Владимир ЭС - Черно-белая лирика

Финал. Не знаю, что сказать…

Всего хорошего! Опять

Я начинаю жизнь с конца -

Подобно отпрыску Творца

Умру, и может воскресят,

Дав жизни новый адресат,

Сменив уставшее нутро.

Я всё отдам, но не перо,

Но не чернила, не листы!

Вплоть до предсмертной хрипоты

Я буду рифмами кричать,

Их не посмеют отобрать,

А если смогут… Что тогда?!

Тогда – прощайте, господа!

Пускай живет вместо меня

Воскресший, но уже не я.

2017, октябрь

Быть поэтом не просто, а сложно —

Понимать: что нельзя, а что можно;

Что реально, а что невозможно;

Что значительно, а что ничтожно;

Что потерпит, а что неотложно;

Где спокойно душе, где тревожно;

Что сказал я правдиво, что ложно

В монологе своем многосложном.

2017, июнь

Мои стихи – полнейший бред:

Помятые листы тетрадок,

Окурки крепких сигарет,

Дешевого вина осадок.

Мои стихи – сплошная ложь:

Всё – выдумка. Путем обмана

Я про мечты и в сердце дрожь

Писал пародии романа.

Мои стихи – для дураков:

Напрасны, тщетны, бестолковы.

Сплетение наивных слов,

Еще не знающих основы.

2017, март

Кто не признал меня поэтом

И мой сомнительный талант,

Я благодарен вам, ведь это

Стремления расти – гарант.

Я ведь и сам еще не знаю,

Бездарность это или дар —

Я рифмой уши не ласкаю,

Я рифмой выпускаю пар!

И ваше строгое сужденье

Моих застенчивых работ

Лишь порождает вдохновенье

Писать еще, идти вперед.

Вы за бестактность извините

Мое упрямое нутро.

Оно давно уже в зените,

Однажды будет и перо.

2016, ноябрь

В безликой комнате моей

Я чувствовал себя надежно,

На ключ закрывшись от людей,

Чтоб достучаться было сложно.

Замок повесил ото всех:

И от чужих, и от родимых,

От опрометчивых утех

И от тревог неутолимых.

Чтобы среди невзрачных стен,

Среди унылого достатка

Мог воплощать души удел,

С пером склонившись над тетрадкой.

Тогда и комнат темноту

С давно потухшими свечами,

Забыв былую бедноту,

Я щедро освещал стихами.

2014, август

В моем блокноте пустота,

Застыли на столе чернила.

Мешает мыслей суета

Писать о том, что будет, было.

И вновь упрямые мечты

Идут наперекор порядку

Моей спокойной маеты,

Неспешной жизни и достатку.

Пожалуй, мне не суждено

Жить не мечтая, приземленно.

У многих так заведено,

Лишь потому, что падать больно.

Но мне не страшно, я – дурак!

Мне не впервой об землю биться,

Опять вставать, сжимать кулак

И не бояться оступиться.

2016, апрель

Погасло медленно светило,

Ушедший день венчал закат,

И в свой дозор луна вступила,

Раскинув звезды наугад.

Едва пролит свет на дорогу,

А кое-где горят костры —

Сегодня таинства тревогу

Нам ночь оставила в дары.

Все в тишине. Никто не знает

Мелодию немой ночи,

Лишь ветер-хулиган играет

Со слабым огоньком свечи.

Не тронуты стоят чернила,

А лист по-прежнему – пустой.

Ночная мгла мой взор пленила

Своею кроткой простотой.

2013, июль

Пусть природа напишет стихи

Моей робкой, покорной рукою,

Я тогда ее чувства раскрою

Без притворства и шелухи.

Пусть природа выводит слова,

Не жалея пера и чернила:

Отчего вдруг погасло светило?

Почему стала желтой листва?

Пусть природа расскажет, о чем

Тучи в небе сегодня горюют

И печальные строки рифмуют,

Заливая наш город дождем.

2016, ноябрь

Небо хочет мне что-то сказать,

Ведь никто без причины не плачет:

Наготове перо и тетрадь:

Будем слушать, что все это значит.

– Говоришь, что-то личное? Мне?

Не тяни, я друзей не стесняюсь.

Они знают со мной наравне

Обо всем, только им объясняюсь.

– Повтори! Нет, она не могла!

Я уверен, что ты обозналось!

Улетали в пространство слова,

Но гроза за окном продолжалась.

Я молчу. Что могу я сказать?

Небо видело все под ногами.

Наготове перо и тетрадь:

Не слезой будем плакать – строками.

2017, апрель

Я забуду тебя, обещаю,

В тот момент, как закончится стих!

На прощанье тебе посвящаю

Эти строки и много других,

Что в любви признавались когда-то:

Улыбались, смеялись, цвели.

Но теперь они смотрят предвзято

На себя, словно там – не они,

А другие, чужого поэта,

Непохожего всем на меня,

Разве только лицом, силуэтом.

Парадокс, но мы – все же родня,

Даже ближе, но только по крови,

В остальном мы – чужие. Поверь!

Оттого и видна в каждом слове

Разность наших побед и потерь.

Но когда допишу эти строки,

Позабыв все печали – тебя,

В тот момент вновь сойдутся дороги,

И я стану похож на себя.

2017, май

Я выведу тебя строкой:

На каждый сантиметр – слово.

Ты будешь прозой, но живой —

Твореньем гения! Готова

Сойти с бумаги на траву?

Прочувствовать свое рожденье?

Стать настоящей? Наяву

Ожившее произведенье!

Ты будешь именно такой,

Какой была в моих мечтаньях,

И ты не сможешь стать другой,

Предать не сможешь ожиданья,

А будешь жить в моем плену.

Теперь все будет по иному —

Не так, как с ней. Ты ни к кому

Не сможешь убежать из дома.

2017, май

Я вдохновляюсь темнотой —

Пестрит перо, когда мне грустно.

Стихи выводятся рукой

Легко, уверенно, искусно.

Чем больше в жизни черноты,

Чем больше за день было грязи,

Тем легче заполнять листы,

Тем интересней рифмы связи.

Мои чернила – это мрак:

Печаль, озлобленность, тревоги.

Когда я счастлив, то не так

Ложатся на бумагу строки.

2017, февраль

У этого поэта строки

Не про любовь, не как у всех —

Он обнажает душ пороки

И каждый затаенный грех.

Возносит он несовершенство,

Смотря сквозь лупу на портрет,

Ему безмерное блаженство —

Пролить на мрак правдивый свет.

Снимает маски с лиц актеров,

Чтоб было видно, кто злодей.

Не будет больше вечных споров:

Кто благородней, кто добрей.

Внимает слезным откровеньям

Святых, что падают в мольбах,

Взывая Божество к прощеньям,

Чтобы спокойно жить в грехах.

И смотрит долго на походку

Всех незапятнанных людей.