Сергей Копьев - КОРОНА-2020. Поэзия

И точка чёрная висит,
И в свете, тьма её сияет;
В ней Бог со мною говорит,
И говорить мне дозволяет!

И говорю я обо всём:
А кто-то, мне – с восторгом внемлет.
Я говорю: «…Мы мир спасём!..»
Пусть отдохнёт мой Бог – подремлет.

Ему не нужно мир спасать:
Своё бездарное творение,
Из праха снова создавать,
Лишь на короткое мгновение.

Вчера я точку отыскал
В себе самом; из Тьмы и Света,
И из оплавленных зеркал,
Ворвалась в мир, – Душа поэта!

Исчезла девочка – мне жаль:
Она была такая прелесть!
Снимала вечером вуаль,
И отвисала… моя челюсть!

Мой эротический обман,
Манил генетику в обратно:
Как в наркотический туман,
Где было всё весьма приятно!

Весьма приятно видеть нас:
На белом облаке постели.
Мы развлекались, третий час:
Чуть-чуть, друг другу надоели;

Остыло чувство, на – чуть-чуть!
Чуть-чуть чего-то не хватает;
Чуть-чуть, не так прелестна грудь;
Чуть-чуть рука не так ласкает:

Твоя изящная рука.
Вот ты, уже моя привычка,
С тобой валяю дурака:
И догораю словно спичка!

Но! Спич тебе я говорю:
Как я люблю; но, нет мне веры;
Хотя в любви твоей горю;
Но, не люблю я полумеры:

И от того, взрываюсь я
И по Вселенной мои клочья
Летят в обломках Бытия:
Для завершения многоточия.

Вновь точку ставлю; но, не ту:
Нет в жизни нашей завершения!
Люблю тебя, мою мечту:
Ты моё лучшее творение!

Но ты исчезла, всё же. Жаль!
Но, знаю точно: ты вернёшься
И снимешь трепетно вуаль
И к моим мыслям прикоснёшься:

Тогда я спичкою сгорю,
И с пеплом серым вдруг исчезну;
Но, я сознание растворю:
Пред тем как прыгнуть в эту бездну!

И мне ль не знать: за что плачу?
Кидаю звонкую монету.
И пусть умру; но, я хочу —
Хочу девчонку только эту!

Готов поклясться на крови:
Ты всех прекраснее на свете!
Я написал Миф о любви
И растворился в лунном свете.

Как ни странно, всё проходит!
Стопроцентно – Жизнь пройдёт.
К нам, Христос на землю сходит:
Слово истины несёт;

Но, никто его не слышит:
Слышу, значит, только я?
Моя грудь спокойно дышит,
После летнего дождя.

Я слежу, за неким ритмом,
Мировых, чужих проблем.
Дух наполнен Алгоритмом:
Я ему обязан всем.

В алгоритме сердце бьётся,
В алгоритме и Душа
В поднебесье птицей рвётся:
Жизнь на небе хороша;
Но, по сути – примитивна.
Примитивен в ней и я.
Жизнь она бесперспективна:
На обломках бытия.

Мир вообще, разнообразный:
Многим, разным заселён;
Он и чистый, и заразный:
В перспективе – обречён!

Лишь одна мысль утешает:
В этом мире вечен – Я!
Бесконечность – восхищает:
В бездну разум мой маня.

Мысль – Прекрасна! Мысли верю.
Верю строчкам. Их пишу.
За порталом как за дверью:
Интересно «Малышу».

Интересно в звёздной пыли,
Среди множества миров:
В полу-сказке, полу-были,
В основании основ.

В основании – Бесконечность,
Бесконечная как Смерть;
А внутри меня беспечность:
Не даёт мне умереть!

Но, умру. Когда? Не знаю:
Риторический вопрос.
Я горю; но, не сгораю —
Я воскресну как – Христос!

В размышлении о вечном
Говорю лишь сам с собой.
Отражаюсь, в каждом встречном:
Вот мы встретились, с тобой!

Слово за слово – болтаем.
Расстаёмся – Навсегда.
И конечно понимаем:
Мы уходим в никуда,

Этот мир не Бесконечность!
Бесконечность не пройти,
Хотя все имеем склонность,
Бесконечность обрести.

В Иллюзорности сознания,
Иллюзорная душа,
В чистой неге созерцания,
Догорает не спеша.

Тело верно; но, дряхлеет.
Мозг безмолвствует – молчит:
Пишет вирши как умеет.
Сердце в ритме звёзд стучит.

Только двойственность сознания
Оставляет силы жить,
И в конечность мироздания,
Гениально мысли вбить!

А душа в самообмане:
В виртуальности своей
Заплывает в мир, в тумане;
В мир без окон и дверей.

Где эмоции и чувства,
Наполняют её жизнь!
Где поэзия искусства:
Заставляет полюбить!

Где у слова: Дух – основа!
Дух бесстрастен – это Он,
Он диктует тихо снова:
«…Моё слово, как – Закон!..»

И законы – Мироздания,
Принимаю просто я!
Расплескал воспоминания,
По обломкам Бытия!

Растворилось моё тело
В чистоте вечерних рос:
Благовестом прозвенело:
Воскресай – Иисус Христос!

И воскресну в воскресенье.
В новый мир проговорю:
«…Вот и я твоё спасение:
Несу жертву к алтарю…».

Наполняю мироздание:
Бог, мне развязал «Язык».
Языком, открыл сознание:
А сознание словно – Штык!

Штык – за истину воюет;
Но, у всех она своя!
В ней война, как бомж кочует,
По листкам календаря.

И почти что докатилась,
До порога моего;
Но, Война мне не приснилась:
Рать побита – никого!

Никого тут не осталось:
Чума пляшет на костях.
Да, ещё ползет к ней старость,
В черепке неся свой прах.

Оказалось – Все тут Смертны:
Никому не убежать.
Смерти перевел трансферты,
Сдал стихи свои в печать,

Бог печатает – смеётся!
«…Что ты глупый тут писал?
Как же слово здесь вольётся
В эмпирический Астрал?..»

Отвечаю: «…Что мне слово?
Доверяю словарю.
Ничего в словах святого;
Но, стихи писать люблю!

Вот в стихиру закачаю;
То, что ныне написал.
Заварю покрепче чаю:
Я ж, главу не дописал.

Нужно в мыслях разобраться.
Есть, поэзия… иль нет?
Попытаюсь докопаться:
Я о чем пишу сюжет?

О войне или о мире?
О любви диктует мне,
Моя Муза; но, в квартире
Чума прячется во тьме!

Чума в каждом моём слове.
Возьми слово прокрути
И увидишь Смерть в основе;
Смерть на жизненном пути.

Неприятно осознание,
Что ты умер не вчера.
И твоё предначертание:
Умереть; но, вот когда?

Посмотрел на знак вопроса.
Философия – моя
Вытекает, как из носа;
Так-то вот Мои друзья.

Что в поэзии осталось?
Сразу тут не разберёшь.
Одна дама догадалась,
И сказала: «…Всё в ней ложь!

Все в ней, лгут! А Ты всех круче!..»
Но, на то в ней я – поэт!
Вон плывут по небу тучи:
Только Пушкина в них нет!