Ярослав Бычков - Бореева осень. Сборник стихов

И снова – лунная дорога.
И верный пёс пролает громко о том,
Что грозы впредь уйдут на запад,
А горы канут в бездну.

Прощён ты будешь
В ночь на воскресенье!
Во сне – послушник,
В жизни – прокуратор.

Мне тебя не найти
В этом млечном тумане;
Среди строчек в романе
Мне тебя не найти.

Мне тебя не найти
У песчаного брега,
Где я будто бы не был.
Там тебя не найти.

Мне тебя не найти,
Если кончиться лето.
Отыщу ли ответ я:
Где тебя мне найти?

Мне тебя не найти:
Всё с огнём я играю,
В пламя письма бросаю.
В них тебя не найти.

Мне тебя не найти.
Только этого мало.
Хочу, чтобы сказала:
«Мне тебя не найти!»

О, тебя не найти!
Буря голодно выла,
В ней исчезло, что было.
Всё, тебя не найти…

Нет, тебя не найти,
Только слёзы рекою.
Я, себя успокоив,
В пу́стынь должен уйти.

Новый бог явился миру,
Выйдя из руин и праха.
О бог-мститель! О бог мира!
Зародил в нечистых страх он.

Изловив и свергнув гадов
Он снискал у мира славу.
Все идут за ним до ада
Крёстным ходом через лаву.

И несется бог по свету,
Всем даруя ту свободу,
Что раскрепостит планету
И очистит место сброду.

И пролаял надо мной
Гром.
И низвергнул град на мой
Дом.

Повелел я здесь срубить
Храм,
Чтобы требы приносить
Громам.

Недавно здесь
Шумела роща…
Что город весь?
Тут краше, проще…

Лишь тени кружатся
Под светом фонарей, —
Где замки рушатся,
Там нет уже царей.

И вьюга правит бал,
Играет и зовёт…
Икар на землю пал
И позабыл полёт.

…Поднялся он
Над шумной рощей.
Услышав звон
Растаял в ночи.

Сорвался наземь лист осенний,
Такого быстрого паденья он не ждал, —
Помолодев весной, всё лето прогадал:
Найдётся ли ему от стуж спасенье?

В июле видел лист
Шатёр из летних звёзд.
Пред ним цвели созвездья роз,
Над ними лился птичий свист.

Его мечты глаголили: «Туда!»
Но ветер, будто бич, ударил по ветвям,
И лист упал, во всём себя коря…
Над городом всходила осени звезда.

5 сентябрь, 29 декабрь 2002 г.

О вы, ветры-скороходы!
Наметайте мне сугробы!
Вам ли совершать походы
Вдаль за хладные моря?

Отрекись от лета, осень!
Что ушло? Всего лишь восемь,
Восемь дней. И мир без оси
Гибнет, факелом горя.

Где Стрибог, что веет даром?
Где Сварог, объят пожаром?
Лель когда успел стать старым,
Всем любовь даря…

Царя!

Что скалишься на пленников своих,
Шакал?
Ты осень сам анафеме
Предал!

Локи
Отмстил богам в склоке.
Вальхалла
Отдана на поругание Гарму.

Мёртв и попран ногами сотен
Бог Один.
Где кометой ангел пал с небес
Бесы.

Конь вороной несёт меня вдаль,
Вслед мне мерцает тусклый фонарь.

Впереди луна серебрит пустыри,
По которым бродят упыри…

Они кричали: «Гунн!
Лгун!»
Они не знали: дум,
сумм.

Готовые распять
И победить,
Они опять
Желают жить!
Кровь пить!
В подворотнях выть!

…Упыри…
…Фонари…

Мною и теперь любуется
Пустая нарядная улица.

Победу великую празднуй, Рим!
Аттила пал к ногам твоим!
Да замолкнут отныне все вещие ораторы!
Римляне сегодня в последний раз триумфаторы.

Хохот сотни химер
Пошатнул небеса,
Когда в тёмных лесах
Шастал раненый гунн.
Не опишет Гомер
Подвиг ратный его.
Он бежал от всего,
Словно в поле табун.
Он свободен теперь
От мечты навсегда
На земле той, куда
Не добрался горбун.

Что вам снилось – смерть?
Что в вас жило – страх?
Вас держала твердь,
Где царит Аллах.

Оглянусь назад —
Там стоят кресты.
Вы спустились в ад —
Сожжены мосты.

Проклят жизни день,
У живых нет сил.
Дуб бросает тень
На холмы могил.

Широта.
Высота.
Глубина.

Как измерить бесформенное
И как объять необъятное
Мне, такому покорному,
И ей, такой непонятливой?

Что видеть, смотря на вёрсты,
Что слышать, мчась вдаль,
Безразлично тому, кто почит на погосте,
И тому, кто теперь государь.

Срываю с себя медали, —
Что в них мне: покой или слава?
Я мечусь, я рвусь в дали,
А за мной начинается травля.

Так вспыхивают и гаснут искры,
Но они не дают тепло.
Всех страшит надпись на обелисках:
«Ребята, а вам повезло!»

Как выдержать стоны Освенцима,
Как оплакать падение Дона?
Город спит, но велика цена:
Так когда-то исчезла Аркона.

Слава
тем
учёным,
Что создали
сотовый
телефон.
Общество
стало
раскрепощённым,
Готовым
по волнам слышать
стон.

Умерли
мифы,
Медуза Горгона.
Их
не вернуть —
поздно.
Я не пою
гимны
телефону:
Он
уже
создан…

Кому писать?
Ведь я её не знал.
Не буду лгать,
Но тайно возжелал

Я с нею познакомиться.
Опять я на околице…
Всё – ложь! А крик печальных дум
Заглушит её моря шум.