Дарья Рундыгина - Рыжие строки. Сборник стихотворений

Знаешь, мама, я не хочу больше быть поэтом.
Себя, других травить бессмысленными словами.
Главные строки опять оставлять без ответа
И смотреть в потолок, валяясь на старом диване.

Мама, я не хочу писать и думать о прошлом,
Слать в прошлое письма, бросая в почтовый ящик.
В стихах воспевать то, что больнее и горше.
Хочется не в стихах, а в жизни быть настоящей.

Знаешь, милая мама, в жизни ведь нету места
Правильным мыслям, спокойному, ровному шагу.
Ну, мама, скажи мне, что я из другого теста.
И что побеждать свое прошлое мне не надо.

Знаешь, мама, я ведь совсем ничего не смыслю
В том, что правильно, что дозволено, незапретно.
Но жизнь однозначно повадки имеет лисьи.
Знаешь, когда вырасту, я хочу быть поэтом.

Я буду писать верлибром
И буду жить не по правилам.
Ты душу мне с корнем вырвал —
Я сердце тебе подставила.

Я буду кричать навзрыд,
Чтоб выкричать без остатка
Прогорклость моих обид,
И я не ослаблю хватку.

Я буду писать стихи,
Домой приходить под утро.
Наотмашь кнутом лихим —
Со свистом в галоп минуты.

Я буду сама себе
Хозяйкой, свободной кошкой.
Мечтать и идти к мечте,
И плакать лишь понарошку.

К сожалению, врать не умею.
Я боюсь перепутать легенды.
Моя правда – не панацея,
А попытка пресечь инциденты.

Правду шпарю в лицо без сомнений,
А не нравится – буду молчать.
У меня для моих сочинений
Есть толстенная в клетку тетрадь.

«Не люблю, ненавижу, скучаю,
Приходи, уезжай, замолчи!» —
То, что чувствую, то и вещаю,
А ты ложью меня не лечи.

К сожалению, врать не умею,
Не умею, хоть тресни, никак.
Я не вру, но, бывает, жалею,
Что ты в правду не веришь, дурак.

Подводить итоги мне безмерно сложно!
Год прошедший мерить в мыслях, ставших делом.
Мой январь бесснежный начинался ложью.
Я врала себе же и душой, и телом.

В полусонной дымке на проспектах тусклых
Я теряла гордость, надевая маски.
Накачала сердце в сильный, твердый мускул
И играла в кости, не сгущая краски.

Отрезвела рано, на февральской стуже
Раскололась снова, как фарфор китайский.
И осколков горы растоптала в луже,
Ожидая чуда, словно дачник майских.

Март меня размазал между «до» и «после»,
Растерзал мне мысли в россыпь нервным ветром.
Лишь обрывком снов тень осталась возле
И одним касаньем ранила поэта.

На листе бумажном, белом и в морщинах,
Я писала счастье светлой акварелью,
Что ко мне явилось странно, беспричинно.
Я в душе рисую главный день апреля.

В бесконечном шторме пролетело лето:
Города, прогулки, ночи новый шорох…
Лишь порой хлестало сердце тонкой веткой.
Дни сменялись днями, загород на город.
Осень, обессилев, бросилась на землю,
День стирая в крошки, заменяя ночью.
Я почти не помню, но опять не верю.
Я опять разбита, разлетелась в клочья.

Сил не бесконечно, я сдалась и пала,
Мой октябрь спрятал в рукава простуду.
Все, что было «слишком», мне казалось «мало»,
Мысли били в темя каждую минуту.

В сером, мокром мире стало снова чище.
Я опять проснулась, ноябрем умыта,
И опять готова на дела, делища.
То, что там разбилось, – не мое корыто.

Говорят, от мыслей, что опять тревожат,
Волосы редеют, что не плюс, конечно.
Все свои ошибки я на ноль умножу,
Мой декабрь будет светлым и беспечным.

Нормальный у нас город!!!
Дождь, сопли, вино…
И постоянно холод,
Ветер прямо в окно.

Нормально у нас с лицами!!!
Они выдают интеллект,
Не грусть… Ночами не спится
И хочется идти на проспект.

Не нравится климат и серость?!
Объята гранитом Нева.
Ноябрь на землю мерзость,
И в центр идут поезда.

Здесь правильно то, что красиво.
То, что идёт из души.
Здесь можно быть очень счастливым,
Ты сырость ругать не спеши.

И где ещё встретишь бездомных,
Что пьют, но читают стихи.
И где читать – это модно,
И где все, кто с книгой, – свои.

Здесь жить и любить незапретно,
А Петербург не понять.
Я просто встречаю рассветы,
И трепет души не унять.
Я вся растворяюсь в гитаре,
Что там за окном, во дворе,
Здесь с колыбели играют
Песни «Кино» детворе.

В обед, в перерыв на работе,
Здесь ходят в Русский музей.
И в легком подпитии после
На Думской встречают друзей.

Здесь даже мат – как искусство,
Ругань – не просто слова.
И пусть тут улыбок негусто…
Зато не пуста голова.

Бесконечностью пошлых окраин
И безликостью новых домов
Мы природу вконец напугали,
Обаянья лишив диких псов.

Муравейник наполнен до края,
Затерялся внутри человек.
И в домах, подобных сараям,
Он живёт век такой, как у всех.

Одинокие в этих коробках
Строим крепость из пенобетона.
И стоим одинокие в пробках,
Чтобы к ночи добраться до дома.

Солнце наконец-то вышло из засады.
Белый снег по-новому скрипит.
Двориком цветным за Летним садом
Выхожу к Фонтанке, на гранит.

В Петербурге началась весна.
Марта снег в моих ладонях тает.
Хочешь, раздели со мной до дна
Радость жизни цвета попугая?!

Приходи, накрыто на двоих!
Март всегда людей по парам строит.
Если б хоть чуть-чуть меня любил,
Стала бы царицею в короне.