Владислав Бородин - Квартирник. Малый сборник стихотворений

Ежечасный выбор меж добродетелью, пороком образует наши падкие умы.
Созидая гений человечий, порой общаясь с богом, созидаем мы культурные труды.

Перо есть продолжение руки
И мира воплощение.
Возьми его, твори, но не сотри…
Индивидуальности души твоей с рождения.

Утехи все уйдут в лета,
Но не добродетели цена.

Покуда ты увидишь счастье в малости,
Позволишь расцвести душе.
И в частности,
Нет счастья ни в одном гроше.

За столом
Убогим,
Потрепанным, широким,
Со скудным
Алкоголем
И коммунальным
Роем,
Меж пьяниц-гитаристов,
Студентов-журналистов,
В пальто
Поэт речистый
Поэтику читал:

«А наяву не столь прекрасно все,
Что мы придумать можем на бумаге.
Седое обветшалое окно,
Играет звучно в переулке шлягер».

Журналисты разливали по стаканам джин,
Смеясь и потирая зеленую бутылку.
Кто по струнам в такт со словом бил.
Кто сигарету, уминая, вставлял в вилку.

Меж разгула пятничного тогда
Лишь одна душа была жива.
Словно толстовской Вареньки прекрасные черты.
Я никогда не видел подобной полуночной красоты.

Гости похватали вдруг зонты,
Забрали вещи все с прихожего комода.
Свет с окна слоился меж столовой темноты,
Дремоту поборол, стоял один я у порога.
И чья она была подруга
И почему ее я упустил?
Вопрос перевернулся в воздухе,
Сплюнул буквы от испуга.
А после, перевернутый,
Со мной в стаканах джин допил.

И честно, я не помню ее внешность.
Рассказ Толстого давно я не читал.
Лишь хорошо, что выступил вчера потешно,
Какой-то добрый парень мне пару соток с восхвалением дал.

– В нашей мансарде полумрак. Зажечь свечу?
Или зашторить рамы?
– Тьма сегодня разгоняет пустоту.
Это не стоит драмы.

– На улице медовый запах роз,
Вечерний звон колос
И шепот звезд усталый.

– Вдали бьет гром сырую землю.
Веревки стонут на судах.
Мы лишь с тобой вдвоем в мансарде,
А люди прячутся в корчмах.

– И тишина гудит меж окон,
Вода бежит по ливнестокам,
Весь скромный вечер тонет проком.
В наших умах так одиноко.

Собрать, скидать все в порванный рюкзак
Да замахом вольным водрузить его на плечи.
По миру разлететься, как сорняк,
Не взяв с комода новенький пиджак.

Наручные часы отдать бомжу,
А портмоне оставить у парадной.
Поближе бы сейчас к лозе мне виноградной,
Забыв про томный, городской вечерний шум.

Все в серости кругом.
Просят подачки у вокзала.
Небо нависает бледным потолком.
Грязь со жвачкой к подошве сапога пристала.

И ведь насколько же смешно,
Комично выглядит картина,
Когда грязь на улице в окне
Сливается с фотообоями Рима.

Путеводная звезда в виде самолета в небе.
Авиабилет… точно карта ночных сфер.
Без нее я будто погребенный в склепе,
В четырех стенах, чей невелик размер.

Мечусь диагоналями в квадрате,
Вокруг лишь темнота да пустота.
Передо мной мой личный образ статен.
И мысли поглощает теснота.

На палубе тонущего корабля ты – огонь.
Ты будто флаг герба семьи первопроходца.
Ты то, что порождает в людях боль,
И нечто, что согревает будто солнце.

Я был бы рад себе, но не сейчас.
Сейчас мне предстоит тяжелая работа.
За столом покинул меня час…
Постой, который час?
Сейчас уже суббота.

Я пленник дяди в пиджаке.
То, сколько ем я, зависит от него.
Идея коммивояжера в каталоге, на полке, в рюкзаке.
У детерминизма нет теории торгов.

Клод Моне основатель импрессионизма.
Айвазовский писал марины,
Я научился готовить макароны,
Иногда менять масло в машине.

«Превращение Киркорова в гея»,
«Собчак вызвала Шнурова на баттл»…
«Нет!» – ответил себе, робея!
У меня благосклонный фатум.

Я погружен в глухую прострацию.
Лучше бы сдаться?
Играться с водой у ручья,
Проводя потоки меж пальцев.

Округлые камни, крупинки песка,
А вокруг глухой лес,
С сучьями играют лучики света.
Вдали завыл пес, до высоких небес
Курится в долине хижинка деда.

Дом мне Дальний Восток,
Волны дланью касаются скал.
У лачуги чистит седло ездок,
В ней помнят еще краснобородых оскал.

Пичужка алеет, подобно рассвету.
Лучина затлела в руках, растворяя тьму.
Запомни, коли ложка к обеду,
То красный чай в диалоге растворит суету.

Густой седой туман.
Под ногами мокрый щебень.
Гудит в фонарном свете автобан.
Я на безлюдной безымянной станции жду поезд,
будто играю в жребий.

Вершины скал играют с ветром.
Море поступью ласкает берег.
Я жду звонкого гудка и света,
Я в нем все больше не уверен.

Еды с полудня больше нет,
Одежду просквозило ветром.
Туман все льется в темноте
С вершин в низину к кедрам.

Рюкзак на лавке у перрона.
Сова, издавши звук, мелькнула в темноте.
Вдруг стук! Летят вдали вагоны.
И вмиг они уже в одной версте.