовут Артемий,
Я… ваш одноклассник.

У могилки свежей
Девушка стоит,
В этот вечер снежный
Тихо говорит:

«Отчего ж ты, милый,
Рано так ушёл,
И могилку белый
Друг снежок замёл.

Вот зачем сцепился
С этой гопотой,
Ну зачем не отступился,
Милый, мой родной?

Я кричу от боли,
Ты ко мне вернись,
Как когда-то в школе
Ты в меня влюбись.

Без тебя с ума схожу,
Кто мне даст ответ?
Об одном прошу:
Ты вернись, поэт».

Плачет девушка у могилки,
Плачет в его синий платок,
В памяти мелькают картинки,
Вспоминает его голосок.

Всё сильнее становился
Её сердца стук,
И сквозь ветер доносился
Его голоса звук:

«Не грусти, родная,
И ступай домой,
Живи, просто зная,
Я всегда с тобой».

Плачет девушка у могилки,
Слёзы падают на венок,
В её сердце теперь льдинки,
А в животе – сынок.

Слёзы рукой вытираешь
И, нет сомнений,
Мои стихи читаешь,
Где подпись: «твой Артемий».

Мне бы кораблик небольшой,
Чтобы на нём ходил я по морям
С душой своей больной,
Которую я дьяволу продам.

Я за штурвалом пил бы ром
И очень громко матерился,
Что я забыл родимый дом,
Куда назад не возвратиться.

Врагов бы вспомнил и друзей,
А в шторм я вспомнил бы про Бога.
Как мир прекрасен без людей,
Как сильно мне в моря охота.

Ещё я вспомнил бы её,
Про самую красивую на свете,
Как сильно был влюблён,
Что за неё я был в ответе.

А по ночам смотрел бы на луну
И пил с русалкою вино.
Я рассказал бы, как любил одну
И что теперь мне всё равно.

Я говорил ей про любовь,
Она бы слушала, смеялась,
Прочёл бы множество стихов,
Пока со мною не рассталась.

Мой мир – необъятный океан,
Где белый кораблик по синим волнам,
За штурвалом поэт-капитан,
Шатаясь, стоит, изрядно он пьян.

В одиночестве морей
Крутил штурвал и веселился,
Пил ром ещё сильней
И на сушу бы не возвратился.

Кораблик небольшой,
Не многого прошу,
Где я один с больной душой
Спокойно умереть смогу.

Я пил бы ром и матерился,
А в тишине сходил с ума,
Боже, зачем же я родился?
Зачем мне жизнь дана?

Отчего поэт скучает
И сидит такой больной?
Просто вспоминает,
Как был когда-то молодой.

Вспоминает о друзьях,
Звук гитары, рюмок звон,
О весёлых вечерах,
Где рекою самогон.

Нынче все уж поженились,
Лишь поэт пускает дым,
Они с юностью простились,
И остался он один.

Давно не звонит телефон.
Он скучает по тем временам,
Там, где был рюмок звон,
Где был нужен своим друзьям.

Одиночество его пожирает,
По кусочку рвёт от его души.
А на похоронах кто-то скажет:
«Он писал душевные стихи.

Ах, вот ещё б денёк прожил,
Собрались бы мы все вместе,
Я ему бы позвонил,
Ну а после выпили б по двести».

И теперь так часто снится
Полный демонами ад,
Только б там не очутиться,
Как ребёнок был бы рад.

Отчего поэт тоскует
И в глазах его усталость?
Сильно девушку ревнует,
Сердце в клочья разрывалось.

Он за партой с ней сидел,
Начал для неё стихи писать.
Только так и не сумел
Ей о чувствах рассказать.

Очень ждал поэт весны,
Чтоб с любимой вместе быть.
Каждый день дарить цветы
И прекратить себя губить.

Жаль, что не пришла,
Жаль, что не сбылось.
И его не приняла,
И букет из жёлтых роз.

Ночь. Улица, фонари,