Симона Гауб - Качели. Сборник стихов

Дизайнер обложки Симона Гауб

© Симона Гауб, 2020

© Симона Гауб, дизайн обложки, 2020

ISBN 978-5-4483-5519-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Вечер весенний.

Яркие листья ноют

В сладкой истоме.

Черёмух цветы —

Одна краше другой

Где незабудки?

Мая соцветия

Только к осенним дождям

Станут плодами

Два майских жука

На спортивной площадке

Игры забыли.

Луна, выходи,

Жилетку подставляй под

Ночную росу.

Летнее утро

Такое же как вчера,

Только сегодня.

Удобные клумбы.

Но ты как ни старайся —

Вьюнок прорастёт.

Комар, напиться крови —

Цель твоей жизни. Умрешь

Даже отведав.

Слова нужны чтоб

Поймать весны шарм.

Ну а для лета

Слов никаких не нужно —

Иди и вдыхай.

Поднял ветер пыль

Теперь играть хочет.

Страшно травинкам.

Бывал ли я мокр

Столь, как сейчас. Думал,

Зайдя с макушкой

В реку с тиной холодной,

Заблудший в лесу философ.

Отражение

Фонаря. Вечерний дождь.

Капли рыжие —

Тень лучистого солнца.

Неизбежная,

Так пугает меня смерть.

С солнцем осенним

Спорил один господин.

Лучом говорит

Солнце, лица касаясь.

Тенью обманут опять.

Первым снегом укрылся

Земляники куст.

Все так же резны листья,

Ягод на нем нет.

Слишком холодно.

Во тьме середины ночи

Светятся звуки.

Открыл свечение струн

Кто нашёл Черный

Внутри всех вещей.

Земля, увидав

Холод осеннего неба,

Вмиг поседела.

Что лучше – в руках

Синица или в небе

Летящий журавль?

Получишь крики ворон,

Что спать мешают с утра.

Ливни да ветры —

Бабочка-однодневка

Не знает зимы.

Лучи фонаря

Не длинны – не мешают

Гулять голубям.

Укутаюсь ноябрём,

Прилягу к земле.

Солнце упало с гвоздя,

Ружьё отсырело.

Зевнула, укрывшись в туман:

Не хочу ничего я.

Покойная ночь.

Кошки за голубями

Ныряют. Взбитый зефир.

Ввысь, к облакам синица —

В вату стукнется.

Снег с веток бархатный вниз.

Тесен потолок

Зенита зимы.

Клён гол. хочет

Хоть бы лучика с неба.

Долго до утра.

Метель кристальна.

Струны чистые – поток.

Морская пена.

Серый горизонт —

Порыв необъяснимый

Крыльев мотыльков.

.

Наг одуванчик солнца.

Метель прольётся

Прямо в сердце мне.

На расстроенном фортепиано в коридоре играли, все окна настежь, предчувствия не солгали. Как в прошлом году, помнишь – облака серые рвутся в комнату.

Мелодия тоже уводит, хватает за руку, рисует картины, разрывает путы загнивающей тины, охлаждение.

Дорожное настроение с необходимостью оставаться, драться не за что, биться, осколками пол застилать. Ветер спокоен, всё равно всё устроится, рано или поздно: молодость, ожидание, нервозность, потроха чужих бед и горечь чужих страданий, океаны водки…

Моря сводят на нет градус, моря затопляют берег – цунами, ожидаемый казус.

На расстроенном фортепиано в свежести тонут тонны тополиного пуха. Без границ и без рамок, насилие чувств над слухом, из перьев белых разрушенный замок. Тянет выслушать, вслушаться, вытянуть чужие нужды, всё, что запутано – выпрямить, только биться в осколки и распадаться мозаикой.

Не жалеть себя, а жалеть других, знаете ли.

Я устала бога не рисовать. Слишком долго его не рисовала, может, тысячи лет, может, лишь со вчера. Я устала не рисовать – Бога. И слова снова обрели то, что потеряли, когда было страшно, как будто весь мир – иллюзия.

Но теперь слова обрели смысл, и он блещет ярче чем был, и греет теплее вечернего солнца, ведь слова зачерпнули смысл щедрой горстью из бытия.

Кто вернулся оттуда, из фантазий, которые ярче и чётче, которые нереально потрогать руками, но нельзя не потрогать сердцем – тот почувствовал ток холодка по спине.

Я устала бога не рисовать. И сегодня рисую я бога. Мне так дорого золото этой любви. Как устала его я не рисовать, как устала.

***

***

***