Виктор Серов - Этот мир, на реальный похожий…

Среди протоптанных дорог,
Ища свою без ям, прямую —
Ведь до сих пор сыскать не смог —
Кляня стезю и жизнь земную,
Боясь свалиться за порог…

…Тоскливой скуки не понять,
Когда влеченье охладело,
Как дальше быть и где искать —
Всё неизвестное познать —
Лишь не сидеть, чего-то ждать,
И не стоять, а что-то делать…

Пол корки чёрствой перемял
И голубям скормил от скуки —
Да, опускались было руки,
Но всё же жизни суть познал,
А перец отдал лживой ссуке.

Весь мир и тысячи дорог,
Где всё-равно свою узнаешь —
Уехал всё-таки, не смог,
Лишь к детям чувства все сберёг —
Святое это, ты ведь знаешь —
А по-другому вряд-ли б смог…

Красивый край, душевный мир,
Везде встречают хлебом-солью —
А тот, что в сердце сохранил,
Припомню с чистою любовью,
Он больше всех мне всё же мил —
А здесь мне нравится, не скрою.

Две реальности наших миров,
Мир цветов и духовный, небесный.
Так красиво! В груди сердцу тесно
И плывёшь от реальных духов.

И нет чище и нет их кристальней,
Тех цветов и лесов, и полей,
Синь бездонная в дальности дальней —
Это счастье над Русью моей!

Движение в надуманном пространстве —
Мне б заглянуть за тысячи миров,
Реальность далека от постоянства —
Мгновения и буквицы без слов.

Вселенская картина мирозданья
И мутная космическая пыль…
Как тяжело слепому осознанью
Постичь всю мудрость Камня Алатырь.

Деревни, дороги – надежды, тревоги,
Безлюдная немощь страны.
Обмана не мало – посулов так много,
А люди, кому же нужны?

И вся нищета на показ перед миром —
А будет ли лучше потом?
Ворует мужик – не до жиру, быть живу…
Излишки пропьют всем селом.

А что до тревог – рыба тухнет не с тела —
В Москве наплевать на людей.
Правитель ворует, другим не до дела —
Гордятся страною своей.

Как жизнь не проста, на блохе не объехать,
Но верим – вот-вот и взойдёт!
В глубинке, в селе не пройти, не проехать —
Когда-нибудь всё ж повезёт.

Вот вам и тревоги – а были-ль дороги?
Что ж стало с великой страной?
Москва? Да плевать! Обещают там много…
Изменится всё, но весной!

Я закладок на даты не делал;
Дни рождения, праздники – так
Не хотел просто помнить – болело,
Иногда вспоминал кое-как.

Приходило средь ночи – свербило,
А потом до утра вспоминал —
Что-то было, конечно же было…
Неужели опять опоздал?

Озаренье приходит, но поздно —
Дни рождения в прошлом уже.
Сожаленье вернуть не возможно —
Моей памяти нужен сюжет.

Чтобы вспомнить, нужна мне картинка,
Помнить даты так трудно увы —
Я отвечу, почти без запинки,
Где, когда, повстречались мне вы.

Но не ждите, что вспомню о вас,
В день какой-то, проснувшись однажды —
Календарь подарите бумажный
И отметьте рождения час.

Позвонить в день рождения вам
Обещать я не стану – проблемно!
Помнить даты – какое уж там,
Как-то вспомнил, да сильно болело…

Его спросили: – Шут ты иль король?
Всё у тебя иль просто, иль задаром.
А он молчал, но вроде не немой,
С седой главой, хотя и не был старый.

Его спросили: – Кто же ты такой,
Идёшь вперёд, не ведая преграды?
Он отвечал негромко, без бравады:
– Я Человек, мой Мир всегда со мной!

Растворяясь в километрах судеб и дорог,
Жизнь, бегущей кинолентой, бьётся о порог.
И стучится во все окна, только не усни,
За себя, не за кого-то, дни считай свои.

Если что-то не понятно, посмотри назад,
Бормотание невнятно… Кто ж в том виноват?
Ни тебе-ли было надо, чтоб вперёд бежать,
Получать пинки-награды, лидеру подстать…

Ты ведь сам таким родился, время выбирал,
Не стоял, не спотыкался и не долго ждал,
Но коль финишную ленту грубо пересёк,
В этой жизни-киноленте, всё же ты игрок.

Игрокам все лавры мира, кубки медали»,
Им машины и квартиры, «ихние» рубли,
Так что ты брат не шугайся, жизнь дала урок…
Пусть твоя судьба-бродяга бьётся о порог!

Вся жизнь, как смотанный клубок,
Чем старше мы, тем меньше шарик…
Ещё б в него вплести моток,
Но, вряд-ли кто его подарит.

И чем быстрее жизни бег,
Тем тоньше нить в мотке из жизни.
О Макошь, дай подольше жить!
Успеем мы гулять на Тризне…

Захромал на одно крыло,
Над землёю взлететь пытаясь —
Но не всем ведь летать дано,
А иные и не старались…

Сколько раз получалось так,
Что взлетал высоко и падал —
Все твердили: Какой чудак!
На коленях бы ползать надо.

Но не червь он для всех, не крот —
Был рождён, чтоб летать высоко.
Свет рассвета в полёт зовёт,
В небеса, где не одиноко.

Полетел и с одним крылом,
Принимая небесный вызов,
Чтобы вновь обрести свой дом
И свой воинский дух возвысив.

Ветер в небо его вознёс —
Не на крыльях – на воле вольной
И над всею землёй пронёс.
Подарив ему мир свободный.

Не крылом он хромал – душой,
Может был одинок немного,
Но взлетев, обретал покой,
И любовь, что томилась долго.

И в поле воин, хоть един,
Коль цель поставлена, и сила.
И будет впредь непобедим,
Покуда Русь ему любима!

Доколе крепкая рука,
Сжимает меч-клинок булатный,
Те, кто со злом, издалека —
Уйдут не солоно обратно.

А тех, кто предал дом родной,
Тех будут бить кнутом нещадно
И скажут: Прочь поди изгой!
Не будет им пути обратно.

И слово им ни кто не даст —
У них был шанс на исправление,
Так что подумайте сейчас,
Те, кто свершали преступление.

С народом вы иль без него,
Враги иль братья нам по крови —
Мы не бросаем своего —
Здесь каждый Рус на поле Воин!

Мы все идём одним путём,
Одной проторенной дорогой,
Корпим, корпим и не дойдём,
То здесь свернём, то там свернём,
А по прямой-то ведь не много.

Так что ж, дойдём ли мы когда,
Как долго будем спотыкаться?
Но путь-дороги в никуда,
Кривы, и спутаны всегда.
Так может смысл есть остаться?