Елена Ликанова - А что ты знаешь обо мне?

Ночной свечи, остынут тени на стене,

Неловко с милою простишься у дверей,

Прощальных слов не скажешь ей.

Она спокойно будет вслед тебе смотреть,

Печальных мыслей силуэт про жизнь и смерть

Слезой невидимой растает на щеке,

А ты исчезнешь вдалеке.

Дорог немало исходив за много лет,

Любовь воспев, но не раскрыв её секрет,

И всем волнам, и всем ветрам подставив грудь,

Ты повернёшь в обратный путь.

Войдёшь, как будто, вы простились лишь вчера,

Спеша собрать осколки счастья до утра,

Не бросишь взгляда в зеркала – в них правды нет,

В её глазах найдёшь ответ.

И позабудешь всех печалей голоса,

И узнавать простые будешь чудеса, —

Что ждёт покой того, кто выбился из сил,

Вернётся тот, кто уходил,

К себе домой.

Для того, чтобы однажды окончательно проснуться

В новом дне, а не на дне, когда вокруг волнами бьются

Бесконечные вопросы, ну, а, в общем-то,

Только один вопрос,

Свою жизнь в руках вертя, как непонятную находку,

Размышляем на досуге – из чего бы сделать лодку,

Чтобы снова попытаться на тот берег перебраться

По морю слёз.

Мы сидим на берегу, грозу и шторм пережидая,

Далеко не убегут минуты, дом не покидая,

Испугавшись новых бедствий, робко замирает сердце,

Боясь уснуть.

От беды нас Бог хранит, но, почему-то, оказалось,

Что в безветренные дни судьба не поднимает парус,

Чтобы в море осмотреться, есть единственное средство —

Пуститься в путь.

Наши встречи под луной, а после наши расставанья

До юдоли неземной не сокращают расстоянья.

Рано утром мы уходим, в тот же вечер возвращаясь

В свою печаль.

Ночь смущённо теребит луны сияющую брошку,

Оставляя любопытным только лунную дорожку,

По которой смельчаки, навеки с берегом прощаясь,

Уходят вдаль.

Тем, что не в песнях, словам не обучен,

Не расставаясь с мечтой,

Полон не спеси, лишь радости жгучей,

Мира пленён красотой,

Мёртвой воды и живой

Вдоволь успевший напиться,

В небо взлетаешь стрелой

Или диковинной птицей.

Как бесконечность собою измерить,

В ярком огне не сгорев?

Может, беспечность, – так искренне верить,

Свой сочиняя напев?

К радости иль на беду

Пламени рвутся потоки,

Искры-слова, как в бреду,

Сами рифмуются в строки.

Слов не желая окутывать тайной,

Сердца не пряча огонь,

В прошлое взгляд устремляя печальный

(Так повелось испокон),

Снимешь с грядущего ты

Чуждые миру покровы

И, не боясь высоты,

В небо отправишься снова.

Где нет ни времени, ни перекрестков

Самых случайных путей,

Тверди и неба в сияющих блестках,

Снов, голосов и людей,

Тенью ночной наведённого лоска

Там, где рассыпали смех,

Неразличимы детали наброска,

Всё – добродетель и грех.

Целого части, друг с другом не споря,

Соединились в миры,

Зыбкое счастье, застывшее горе

Вышли давно из игры,

Всё чистотою сияет неброской

(И говорит, и молчит),

Множатся лишь силуэты из воска

От негасимой свечи.

Здесь невозможно измерить пространство,

Негде оставить свой след,

Нет изменений и нет постоянства,

Всё – и вопрос, и ответ.

Здесь Господин Безграничной Вселенной,

Не человек и не Бог,

Налюбовавшись картиной нетленной,

Медленный делает вдох.

У нашего порога остановился ветер

Спеть на прощанье тихую песню.

Когда проснётся Солнце, нас только небо встретит

Чистым сияньем, как доброю вестью.

И, нам даруя зренье, Творец, который вечен,

Сделает явью тайные встречи,

Научит чутким слухом искать благие вести

В щебете птичьем, в словах человечьих.

И, радуясь безмерно, как радуются дети,

В блеске слепящем рассыпавшись смехом,

Он истинной любовью нас одарит беспечно,

В сердце звенящей бесчисленным эхом,

В сердце поющей бесчисленным эхом,

Сердце зовущей бесчисленным эхом.

Отблеск

Улыбки Солнца на рассвете,

Далеких странствий вольный ветер

И пепел горестных утрат.

Оттиск

Молчанья золотой печати,

Надёжность времени объятий —

Всё, чем сегодня ты богат.

Слёзы

В дожди впадают проливные,

С наречий неба на земные

Лишь переписаны стихи,

Нежный

Мотив у певчих птиц подслушан,

Душа зовет родную душу, —

Ну, вот и все твои грехи.

Сладким

Свободы отравляясь ядом,

Невольно устремляюсь взглядом

За кораблём, плывущим вдаль,

Где он подхвачен радуги рекою,

Не прикоснуться к ней рукою,

И в этом вся моя печаль.

В вихре

Листвы неповторимый танец,

Тревожный сон под крики пьяниц

И остывающая кровь,

Ласки

Цветов и трав, рассвета краски,

Далёких звезд ночные сказки, —

Ну, вот и вся моя любовь.

Время —

Кому печаль, кому отрада,

В чужих словах – чужая правда,

И только истина одна.

Мельком

Пересекаются пространства,

Мы не встречаем постоянства,

Но только наша в том вина.

Льётся

Слезами, музыкой и словом

В который раз, опять и снова

Не то хвала, не то мольба,

Бьётся

Волна заветного покрова

В руке, что ткань сорвать готова, —

Быть может, наша в том судьба.

А Вы опять не попадаете в такт

Фальшивой песне, навевающей скуку,

И в этом фарсе наступает антракт,

Чтобы обречь меня на вечную муку,

Ведь я всё время попадаю впросак,

И это проще для меня год от года,

Со мной лишь ветер, старый пьяный дурак,

И разбуянившаяся непогода.

Но я иду упрямо на голоса,

Молясь о леденящем душу ответе,

И разбиваюсь о судьбы полюса,

Чтоб удержаться на летящей планете.

А Вы опять не подаёте мне знак,

Мы с Вами вновь обречены на разлуку,

И лишь Луна бросает медный пятак

В мою протянутую к вечности руку.

Ивану Марковскому

Ты покидаешь любимый свой край

Вслед за крылатой мечтой,

Дразнит фортуна: «Со мною сыграй!»

Прошлое просит: «Постой!»

Но вольному – воля, спасённому – рай,

Спящим – блаженные сны.

Нету её, значит – сам выбирай

Свой первый день весны.

Сотни дорог и немало преград,

Жизнь как плохое кино

Кто за порог гонит, кто тебе рад —

Разве тебе всё равно?

Но вольному воля, спасённому – рай,

Спящим – блаженные сны.

Нету её, значит – сам выбирай

Свой первый день весны.

Выпьешь вина, но душа как музей

Истин с других берегов.

Знай, не вина то, что нету друзей,

Не беда то, что нету врагов.

Но вольному – воля, спасённому – рай.

Спящим – блаженные сны,

Нету её, значит – сам выбирай

Свой первый день весны.

Снег у него на ладонях,

Снег у него на ресницах,

Снам о боях и погонях

Больше ему не присниться.

Тот, кто враждой опалён,

Теплотой обделён,

Больше в сказки не верит,