Валентина Иванова - Заполняя пробелы. Стихи – моя вторая кожа

А вечер знаете как выглядит у нас, в городской провинции?
Да точно так же, как утро, выбрось часы и разницы не заметишь,
Здесь время остановилось, здесь собственный мир со своими границами,
Словно старый художник нанес и смыть забыл, так и засохла ретушь.

Я сегодня с утра обещала о чувствах своих не писать,
А не получается, ну хочешь, пальцы переломаю.
Для меня это равносильно запретить дышать,
И вот снова лежу и пальцы дробь по клавишам выбивают.

И молчать не могу. Помню. Обещала не говорить.
Но ты же сильней, научи меня быть сдержанной.
Я прикипела к тебе и тонкая, но крепкая нить,
Меня держит рядом с тобой и к черту чувств моих взвешенность.

Засыпаю и имя твоё шепчу, спокойной ночи желаю,
И во сне я бегу, плыву лечу словно птица вольная, но шальная.
Каждый новый рассвет я встречаю на губах с твоим именем,
Но тебя рядом нет, а черт мой разум на эмоции выменял.

Не гони.. Потерпи. Придет время и всё само собой устаканится.
Знаю, со мной тяжело, но я же не жду ничего, и в ответ не требую.
Женщина любимая и женщина влюбленная – две огромные разницы.
Я первая, увы, но дай бог, чтобы и не последняя.

Мне теперь каждый дерева лист и травинка любая в поле,
О тебе одном поет, песней грустной в ночи заливается.
Не любимая я, но позволь мне остаться влюбленной.
Лишь бы рядом с тобой, а как.. Да вообще без разницы.

Как хорошо писать стихи утром.. Солнце облизывает крыши и… Тишина.
Еще не очень жарко и пальцы автоматом текст неторопливо набирают.
Можно, конечно, добавить, что птицы поют.. Но я их не слышу. Я снова, в тысячный раз осталась одна.
Еще вчера были крылья и весь этот мир был за меня, а оказалось – ползаю, а не летаю.

И стихи мои не нужны никому, так и застыли они бесполезным хламом,
Сама себя утешаю – пиши для себя, тебе это больше, чем кому-либо, нужно,
Пиши для тех, кто читает, ведь, кому-то еще интересны они, и это главное,
Только вот, сердце глупое не понимает, стонет, мечется и рвется, наивное, наружу.

Сердце, да успокойся ты, чего разошлось? Никто не поймет и тем более – не оценит.
Стихи – это часть меня, из ста килограммов, практически, самая важная.
Есть миллионы людей, которые так же живут, дышат и в лучшее, несмотря ни на что верят.
А душа? Ну а что душа.. Душа, по большому счету, та же книга затёртая бумажная.

Я писала когда-то, что у боли цвет белоснежно-глазарежущий, вызывающий.
Ошибалась я, боль от цвета давно уже вообще абстрагировалась – бесцветная.
Да и не ходит она одна. Грусть, тоска, печаль и другие её сотоварищи.
А у меня стихи.. Я думала я поэт, а оказалось… Мышь, серая, блёклая неприметная.

И всё-же… Хорошо писать стихи утром.. Да еще в выходной. Не правда ли?
Завтрак уже приготовила, да лежи, отдыхай, никуда не нужно спешить, бежать немедленно.
Моё лето, такое жаркое, вновь приходило с острыми граблями.
А я, дурочка, встречала его со спичками, да в погоду ветреную.

У меня сейчас всё равно будет выходить нечто злое и некрасивое.
И стихи уже будут не для него, а скорее о себе и для самой себя.
Ну поплачу я, да пройдет всё. Ведь я же, черт возьми, баба сильная.
Я поправлюсь, переболею, отпустит еще до конца декабря.

А новый год начну с новых стихов, новой жизни и новой сказки,
Найду другой объект, кто бы рад был стихам моим, да и просто мне.
Я залью, прямо жирно-жирно замажу прошлое белой краской.
И когда настанет зима, я дыханием теплым напишу на своем окне:

Не виню. Не злюсь. Не ругаюсь. И больше уже не плачу.
Я судьбе благодарна, что несколько месяцев ты был чуть-чуть моим.
И, честно, я не хотела бы прожить это время как-то совсем иначе.
Столько стихов написала хороших и жила лишь тобой одним.

Нет, я правда не злюсь, ты же слов не бросал на ветер,
Ты не клялся в любви, ничего, ну от слова совсем мне не обещал
А стихи… А стихи, ну не смейся, это наши совместные дети,
Как кораблики, те что на свет маяка ищут в ночи причал.

Я постараюсь быть теперь спокойней,
Стихов о чувствах больше не писать,
В который раз в моей душе покойник,
Из гроба-сердца попытался встать.

Не получилось. И он снова умер.
Под музыку его похороню.
Включу на полную знакомый Бумер,
И напишу стихи лесному пню.

На завтрак съем своё же вдохновение,
На хлеб намажу, молоком запью.
Смешно, ей богу – я в стихотворения
Вложила душу глупую свою.

Да ладно бы, мне было восемнадцать.
Простительно, когда ты молода.
Но, ведь, позволила же над собой смеяться,
Выходит – мудрость – вовсе не года.

Выходит, мудрость, и не опыт даже,
А то, чему смог опыт научить.
Не выставляйте сердце на продажу,
Коль, без него не сможете прожить.

Ну ладно, опыт – сын ошибок трудных,
Сказал Сергеич много лет назад.
Чтоб снова не пришлось громить посуду,
На мир реальный открывай глаза.

Напою тебя новой дозой стихов, как водой родниковой, как соком березовым,
Приготовлю завтрак из сладких снов, васильками украшу, да клевером розовым.
Закажу мелодию песен птиц, шума ветра степого с весенними грозами,
Скромный взгляд за шторами пушистых ресниц – на десерт – вместо мороженого.

Расскажу тебе, как грустит закат без тебя в поле белом ромашковом,
И деревья каждым листочком глядят, дарят нежность цвета фисташкового.
Одуванчиков зонтики в небо летят, не успев сказать самого важного.
Травы в памяти долго еще сохранят каждый светлый миг дня вчерашнего.

Я стихами тебе постелю кровать, облака, как перина мягкая, брошены,
Чтобы ты мог тонуть, а не просто спать с ароматом травы свежескошенной,
Мать-и-мачехи лепестки возьму – для прохлады в день теплый, погожий,
Этот мир в стихах – лишь тебе одному, для тебя, о тебе, мой хороший.

Устал? Приляг, отдохни, я завтрак тебе в постель принесу.
Теплое молоко, творог с джемом и каша – совсем как в детстве.
Хочешь сок или чай? Котлету куриную? Без проблем. Не в этом же суть.
Я просто хочу, чтоб заботой моей, ты мог по настоящему греться.

Что? Мужчинам взрослым не носят завтрак в постель?
Да брось. Кто такое сказал, не любил никогда, ни о ком не заботился.
Что что? Так не бывает в реальной жизни? Так говорят? А ты не верь.
А я вот хочу быть песней твоей, очагом тепла и добра в нашей горнице.