Владислав Бородин - Квартирник. Малый сборник стихотворений

Город морской живет иначе,
Иной в нем склад и быт.
Другие батраки и прачки,
Несхожий стук копыт.

В проливе серебрятся волны,
В рассветном солнце все шатры.
Коли штормит, укроют скалы.
Со всех морей здесь корабли.

Нездешний мед
Да свежий хлеб,
В сетях улов,
Кричат: «Барев!»

И специй запах,
Шум баллад.
Мостов меж всех
Плывет фрегат.

Без моря город – без души.
Седой волною меж тиши.

Зачем я все это пишу?
Идиотским слогом и без смысла.
Просто консервация того,
Что в воздухе повисло.

Каждый камень рано, может, поздно скатится с горы,
Пару пихт собьет своим массивом.
Но вниз лететь он будет лишь до той поры,
Насколько ранее был слог красноречивым.

Искусства смысл прост —
Транслировать идею дня.
Любя всецело форму, но прирост…
Не оторвать от дна.

Каков же толк толкать к вершинам глыбу,
Писать и говорить о том, когда
Сама идея умирает сразу,
Как родилась из-под пера.

И вот собрал я что-то по деталям.
Коль есть желание, скажи что манифест!
Сижу в руке с листочком, жду признания.
Но гул средь стен – неуловимый жест.

Почему-то не могу никому позвонить…
Набрать, поговорить.
Лишь ощущение того, что выразить
Не представляется возможным все,
Что как думаешь – живо, говоришь – мертво.

У всех свое, я выбрал эскапизм.
Мозг тоже клетка для души,
И душит, вдавливаясь в горло, эгоизм.
Проветрить мысли бы, ведь в клетке душно.

Так можно и сойти с ума.
Дана мне случаем дорога,
По тр о пам через города,
Сквозь дум к другим дорогам.

Будто пустых черепных глазниц
Или все тех же пальцев, отдающих дымом.
Наша свобода в заточении лиц,
Наша свобода в чужих руках неуловима.

Под временем уж сгорбилась спина.
И позвоночник легкие калечит.
Пойми, нужна всем новизна,
Недаром запряжен ты в плечи.

Ты живешь, чтобы работать!
И вечно погребен в долги.
В моих глазах перевернутой трески —
Ни зги!

Лишь опадает чешуя,
Трясти будут икру с меня,
Пока не канет хвост…
И не станет отрицательным прирост.

И что бы я ни написал сейчас…
Пройдет, быть может, еще час,
И сгинут мысли все.

Завянут лица, подобно бутонам.
Руки, в точности плывущие за слогом,
Как выжженные ветви солнцем.
В комнате никто не спасется.

Ты б знал, как раздражает диалог.
Он опоясан безрассудным смехом.
Проникает с шумом сточных вод,
В квартире отражаясь с эхом.

Тусклый фонарь,
В нем света более, чем в солнце.
Настольный календарь,
Где прочерки одни,
Чернилами минуя будничные дни.

Круги от кружек с кофе.
И больно радостный сосед
В обед, в пьянющем реве,
Теряясь, входит в скверный бред.

Выколите мне глаза,
Вырвите мне зверски уши.
Не могу сей мир поганый
Больше видеть, больше слушать.

Когда учился режиссуре на советских книжках,
Когда поэтику мою сочли за баловство,
Спекалась кровь на порванных манишках,
Все чаще я тянулся к болтовне людской.

Учил стрельбу я, словно без прицела.
Бежал по грунту, как бы под дождем.
Снимал пейзаж без объектива.
Сидел однажды одиноко в баре днем.

Как ручка, так кончились чернила.
Листы бумаги ветром унесло.
Я неудачник, но все же мне так мило
Жить не себе, а всем другим назло.

Ночь. Баскетбольная площадка в звуке шарканья мяча.