Array Сборник - День Победы. Международная антология поэзии

Год сорок первый…
Битва под Москвой…
О господи, что делал бы Кутузов,
Будь он на немцев, а не на французов
Сквозь годы призван
Богом и судьбой?

Неужто б тоже,
Армию храня,
Он сдал Москву, «спаленную пожаром»?
Кто б слушать стал,
Что это всё недаром?
Вождь бы сказал: «Ви прэдалы мэня!..»

А это значит – скорый трибунал…
Разжалован, а следом и расстрелян,
Он просто б послужил
«Высоким целям» –
Кто сдал Москву,
Берлина бы не взял…

Его б уже не помнили давно –
Что одноглаз, что стар, что эполеты…
«Бородино»? –
Так это всё поэты…
Где в сорок первом
То Бородино?

О, сила слова!.. Лермонтов… Полна
История придуманных идиллий.
А люди помнят:
«Мы их победили…»
В день пораженья…
В день Бородина…

Лес весенний кудрявится новой
Молодою серёжкой ольховой…
Замирает душа на ветру –
Скорбный камень на чёрном юру.

Отошли, отгремели бои,
А сейчас здесь поют соловьи,
И весне на земле нет преград.
Вечный сон охраняет солдат

Скорбный камень на чёрном юру –
Замирает душа на ветру…
Перед ними мы в вечном долгу,
Что страну не отдали врагу.

Память вечная им, молодым.
И поклон ветеранам седым…
Замирает душа на ветру –
Скорбный камень на чёрном юру.

Трава в июне встала в полный рост,
Земля пропитана была небесной влагой.
В руках у смерти сотни тысяч кос.
Готовилась косить под чёрным флагом.

Трава, как оказалось, не нужна –
Война косила сущее, живое.
И преклонила голову страна,
Несчастьем обернулось всё земное.

По всей России тянутся поля,
Где русские солдаты насмерть бились.
Вот почему былинки ковыля
Так скорбно над землёй родной склонились.

Страна не знает всех своих потерь,
Потерян счёт, потерян счёт потерям.
Ты хочешь верь, а хочешь и не верь –
Солдаты в страшный миг приходят к вере.

Трава, трава – дыхание земли,
Живой Покров Пречистой Мати-Девы.
Нам трудно груз былой войны нести,
Хоть каждый год встречаем День Победы.

Земля давно уж обросла травой,
Но стон её мы и сегодня слышим,
Но тянет душу тот неравный бой.
Мы помним и скорбим, пока мы дышим.

От снега госпиталь весь в белом,
Да и внутри белым-бело!
Халаты, вата, гипс… А мелом
Два списка раненых Ф.И.О.
В одном по номерам палатным,
В другом под мокрой буквой «М».
А у порога ждут солдаты
На деревяшках до колен.
Бинты что рельсы для трамвая!
Дороги вьюга замела.
Над ними алый крест пылает,
Снежинки ветром ткут крыла!
Рвут костыли сугробов спины,
Машины в новый путь зовут!
А белые кусты малины
В поклоне льдинками ревут!

Нас вытесняют из этого мира
Страны-шакалы, страны-проныры.
Даже кого мы спасали не раз,
Стаей единой идут против нас!

Пыль о России пускают по свету,
Нашу хотят обесценить Победу
В той самой страшной недавней войне.
Бесы коварнее нынче вдвойне!

Наглое войско опять зашумело,
Даль озирая сквозь прорезь прицела.
С губ кровожадных слюна потекла:
«Крым – Украине… Империя зла…»

В пору великих живём провокаций:
«Санкции, санкцию, санкцией, санкций…» –
Жутко над ухом орёт вороньё…

– Мы не чужое берём, а своё!
Плохо историю в школе учили
Те, кто полмира на нас ополчили.
В самые скорбные, грозные дни
Плечи страна расправляла свои.

Русской державе всегда одиноко –
Все против нас, кроме правды и Бога.
Сила, пади, иноземная, ниц…
Ляг и замри возле наших границ!

Всё было так: холодной хаты стены,
Белёные до боли, как холсты,
И солнце красное, и теней
От рам оконных по земле кресты.
Отец стоял. В дверях. На всё готовый.
Казалось, стал каким-то неродным.
И женщины, тогда ещё не вдовы,
Входили в хату попрощаться с ним.
Вот мать ему подносит полотенце,
Что вышивала в юности она.
Как не болеть, как не метаться сердцу?!
Одна дорога, а на ней – война.
Молчать и молвить слово было трудно.
Отец и тот сказать лишь только мог:
«Прощайте». Фотокарточки – в нагрудный.
А полотенце – бережно в мешок.
Темнел лицом. Потом присел на лавку.
И мы присели в тяжкой тишине.
Не знаю что и как, но было жалко,
Чего-то сильно жалко было мне.
Отец ушёл. Как все ушли. И в голос
Все бабы вдруг. И плачут, нет конца,
Рыданья с причитом скитались, как метели.
А я стоял, забытый, у стены.
Что делать мне? Мне без году неделя
На белом свете, посреди войны.
Что делать мне? Вокруг все голосили!
Деревня вся. Весь выгон голосил.
Я закричал, трехлетний сын России,
Которую отец мой защитил!

Я не видел тебя ни разу,
Не дождался тебя с войны…
Немец целился, не промазал,
Немец целился со спины.

Не нашлось госпитальной койки,
Там бы точно остался жив…
В чистом поле ты только ойкнул,
Пулю стылую проглотив.

Медсестра унесла из боя,
Плача, глупая, унесла,
Два часа на руках с тобою,
Словно ангел, она была.

Дожидалась конца обстрела,
Чтоб тебя увезти в санбат…
Ни тебя, ни сестры той нету,
Только «юнкерсы» вас бомбят.

…Я не видел тебя ни разу,
Не дождался тебя с войны,
Но я в немца того б промазал,
Если б целился со спины.

Мне говорили: «У отца была
Рука всегда уверенной и чуткой…»
Дай бог и мне знать тайны ремесла
Живой природы девственной и хрупкой!

Её секретов нераскрытых лад
Вёл то в поля, то звал в лесные дали,
Где ели, словно воины, стоят,
Развесив шишек медные медали.

О, как здесь птицы поутру поют,
По всей земле, до самой до Европы.
Бегу, бегу, а на пути встают
Былой войны траншеи и окопы.

И папоротник в рост, и лебеда
Мне руки обжигают и колени.
Карабкаюсь, как будто по годам,
По стыкам стран, по судьбам поколений.