Алла Саунина - Маленькая рыжая. Книга стихов

Я поверю, ночами бессонными
Над бумагами можно корпеть,
Но, страница, душой опаленная,
Будет ярче и чище гореть.

Сегодня день, когда рождаются стихи.
Они неловки, может быть плохи.
И оттого неровен, робок слог,
Родившийся из слез, мелодий, слов.
Сегодня я пишу не на заказ,
А просто так, не для избитых фраз,
Не для людей, а для себя одной,
И для суда над жизнью, над собой.
Мой приговор себе суров и строг,
Мой приговор немного одинок.
Мой приговор себе не отменить,
Он нужен для того, чтоб просто жить,
Чтоб не дышать, не поднимая глаз,
А жить, любить, немедленно, сейчас.

Умирает август,
Оставляя где-то
Как большую радость
Листьям бабье лето.
Умирает песня,
Улетая к югу,
В синеве небесной
Птичьих криков трубы.
И уносит листья
Злой мальчишка ветер.
Помолчу немного
Погрущу о лете.

Я родилась не в это время,
А сотни лет тому назад.
Меня выводит из забвенья
Степной полынный аромат.

Храню я в сердце эту реку,
И эту яркость синевы,
Где будто скульптор мягко стекой
Примял дыхание травы.

Здесь нежность полосы заката,
Воды чуть слышный разговор,
Осенняя неброскость злата,
Времен забытых жаркий спор.

Здесь половцев кружатся тени,
Ведя лихой свой хоровод.
Тризн неостывшие поленья,
Справлявшихся из года в год.

Здесь племена славянской рати,
В степи несущей свой дозор…
Изб деревянные полати,
И источившийся топор…

Здесь стены маленькой церквушки,
Сравнявшейся теперь с землей,
Где обвенчался прадед-Пушкин
С своей красавицей женой.

Здесь восстановленные храмы
Творят молитву средь веков.
Любить тебя не перестану,
Мой край святых колоколов.

День последний года уходящего,
Финиш раньше начатого старта.
Он отмечен мишурой блестящей,
Только солнце клонится к закату.

День последний, но не только года,
Может, вехи в чьей-нибудь судьбе.
На число в календаре меняем моду,
Только не меняем ничего в себе.

Те же злость, обида и упреки,
И желанье скрыться за спиной.
Мы опять в толпе, но одиноки,
И опять мы не в ладу с собой.

Между потоками машин
Летели мы одни на свете.
И волосы мне теребил
Смешно и безрассудно ветер.

Ты мне о чем-то говорил,
А я на что-то отвечала.
Сквозь шум машин, крича, шутил,
А я в ответ тебе кричала.

Не чуя под собою ног,
А только крылья за спиною,
Через бензиновый поток
Летели мы вдвоем с тобою…

И разговор наш ни о чем
Не мог подслушать даже ветер.
А впрочем, ветер не причем,
Ведь были мы одни на свете.

Пусть пролетит скорее лето,
Оно не принесло надежд,
Хотя и одарило светом
И тяжесть скинуло одежд.

Волною написав на пляже
Туманность грез и боль разлук,
Мне лето ни за что не скажет,
Когда вернется лучший друг.

Целуя губы знойным ветром,
Пришлет обманчивый привет
Веселое шальное лето,
В душе оставив горький след.

Что не скажется – то сложится,
Что не сложится – приснится.
Что не вычесть – перемножится,
Мы не можем не делиться.

Все устроится – разделится,
Это просто аксиома.
Надо только лишь надеяться,
Где бы ни был, что ты дома.

Не такая штука страшная,
Как ее малюют, – жизнь.
Разрисуй ее в оранжевый
Или сажей – и держись.

Краски кончились, беда ли
Точку с чистого листа.
Если все изрисовали —
Напоследок три креста.

Я не люблю, когда холодной ниткой
Дождь прошивает серые листы.
Раскрасив желтую с коричневым открытку,
Он опускает небо с высоты.

Неровным почерком, скосив, черкнул на лужах,
И телеграфом барабаня по стеклу,
Нетерпеливо ждет, когда же стужа
Придет, запрятав изморозь в углу.

Гуляет ветер. Он всю ночь метался.
Не спал. И лишь под утро снились сны,
Как будто по земле апрель промчался,
Капелью прозвенев шаги весны.

Среди усталости и грез,
Несбыточных, непостоянных
Я помню запах – запах роз,
Тот запах терпкий, запах пряный.

Среди мечтательности снов
Одна лишь роза только – радость.
Не колкость горькая шипов,
Роз свежесть, и как будто слабость.

В комнате темной
На белом столе
В тени неровной
Розы в окне.
Листьев неброскость
И колкость шипов.
Мягкая тонкость
В резьбе лепестков.
Бледная свежесть
На капле росы.
Будто бы нежность,
Нежность весны.

Мой Быханов сад,
Ты, наверно рад,
Точно так же как и я, нашей встрече.
Мой Быханов сад,
Мой названный брат,
Подарил мне не один вечер.

Мой Быханов сад,
Поцелуев сад,
У меня к тебе одна просьба:
Мой Быханов сад,
Лучший друг и брат,
Пригласи меня к себе в гости.

А город обнимал и, как умел, встречал!
Соленым ветром в губы целовал,
Фонтанною струей рукоплескал,
И листопадом падал он у ног
Не покоряясь, покоряя сам…
Санкт-Петербург святой, почти что Бог!
Он изваянье каменного бога.
И вечная балтийская тревога….

…И ожидание отъезда.
Ах, Анна, не разочаруй:
Я уезжаю безызвестной —
Мне вдохновение даруй.

Мы ведь с тобой чуть-чуть похожи,
Я верю, город твой поймет,
Что я такая же, что тоже
Балтийский ветер не согнет.

А закалит девчонку стужей,
Я семь кругов уже прошла,
И на восьмом, поверь, не струшу,
Я не была с собой нежна.

Ушибами рифмую строчки —
Сложна грамматика души.
С тобою, Анна, одиночки,
И отвергать не поспеши.

Самонадеянна, быть может,
Равнять, конечно, нету прав.
Но ведь у нас с тобой похожи
Лицо, стихи и вольный нрав.