Екатерина Самохина - Стихи на каждый день

Пройди сначала чей-то путь,
Избрав, как тот другой, дорогу,
И шею там же не свернуть,
Хотя бы раз один, попробуй!

Попробуй в радости пожить,
Не возгордившись от урока!
Труб медных звоны пережить,
Не возомнив себя пророком!

Легко другого осуждать,
Круша советами надежды,
Но прежде чем так поступать,
На миг примерь его одежды!

Дней ушедших пятном обезличенным,
Черно-белым беззвучным кино,
Одинокими до неприличия
Бьются чувства в глухое окно.

Ищут чувства приюта и гавани
У горящих и тёплых огней,
Но сметает их прочными ставнями,
Закреплённых однажды идей.

Их когда-то впускали, им верили,
Кто-то их пригревал, дорожа,
А теперь они просто поветрие
За окном, где зажата душа.

Отказались, забыли, развеяли
С постулатом: без них проще жить!
Так растут поколенья в неверии,
Неспособные больше любить…

Боль не стирается годами
И срока давности в ней нет.
Боль не затопчешь сапогами,
Забыть, не дашь её обет.

Она твоя немая тайна,
Она с тобой. Всегда жива!
Вернётся, будто бы, случайно,
В никчемность, обратив слова.

И ты заплачешь, вспоминая,
Над тем, что гложет много лет.
За что, опять не понимая,
Душе твоей покоя нет.

Так будет длиться бесконечно,
Молчи о ней иль говори!
Ты с этой раною навечно
Спасенья ищешь у любви.

Но вот любовь тебя находит,
И больше не нужны слова.
Да, боль по-прежнему приходит,
И уж не так теперь страшна!

Дрожащей рукой и почерком рваным,
Чернильной слезой омываю я раны.

Но с робкой надеждой к себе настоящей,
Листам отдаю день ушедший, вчерашний.
И спичкой чиркнув, поджигаю листочки,
Огнём по строке, расставляя все точки.
И будто не я, а чужой кто-то даже
С страниц смятых смотрит, измазанный сажей.,
Забрав мою боль и развеяв по ветру,
Горит мой герой, возвращается к пеплу.

С дрожащей рукою и почерком рваным
Учусь прижигать я огнём свои раны…

В своих блуждая лабиринтах,
К себе ж ни капли не внимая,
Мы ищем разноцветных принтов,
Систему ценностей ваяя.

И верить начинаем стойко,
Что жизнь рисуется извне.
Не замечая лишь, на сколько,
Мы ошибаемся и где.

Ведь красота существованья
Диктуется не окруженьем,
А через «Я» своё познаньем —
Возвратом к духу и свеченьем.

Отбросив все стереотипы,
Познав души своей глубины,
Осознаём… Глаза открыты,
Ценя не принт, а суть картины…

А крыса крысой, как была, так и осталась.
Металась в страхе по загаженным углам.
И так старательно быть норковой пыталась,
Что и бомонд ей показался по зубам.

Так страстно грызла для себя ходы и входы,
И так юлила меж закинутых идей,
Так сильно жаждала придуманной породы,
Что позабыла принцип главный: Не убей!

И не стремления с ней сыграли злую шутку,
Не вера в образ и доверие иных,
А здравый смысл, обретённый на минутку,
Всех пострадавших, но оставшихся в живых…

В вас страсть трещала сигареткой
В ночной прохладе и тиши.
Дурманом странным, дымом едким,
Горела искоркой души.

Тряслись слова и ваши пальцы
Касались губ, и с них срываясь,
В немом кружились мысли танце,
В клубочках дыма растворяясь.

В вас нерешительность читалась,
Но ясно так поползновение.
Увы, лишь пеплом и осталось,
Продуктом пылкого горения.

И вовсе не в вреде курения
Вся суть и образная грусть.
Решает многое мгновение.
Пока зажглось, лови, не трусь!

С разбега, да об камень головой!
Вот сверхзадача некоторых судеб!
Зато, чтоб не мешались под ногой
Тем, кто, казалось бы, величественно судит.

Тем, кто не в силах, впрочем, разглядеть
Изящность взглядов и умов иных томление,
Тем, кто безудержно пытается задеть
Отдельных душ высокие стремления.

Им непонятно в целом, как же так?
Всю жизнь прожить без должного достатка!
И тычут носом, видно ты дурак,
Раз не по их живёшь, а думаешь что сладко.

И будут так давить своим ума значением,
Что на секунду им доверишь разум свой.
И в это самое обманное мгновенье,
Влетишь с разбега в камень. Тот, что за душой.

Мне казалось, что жизнь моя рушится,
Рассыпались мои идеалы.
Я в слезах ей кричала: Преступница!
А она мне кривясь: Тебе мало?

Вот тебе, по мечтам, по надеждам!
Вот опять, по твоим четким планам!
Докажи, что ты стоишь, невеждам!
Я добавлю ещё, если мало…

Все к чертям, в топку все достижения,
Все с нуля, с диким ревом и плачем.
Так проходит второе рождение,
Если жизни не видишь задачи.

Мне казалось, что жизнь моя рушится.
Я раздавлена ей, отыграла.
Оказалась она лишь заступница,
Все смела, чтобы Я не пропала!

Когда душа болит, нет мочи.
Терпеть нет сил и спасу нет.
Терзают мысли, рвётся в клочья
Все, что душе дарило свет.

Когда душа болит, нам страшно
От злой и душной пустоты,
Все так ничтожно и неважно-
Падения с разной высоты.

Когда душа болит невольно
Нас разрывает на частицы.
Мы принимаем все, что больно,
Чтоб этой болью излечиться…

Твой «меч» устал от битв, и робко в ножны сложен?
Огнём рука горит? Но разум растревожен!
Неясной чередой приходят озарения,
Сметая вновь покой, зудят твои творения.

Тебе бы отдохнуть, во снах на миг забыться,
Но страшен чистый лист и непонятны лица!
Тебе б уйти в себя, но там и вовсе тьма
Событий и картин для пылкого ума…

Раздать себя, излить и выплеснуть наружу,
Все с чем привык ты быть, лишь этим жив и нужен!
И ножны не спасут, усталость нипочём!
Душой творец творит – невидимым мечом…

А вы, когда-то, растворившись в человеке,
Переплывя его границы океана,
Смыкали, думая, на сон грядущий веки,
Что будет с вами? Будет! Поздно или рано.

Что жизнь чужая вас с концами поглотила,
И засосала на простор иной глубины.
Что без остатка отдана вся ваша сила.
Себя растратили под мощью той пучины.