Влад Васюхин - 51 стихотворение. Избранное

Основа жизни – к чему тут спор —
свобода! И – прекращаю речи…

Твой доморощенный Кьеркегор.

Открыл объятья.
Пиши.
До встречи!

Я желал бы родиться черным и петь джаз
до седых волос или потной лысины.
Покоробит, возможно, мечта моя вас.
Наплевать! Я хочу быть иссине-

шоколадным. Хочу, чтоб ночной Steinway
извлекал из глубин чумовые мотивчики,
чтоб весь мир, имитируя визг свиней,
в пианиста швырял баксы и лифчики,

и рыдал самый ярый и злой расист,
а сестра его, сдунув пыль с моей обуви,
прошептала: «Как же он голосист!
Строен, гибок, красив до одури…»

Сладкогубым родиться, с углем в очах,
редкой глоткой, дырами в биографии,
и пока Робин Гуд в штанах не зачах,
множить список тех, кому мы потрафили.

Чтоб студенток с прическами, как ананас,
Мои хрипы и стоны вели к прострации,
быть чернее, чем космос, и петь джаз
попытаюсь при новой реинкарнации.

Отчего я живу не в Париже?
Отчего мне не двадцать пять лет?

Почему я ужасно подстрижен?
Почему я нелепо одет?

Что морозец-мерзавец кусает?
Что один я средь пестрых огней?

Что же Боженька, счастье кромсая,
мне не бросит кусок пожирней?..

23 декабря 2001

Сложилось все так странно, так внезапно:
и он влюблен, и влюблена она.
Они в любви. Им нет пути обратно.
Непаханое поле. Целина.

А что тебе? Безмолвное мученье.
Не спросишь, оказавшись визави:
когда, в какое чудное мгновенье
их дружба вдруг сгустилась до любви?

А что тебе? Любить любовь чужую.
Принять, как есть. Смириться поскорей:
«Уже не разделю, не размежую.
Они в любви. В религии своей».

А что тебе? Купить хмельное зелье,
обнять друзей и увести их в сад,
где вам простят безгрешное веселье,
и многое чего еще простят.

14 октября 2015

Торговка розами на Киевском вокзале
сказала: «Вы похожи на грузина…»
и уточнила хрипло: «На артиста…
Фамилию забыла я его…»

Я удивился: «Боже… На грузина?..»,
польщенный комплиментом: «На артиста?..
Ну разве что внутри на Цискаридзе…
И он букеты покупал у вас?»

Торговка розами (вчера – Манана-персик,
сегодня – толстая, растрепанная, в черном)
гипнотизировала: «Эти не берите.
Они не пахнут розами совсем…»

И отвернулась. Я подумал: редко
ей дарят розы. С запахом и без.

И я ушел, не споря, не торгуясь,
с охапкой роз, что пахли виноградом,
ее руками и ее словами,
ее случайным Киевским вокзалом,
неся букет свой, как несет артист…

16 октября 2015

Как театральны эти облака!
Подтеки серебра и молока…
Подозреваю, что работал классик.
Скажи, кто вырезал и кто раскрасил?

Какой художник выставлял здесь свет?
Зачем он добавляет солнца сверх
того, что нам отпущено сегодня?
Так свой товар всем преподносит сводня.

Здесь больше колдовства, а не труда.
Безмолвная озерная вода…
и лес… Не видел лучше декораций!
Актеру даже незачем стараться.

И кто я здесь? Лирический герой?
Застыл и наслаждаюсь не-игрой,
забыл порядок действий и слова…
Зовет в дорогу новая глава.

Другая сцена. Золотой овес.
Картина маслом. Трогает до слез.
Над полем пустит те же облака
Творца неутомимая рука…

20 сентября 2015
Финляндия, Villa Sarkia

Пока железный занавес не грохнул,