Владимир Корчагин - Избранное. Стихотворения 1976—2019 гг.

Не знаю, чем всё это кончится,
Уверен только лишь в одном,
Хоть умирать мне и не хочется,
Забудусь крепким долгим сном.

Проснусь ли я опять рожденный,
Иль сон не сон, а просто смерть?
Я верю в Бога некрещеный,
К чему кресту на мне висеть?

Он не висит, но давит плечи —
Ошибок груз, ума застой…
А путь земной всегда конечен,
Терпеть весь век, ах, боже мой!

И ждать, и верить, убегая
От передряг и нищеты…
Чем всё закончится, не знаю,
Довольно веры и тщеты!

Не день, не месяц – годы схожи,
Чуть различимы близнецы.
Себя кормил я сладкой ложью,
Как лгут бумажные цветы.

Любовь не может так лукавить,
Её не купишь, не продашь…
Слова фальшивые отравят.
Любить, страдая, скажут: блажь!

И круг спасительный соломка
Тебе покажется бревном…
Слова признанья нервно комкать,
И думать, думать об одном:

Как хорошо жилось на свете,
Когда мечтал я о любви!..
Призренье слышится в ответе:
Я не люблю!.. Теперь живи,

Живи в надежде и как можешь,
Как хочешь, что ни говори!..
Твоя ли жизнь тебе дороже,
Иль пусть любовь уж догорит.

Не знаю, чем всё это кончится,
Уверен только лишь в одном:
Любить любимым снова хочется,
Забыться с милой крепким сном!

И, кажется, что обо всем подумал,
И вдоль и поперек былое пропахал.
Не весел, не печален, не угрюмый,
И не хороший, не плохой, не идеал.

Стихи пишу – нелепая случайность,
Не дорога, и дорога текущая минута,
Себя я не терял, ищу себя отчаянно,
Тревожный я, спокойный – нет уюта.

И не ищу любви, душе – потребность,
И если весел внешне, в сердце грусть,
И одиночество в компании целебно,
И обо всем подумал, думаю, и пусть!

В какой-то степени искусство есть игра,
Игра души, ума и чувственных влечений,
Оплодотворенная молоками икра
В струях ручья невидимых течений.

Когда спокойно смотришь на извивы
Тобой в полвека пройденных дорог,
Сентиментально думая, счастливым,
Казалось, был, но явно быть не мог.

Вкус, обостренный в молодые годы,
И гамма чувств невинной новизны,
Ничем пока еще не взмученные воды,
Разочарований нет, обиды, нет вины.

Как тайный грех тот поцелуй секретный,
Томление чувств, пока что бессловесно,
Ты любишь – не поймешь, и безответно,
Фантазий рой, и радость с грустью тесно.

Когда с тревогой смотришь в неизбежность,
Что за спиной вся жизнь, и рядом водопад,
В тебе любовь пробудит к жизни нежность,
Всех дней и лет былых прошествует парад…

Хорошее время – прекрасная осень,
Листва опадает, и в роще свободно.
Душа успокоилась, страсти не просит,
Думай, что хочешь, живи, как угодно.

С тихою грустью, и нежно, и вольно
Можешь открыто любить как угодно,
И от любви той и сердцу не больно,
Душа и от страсти незрячей свободна.

Хорошее время – короткий отрезок,
Плоды созревают, стихает природа.
И ум в утешенье взрастил антитезу:
Влюбленному впору любая погода.

Спадает завеса иллюзий тумана,
Броженье осадком ложится на дно,
И от свободы над пропастью пьяный,
Ты осени пьешь ненасытно вино…

Совесть – мерило божье,
Убить её невозможно…
Спрятать куда подальше,
Заменить её ложью и фальшью —

Запросто, было б желанье.
Но совесть как птица Феникс,
Стоит за спиною тенью,
Юной приходит под старость,

Душа возгорится пожаром,
Все вспомнишь свои огрехи!
Совесть – не для потехи,
Совесть, оно мерило,

Несокрушимая сила,
Нельзя от неё отмахнуться,
Без совести каждый куцый.
Совесть – не надзиратель,

Самокритичный взыскатель,
Свободная наша воля,
Напомнит душевной болью,
Если забыли мы совесть.

Суть в этом и важном слове —
Нравственность и добродетель.
От нас совестливы дети,
Бессовестны – тоже от нас!

Мечта, мечта, ты слаще мёда,
Не воплощаешься ты сроду,
Такой, как будто бы из сказки,
Уму ты строишь мило глазки,

И сердцу сладкое томленье,
Наркотик, бред и наважденье.
Мечта, останься все же мечтой,
Мудрец мечтает ли святой,

Не может всех он осчастливить,
И в добродетельном порыве,
С добром приносит он и зло.
Любви душевное тепло

Любого сделает богатым.
Христос надеялся распятый,
Собою, жертвуя за всех,
С души снимая смертный грех,

Мечтой навечно одарил,
Две тысячи лет огнем светил.
Мечта – заманчивое чудо!
Святой мечтает и ублюдок,

На то имеет каждый право,
Чтоб процветала и держава,
Чтоб мама с папой были живы,
Ребенок каждый был счастливым,

Чтоб уничтожить всех врагов…
Могу добавить много слов,
А жизнь идет своим путем.
С судьбой в обнимку мы пойдем

К мечте навстречу золотой.
Мечта, мечта, ах, боже мой!

Чем больше жизнь меня колотит,
Тем на душе моей светлей,
Пусть больше недугов у плоти,
Тем и страдания милей!..

И оглянуться не успел я – старик!
А где же молодость? Пропала!
Не загрустил, в тот час и не поник,
Лет впереди еще немало!..

Налью я водки полстакана,
И хряпну!.. Вашему здоровью!..
Сегодня хочется быть пьяным…
А смерть с рожденья наготове.

И коли жизнь меня колотит,
Так, значит, любит, помогает,
В мечтах, хочу что, мне воротит,
Я мудрость болью постигаю!..

Друзья, которые забыли,
И те, возможные друзья,
И те, что мне и не простили,
За вас!.. Иначе жить нельзя.

Путь будет хуже мне, привычно!
Я улыбнусь, не вытру слёзы,
Скажу: Нормально, всё отлично!
А остальное просто проза…

Когда отпустишь руку вольно
Писать диктуемые строчки,
Читатель думает, что школьник
Рисует крестики, крючочки.

В наборе фраз нет ясной мысли,
Слова взаимно не притерты,
И в неподвижности зависли,
И стих с пера сольется мертвый.

Продукт казался скороспелый,
Иль не прожаренный пирог.
Душа по-своему мне пела,
Я записать лишь ей помог.

Но хуже, если ум берется
Строк пару-тройку сочинить,
Как черпать воду из колодца,
Где нет воды, но жажда пить