Сергей Волобуев - Бывший Ангел

Бескрайняя пустыня подо мной…
Денимом рваным небо распласталось…
И на душе блаженство и покой,
А впрочем, лишь душа-то и осталась.

Внизу людишки жалкие пестрят,
Чего-то ищут в суете порочной.
Шумят, смеются, что-то говорят,
Кого-то обсуждают в дрязгах склочных.

Бегут, кричат, боятся опоздать,
Толкаются… Какие злые лица!
Успеете пред Господом предстать,
Не тратьте сил. Не стоит торопиться!

– Мадам… Простите, сразу не признал…
Я, честно, думал, вы в мой сад не вхожи.
А здесь все обезличено: безнал
На чувства, на любовь, на память тоже.

Хочу спросить: «Ну как вам новый мир?
Без холодов, всегда весна и лето?»
– А вам как здесь? – «Как в жаркий день пломбир,
Одна проблема: скучно без буфета!

Все слишком пресно. Без пикантных блюд,
Без сложных чувств и без стихов корявых.
Гармония, порядок и уют
Под зорким глазом ангелов кудрявых.

Как память? Не сразил еще склероз?
Сердечко не подводит, пульс не скачет?
Как прежде, не тревожит запах роз?
По прошлому душа уже не плачет?

Теперь совсем другие миражи…»
По случаю спрошу еще приватно :
– Вот если все сначала, от межи?
Не хочется в подлунный мир обратно?

Где так давно по воле Высших Сил, —
А мне тогда казалось, что случайно, —
Я встретил ту, которую любил,
И до сих пор болею чрезвычайно.

Вдруг, может быть, в назначенный мне час
Я получу нежданную отсрочку:
Мне улыбнется снова видеть вас…
Но только в той, телесной, оболочке.

Под куполом прозрачного зонта
Под мягкий шелест ласкового вздора
Ко мне вернется прежняя мечта
На том же самом месте в ту же пору.

Мне шорох звезд подскажет, что я сплю.
И без необходимости в ответе
Я вам шепну во сне: «Я вас люблю…
Я вас люблю на том и этом свете!»

– А где межа? В чем радость прежних лет?
Полжизни не понять, чему учились…
Потом пытались в ней оставить след…
Вторую половину все лечились.

И в чем живая правда жизни той?
Искали смысл, а кончилось все комой…
Постойте… Вы… кто, собственно, такой?

– Уже Никто.., когда-то был Знакомый…

Ты писала мне с ошибками —
Ворошила память граблями…
Лился дождь слезами липкими,
По листу стекая каплями…

Я хотел к тебе внимательно
Отнестись на ноте радостной,
Но читал твою бредятину,
Зависая в чувствах тягостных.

Точка к точке, буква к буковке,
Словно вышитые бисером,
Перламутровые пуговки
На листе сливались высером.

Ты писала мелким почерком :
Много букв и мало разума…
Получались письма-очерки,
Не читал я их – выбрасывал.

И топил в пучине омута,
Чуть уняв сердцебиение,
В том, что ты мозгами тронута,
Возникали подозрения,

Провожал в анналы памяти
Без оркестра и без почестей:
Затянулась наша сomedy —
Больше что-то мне не хочется.

Забывались ночи лунные,
Превращались в злые новости,
Фразы, вроде бы, заумные,
Удивляли бестолковостью.

Словно шел полями минными,
Я по знакам препинания:
Были письма твои длинными —
Не хватало мне внимания.

Не хватало мне терпения
Вникнуть в образы дурацкие:
Ты прекрасные мгновения
Превращала в муки адские.

Называя меня «суженый»,
Предъявляла мне претензии,
Организм мой перегруженный
Доводя до гипертензии.

Добивала меня фактами
Без особой (к черту!) этики…
Сердце билось полутактами
От такой суровой эпики.

Ты брала меня за органы,
За собой тащила в прошлое,
Повторяла: «Маски сорваны!»,
Как же это было тошно мне!

Я писал письмо ответное,
В нем кормил тебя рассказами,
Что прошла пора заветная,
Что друг с другом мы не связаны,

Отвечал, что, к сожалению,
Наши чувства обесточены,
И, по высшему велению,
Между нами все закончено.

Вероятно, то же самое
Предъявить и ты сумела бы,
Но с упорством ты писала мне,
Называя черным белое.

И в сердцах сорила чувствами,
Что-то мямлила обиженно,
Но все больше было грустно мне
От любви, обидой выжженной.

Ты мечтала стать счастливою,
Обо мне совсем не думая,
И историю слезливую
Превращала в сны угрюмые.

Ты старалась быть единственной,
Ты хотела стать невестою…
У меня другие истины —
Не нашел тебе в них места я!

Освежить пытаясь прошлое,
Вспоминал тебя без лифчика…
Но звучали ноты пошлые
Не симфонией – мотивчиком.

Не взяла меня ты жалостью
И признаньями стыдливыми,
Ни придуманной усталостью,
Ни чумными перспективами,

Ни натурой обнаженною,
Ни порочною улыбкою —
Не становятся ведь женами
Те, кто пишут мне с ошибками!

Я решал загадку сложную:
Сколько ж мне с тобою маяться?
Было зябко и тревожно мне,
Хоть и не в чем было каяться…

Вспоминал я встречи давние:
Ночи белые над Истрою,
Но терялись мысли главные
В лабиринтах вздорной истины.

Я смотрел на фотографии —
В сердце раны кровоточили…
Над нехитрой эпитафией
Годы жизни: многоточие…

И уныло брел по осени,
Подметая листья желтые,
Доставал себя вопросами:
Что же я тогда нашел в тебе?

Лился дождь слезами липкими
На обрывки фотокарточек…
Не люблю, когда с ошибками —
Ты купи, хотя бы, справочник…

Прошло сто лет, душа еще болит…
Уже не так, скорее, по привычке.
Все, вроде, хорошо, налажен быт,
Казалось бы, пора закрыть кавычки

И вычеркнуть те несколько страниц,
Которые не к месту и не в тему,
Убрать из памяти следы случайных лиц,
Не ворошить забытые проблемы.

Спектакль закрыт, закончился сезон…
Что это было: водевиль ли, драма?
А может, фарс? Зачем? Какой резон?
Чтоб на душе оставить швы да шрамы?

Во все не вникнуть, так, по мелочам…
Ответов нет, и лишь к дождю тревожно
Ворочается память по ночам,
Копая смысл в истории несложной.