Виктор Серов - Этот мир, на реальный похожий…

А кто сказал, что не рождаются людьми,
Что мы людьми становимся взрослея?
Сказал бы я иначе, чем они —
Мы Человеками младыми рождены,
Вот только старше становясь – увы, глупеем!

Бегущая вперёд пустая жизнь,
Как поезд, уходящий от вокзала.
Рождение, полёт и эпикриз,
И тишина… Как времени всё ж мало.

Бредущие вперёд с пустым лицом,
Забытые, потерянные люди,
Заканчивают жизнь одним концом,
Гранитные кресты и камни-судьи.

Мелькают вдаль года и города,
Как будто кто-то тянет за верёвку
И не дадут здесь отпуск никогда,
Где можно будет сделать остановку.

Где можно будет воздуха глотнуть,
Без бега, раскрываясь грудью полной.
Но не сбежать, с дороги не свернуть
И не пойти тропинкою знакомой…

Рожденье, бег, полёт, сердечный криз,
Стучится счётчик памятных мгновений.
Бежит куда-то вдаль пустая жизнь,
Ломающая судьбы поколений…

Взлетев однажды к небесам,
Свобод ничьих не попирая,
Судьбу свою ты строишь сам,
Лишь направленья выбирая.

Там, в мнимой лёгкости пути,
Где только дым речной и ветер,
Казалось просто всё – лети,
Свободней нет тебя на свете.

Там, под покровом темноты,
Средь звёзд мерцающих летая,
Не встретишь злобной суеты,
Там тишина звенит немая…

Но там нет жизни в небесах,
Там нет любви и расставаний,
Там нет и радости в глазах,
И жарких полночных признаний.

Взлетев однажды к небесам,
Ты всё, что можно, не познаешь
И в тот же миг, поймёшь всё сам,
Как много ты всего теряешь…

Как пустыня – перрон и звенящая зала,
Эхом, словно меж гор, шёпот в стены стучит…
– Что ты делаешь здесь, в каземате вокзала?
Только ветер в трубе и по стёклам гудит.

Заповедная глушь, только город не дальний,
Никого уже нет – кто в Москве, кто забыт,
И романтики нет в тишине привокзальной,
Всё разъел наш росийский, издевательский быт.

Расписанье старо… – Есть здесь кто – подскажите!
Эхом звон в потолок, штукатурка об пол.
– Если поезд пойдёт, вы его придержите!
Мне б, хотя бы, запрыгнуть в предпоследний вагон.

Словно месяц прошёл – объявили входящий,
Вот и я покидаю этот призрачный град.
Где-то в прошлом мой дом – был-ли он настоящим?
Лишь столбы-семафоры тусклым светом горят.

Уплывает перрон и пустые глазницы,
В горле будто комок и в тумане вокзал.
– Трогай, трогай скорей! Ход прибавьте возница!
Я уже на сто лет от себя опоздал.

Убежать-бы быстрей, чтоб начать всё сначала,
Выйти вновь на перрон и друзей повстречать.
Я хочу в то» кафе, что всегда у вокзала —
Я любил там бывать и за чаем скучать.

Но, вернусь-ли сюда, к этим старым строеньям,
В мой пустой городок, где ночами темно,
В мой забытый вокзал и в кафе, где варенье,
Где играл гармонист песню – «Нам всё равно»…

В сумраке ночном не спится,
Заблудился во полях,
Повстречался там с волчицей —
То ли в яви, то ли в снах.
Взгляд не серый, а небесный,
В ярком свете от луны,
Пела вольных странствий песню,
Будоража людям сны.

Разбудила среди ночи,
Будто звала за собой —
Звали голубые очи,
Да протяжный её вой.
Словно плачет по кому-то
И скулит, скулит, скулит…
Жутко стало одному-то,
Жалок был волчицы вид.

Что-то было в ней знакомо,
Что-то было в ней своё.
Словно женщину из дома,
В поле выгнали её.
Вот и плачет и стенает,
И зовёт к себе кого,
Видно дом где свой не знает,
Может нет уже его…

Но лишь только скрылся лунный
Диск за облачной горой,
Ветер с леса резкий дунул
И развеял волчий вой,
И пропала вмиг волчица,
Растворилась в темноте…
В сумраке ночном не спится,
Слышится волчица мне.

Не угнаться за ним – только в прошлом считаем минуты,
Стрелки плавно текут, осыпаясь песком на стекле,
Вроде всё ж не стоим, а бежим – икры, мышцы раздуты,
Наковальня в груди и солёный ручей по спине.

На колени сгибаясь под тяжестью груза столетий —
Вот дыханье б не сбить, водрузить себя на пьедестал,
В дырах жизнь на пути – из приставок, да из междометий —
Кто-то всё разделил, ну а кто-то минуты, часы недодал…

Мутно, словно туман, эфемерное тянется время,
Главный спринтер в пути – постаревший душой человек,
Но мешает песок – по стеклу растекается бремя,
Если ракурс сменить, то бежит, растворяется век…

Вся жизнь как будто чёрствый хлеб,
И все сомненья – жгучий перец,
А впереди лишь тусклый свет —
В потоке лжи и счастья нет —
А где могло, там желчь и ересь.