Елена Асатурова - Строки на обрывках парусов. Сборник поэзии

Пусть этот день затерт до дыр и прожит,

Но в памяти он вечность обретает.

19.05.17.

Из-под обломков зимнего безумства,

Роняя слёзы, тянется весна.

И до предела обостряя чувства,

Стремится вырваться из морока и сна.

Еще не все растаяли оковы,

Под робким солнцем побежав ручьем.

Но лес уже одет нарядом новым,

И маки заалели кумачом.

А где-то там, за поворотом, лето

Плетет венки из приворотных трав.

И соловьи горланят до рассвета,

Туман и сны дурные разогнав.

И выбравшись из вязаных одежек,

Мы сарафаны летние сошьем.

Вдохнув грозы дыхание тревожное,

Гулять отправимся под проливным дождем.

Раскинув руки, упадем в поляны,

Чтоб молодость на миг еще продлить.

И, залечив от льдинок острых раны,

Мы будем жить. Мы дальше будем жить…

17.05.17.

Спросила ромашка у розы садовой,

Зачем ей шипы при такой красоте.

А роза вздохнула: ведь тянет любого

Сорвать мои стебли и сделать букет.

Вот ты неказиста и пахнешь так просто,

Растешь себе смело на каждой тропе,

Убранства неяркого, малого роста

Довольно для счастья тебе.

А я так прекрасна. Я здесь королева.

Но век мой недолог, и нет в нем любви.

Все эти пионы, нарциссы, герберы

Не стоят страданий моих…

Шептались цветы, умываясь росою.

Стелился вокруг мелкий клевер ковром.

Садовник пришёл – как старуха с косою —

И розу безжалостно срезал ножом…

Она украшала хрустальную вазу,

А гости хвалили: какой аромат!

…В саду, под забором, невидимый глазу,

Оплакивал розу репейник – солдат…

16.05.17.

Я накину одиночество на плечи

И напьюсь свободы воздухом морским.

Как костры, горят каштанов свечи

И дурманят запахом своим.

Ни о чем, что было, не жалею,

Все, что прожито и пройдено, ценю.

Я разлуку пережить сумею

И тебя по-прежнему люблю.

Пусть твердят вокруг, что время лечит,

И что чувства тают, словно дым.

Как костры, горят каштанов свечи

И дурманят запахом своим.

И уносит вдаль аккорды лета

С моря залетевший ветерок.

Вот опять не сплю я до рассвета,

И печаль стекает между строк.

Ну а завтра снова будут встречи,

И так хочется остаться молодым…

Как костры, горят каштанов свечи

И дурманят запахом своим…

14.05.17.

Праздники закончились. Убрали

Флаги, транспаранты и портреты.

Марши на парадах отыграли.

Отчитались в свеженьких газетах.

Покричали, вспомнили былое

И опять планируем атаки…

А на землях, обагренных кровью,

Молчаливые алеют маки.

Праздники закончились. Забудьте.

Снова где-то взрывы и раскаты…

Мир опять стоит на перепутье,

Словно ожидая час расплаты.

Память коротка и раны лечатся.

Воевать мы можем и умеем…

Лишь упреком горьким человечеству

Маки молчаливые алеют…

13.05.17.

В небе звезды включили. Стемнело.

Заплескалась в море луна.

Где-то женщина тихо запела,

Убаюкивая шалуна.

Прожит день. Дописаны строфы.

Верю – это еще не финал.

И не триллер. Не фильм-катастрофа.

А чудной такой сериал.

С каждым кадром сложней сценарий,

Где-то свет не тот. Где-то звук.

Но мы роли свои играем.

Замыкаем земной свой круг.

Пусть не знаем, какую чашу

Нам придется до дна испить,

Мы пройдем дорогою нашей —

Будем жить. Молиться. Любить.

12.05.17.

Сиреневое настроение.

Соловьиное пение.

Старый запущенный сад.

Ландышей аромат.

Воздух после дождя.

Два дождевых червя

И медленная улитка,

Ползущая вдоль калитки.

Радуга в небесах.

Ленточка в волосах.

Цветов полевых букет.

Вкусное на обед.

Шум отдаленный волн.

Отличный победный гол.

В небе зарниц салют.

Шампанское только брют.

От глупых забот забвение.

Сиреневое настроение.

10.05.17.

Мы родились, когда со дня победы

прошло каких-то два десятилетья,

и были живы те отцы и деды,

что мир спасали в годы лихолетья.

А мы, дыханье затаив, внимали

рассказам их негромким, без прикрас,

отчетливо, до боли, понимая,

что в тех боях они спасали нас.

Они наградами своими не кичились,

не надевали их по пустякам.

И только слёзы тихие катились

по впавшим и морщинистым щекам,

когда средь майского безумного цветенья

несли букет к могилам фронтовым

и молча становились на колени,

чтоб дань отдать товарищам своим…

Теперь уже иные поколенья

спокойно спят, цветные видя сны.

Но не позволим мы предать забвенью

все ужасы и подвиги войны.

Я не хочу, чтоб бряцали оружьем,

грозя взорвать рассвета тишину.

Но этот день – он детям нашим нужен,

чтоб их не забирали на войну!

Мы сохраним им память о победе

и ленточек георгиевских шёлк.

Я сына за руку возьму, с портретом деда

мы встанем в строй.

В один Бессмертный полк.

08.05.17.

Жизнь состоит из милых пустяков:

Обрывков чувств, воспоминаний, песен.

Весенних подростковых сквозняков.

Прокуренных под ритм гитарный лестниц…

Из уходящих в лето поездов

с плацкартом тесным, потным и гремящим

(зато остались деньги на любовь,

что до сих пор звенит струной щемящей)…

Жизнь состоит из разных глупых дел,

которых всё равно не переделать.

Из жаркого сплетенья наших тел,

и платьев свадебных – до совершенства белых…

Жизнь состоит из тысячи часов,

в которых мы смеемся или плачем.

Из миллионов всем знакомых слов,

которые хоть что-нибудь да значат…

Жизнь состоялась – если повезло.

Глоток вина. Сбавляю обороты…

А завтра снова «встану на крыло».

И каждый шаг – иллюзия полёта.

07.05.17.

Очарованье полевых цветов

порой сильней, чем пышность дорогих

и ярких роз. И всех важнее слов

слова негромкие твои.

И каждый день, что прожит не спеша,

нам дарит вечность – только оглянись.

И обрастает крыльями душа,

чтобы взлететь в чарующую высь!

06.05.17.

Твой принц постарел, весь в заплатах кафтан,

Изношена обувь и лошадь хромает.

Давно опустел в том кафтане карман

И ветер сквозь дыры гуляет.

Разрушены замки, а меч заржавел,

На пенсию вышел дворецкий,

И паж – недотепа давно не у дел,

Он спит в кабаке сном мертвецким.

Хрустальные туфли не в моде уже,

А тыквы лишь нечисть пугают…

Живет на двенадцатом этаже

Принцесса с одним попугаем

И выводком ласковых кошек,

Что будят её спозаранку.

Она из перины горошек

Сложила в консервные банки.

И убраны бальные платья,

Плюмажи мешают труду.

Её непослушные братья

До осени плещут в пруду,

А после сбиваются в стаю

И машут прощально крылом.

Старуха – волшебница злая

Торгует в ларьке за углом…

Вот так и закончится книжка,

Страницы перелистнем.