Елена Щетинкина - Созвездие Львицы. Не сожженные дневники

– Как то мы странно сели,
Друг перед другом, напротив.
– Мы же с тобой на качелях,
Что-то имеешь против?

– Разве мы на качелях?
– Ну, назовём это лодкой.
Разницы нет в целом,
Где мы с тобой.
– Вот как?

– Разве ты сам не видишь?
Мы постоянно вместе,
Хоть то порой обидишь,
То чересчур честен.

Всё это так не важно.
Есть наш мотив в песне.
Да и не спрашивай дважды,
Что было бы с нами, если?..

– Как красиво… придумал славно…
Как мне нравятся эти свечи…
– Я хотел помолчать о главном,
Просто рядом с тобой весь вечер.

– Помолчим… хорошо… как скажешь…
И глаза за огнём наблюдали…
– Будет всё, как ты хочешь…
– Даже?..
А ладони волос шёлк ласкали…

А глаза за огнём наблюдали…
Пальцы рук потянулись навстречу…
И касались друг друга, касались,
В волшебство превращая вечер…

То ли счастье, то ль наказанье,
То ли радость моя, то ли слезы,
Кто ты?.. Тяжкое ли испытанье
Для меня?.. Или сладкие грёзы?..

Кто ты, в мир мой вошедший без стука?
Кем ты станешь в конце этой сказки?
Постучится ли в дом наш разлука?
Или жить нам в любви и ласке?
От свечей тени тоже играли,
Было весело им, наверно…
А глаза за огнем наблюдали…
– Любишь?..
– Очень люблю… безмерно…

– Какая странная картина…
– Это ночь.
– Сам рисовал?
– Нет, позвонил Рембрандту,
– Тебе б на сцену, роль комедианта.
– Картина странная?
– Как я, поверь, точь-в-точь.

Какая странная картина…
– Это жизнь…
– Признайся, сам?
– Нет, пригласил да Винчи.
– Я ожидала больше сцену Линча,
Чем то, что вижу.
– Просто присмотрись.

– Она и дышит, и поёт, и в ней душа.
Дорожка лунная ведёт от дома к дому,
И тени замерли, и силуэт знакомый,
Что отдохнуть присел тут, не спеша.

Вчера, мне кажется, она была не та:
Не та луна, не те дома и тень чужая —
Вчера Её, сегодня вот Моя,
А завтра чья?
– Только твоя, родная.
– А как назвал?
– Подумай.
– Я сдаюсь.
Не знаю.
– Ну, пожалуйста, смелее.
– Читать я мысли, право, не умею…
Да и гадать я, право, не берусь…

– «Единственная»…
– Надо ж, не шути.
– Я так решил.
– Давно?
– Да нет, недавно.
Так неожиданно, поверь, сплелись пути.
Как никогда уверен я…
– Отрадно…

– Как ты, Солнце?
– Уже скучаю…
Просто жду приближения утра,
Когда первая чашка чая…
Или кофе налью,
Мне не трудно.

– Как спалось?
– Мой Морфей на гулянке
И забыл про меня в помине.
Больше нету и кофе в банке,
И тетрадка исписана в линию.

– Я читаю… Так часто уныние
Между строк, столько боли и горечи.
Что с тобою, мой друг? Не отлынивай,
Все ответы рождаются к полночи.

Поделись, расскажи – я послушаю…
– Огонёк в темноте, запах помните?
– Не ответила…
– Что сказать тебе?
Как мне холодно в этой комнате?..

Как неласково я смотрю на дождь,
Что пытается штурмовать окно?
Как по телу пробегает дрожь,
А в душе опять про тебя кино?

Вот щелчок и ползёт дым по комнате,
Тишину нарушает глубокий вдох,
Вновь в руках тетрадь, но листы не те,
Перепутала в темноте…

Я рассеяна, говорю не то.
Всё отлично, какие сложности?
Вот пришла домой, сбросила пальто,
Ну а дальше —, я счастлива полностью…

На вопрос был ответ:
– Никогда…
И всё стихло… Молчание – золото…
Был ноябрь… Была среда…
Только было уж очень холодно…

Несуразные формы теней…
Листья странно падали с дерева…
Всё не так, как в обычный день…
Несуразностей просто немерено.

– Чересчур яркий свет… погаси…
Слишком много любви… убавь…
Мне не нравится… отпусти…
А вот это не трогай… оставь…

Я хочу тебя видеть… стой…
Нет… ошибся… теперь уходи…
Не молчи… не плачь… не пой…
Я обиделся… ну прости…

Только голос услышать бы твой…
Но прошу не тревожить впредь…
Я готов быть сто лет с тобой…
Мы не вместе… Забудь… Не бредь…
– Что ты хочешь, чудак?… Разберись…
Это, право, уже не смешно…
В одночасье то вверх, то вниз…
Быть то близко, то далеко…

Быть подругой?.. Сестрой?.. Рабой?..
Быть Богиней? Желанной женщиной?..
Кем мне быть для тебя?.. Любой?..
– Будь мне Всем, что судьбой обещано…

– Плохо тебе?
Что ты плачешь?
– Сердце болит…
– Да что ты?
Это теперь не модно,
И не в цене тем паче.

– Виски в крови пусть гуляет,
Дым сигарет с ментолом,
Флирт пусть вовсю играет,
Это привычно, знакомо.

Тихо сидит и рыдает
Та, без которой сам плачешь.
Та, за которой сам в омут,
Та, что так много значит.

Та, что об этом не знает,
И продолжается действо.
Перед глазами мелькает
Вся кинолента детства,

Слов для которой не хватит
Нежных, тёплых, не новых.
Ну и чего, чего ради
Гасишь любви всполох?
Жизнь вся за миг пролетает,
В влажных глазах, о Боже…
– Я по тебе скучаю…
– Я без тебя тоже…

– Вот… Приехал… Всё, я вернулся.
Ты не рада?.. Как?.. Уже лишний?..
Так мечтал, что к тебе прикоснусь я…
– Ты свободен теперь?
– Так вышло…

Я считал и часы, и минуты,
Дни, недели до нашей встречи.
– Как она?
– Про неё забудь ты…
– Нет, напрасно…
Я помню тот вечер…

Помню всё, до мельчайшей детали:
Как уехал, как птицы молчали,
Как мой мир раскололся будто,
Оглушённый твоими словами…

Мы так часто теряем время
На «чужих», на «не тех», на «ненужных».
Знал бы ты, как безумно скучала,
Спотыкаясь о чью-то дружбу…

– А теперь? Кто объект томных взглядов?
– Тот, кто сделал мой мир счастливей,
Тот, кто пропасть заполнил, был рядом,
С кем я думала, что любима…
– Это ложь… Ты ждала, я знаю…
– Это ложь, и ты прав, конечно…
Ни тебя, ни его не желаю,
Потому что история вечна…

Я хотела бы просто проснуться
И не чувствовать этой боли…
И слова «я к ней должен вернуться»,
Чтоб в ушах не звенели боле…

– Быть могу лишь приятным досугом,
Есть причины – всё кроется в них.
– Не озвучивай мне «во-вторых»…