Людмила Байрачная - Истории в именах

Мысли – тени, и с ними в прятки
Не сыграть, хоть ужом свернись.
Нужный ракурс – и вот в десятки
Раз ты больше! И только жизнь

Всё расставит и всех измерит
Не за ракурс, за дно и суть.
Хоть под солнцем, хоть под торшером
Человеком с душою будь!

Средь смертных, звёзд и фитоняш,
Политиканов и мамаш,
Юнцов и незамужних дам
Давно уж правит инстаграм.
В борьбе за лайки меркнет свет
(Коварен нынче интернет).
Неутешительный прогноз:
К (а) лайков за цветной понос;
Второй призёр – брутал-Пушок,
Что тряпку драл, сбиваясь с ног;
Отстал от Пуши на чуть-чуть
Лирический намёк на грудь;
Намёк подмял собой разрез
На юбке от пупа; до чресл;
Разрезу дважды проиграл
Дощатый старенький причал;
Почила в бозе, сгоряча
Продув причалу вдрызг, свеча;
Прогнозу (спроса) вопреки
Отстали от свечи носки,
Что под диваном робко встав,
Дополнили собой ландшафт;
Прогулка ночью при луне
Не стала тех носков важней;
Провальным оказался пёс,
Что ел морковь в Великий пост;
И замыкал сей стройный ряд
На Красной площади парад.
Вот так всевластный человек
В наш нано-прогрессивный век,
Цены прекрасное лишив
И смяв души любой порыв,
Дарует жизнь, пардон, дерьму,
Как скопище навозных мух.

Инфантильная Танюша
Любит гольфы, кеды, рюши,
Аниме, Хайяма, суши,
Спать и перед сном – пивко.
Верит в принцев и драконов,
В серенады под балконом
(Как у Юльки из Вероны),
В Брахму, Будду и закон.

Знает всё про распродажи,
Ботекс, Турцию и даже
Кое-что про клей монтажный
И совсем чуть-чуть про жизнь.
Борщ? Котлеты? Тряпки? Ужин?
На полу засохла лужа?
Не беда. Мужик бы сдюжил.
Если был бы он, мужик.

И любил бы, и берёг бы
Ненаглядную зазнобу
До беспамятства и гроба,
И носил бы на руках
Центнер счастья в ярких кедах,
По пятам ходил и следом
И готовил бы обеды,
И водил по кабакам.

Отпуска чтоб на Мальдивах,
Куршавеле, а в архивах
Сотни селфи их, счастливых
Атрибутом бытия.
А пока пивко и суши,
Кеды, гольфы, жир и рюши
У мечтательной Танюши.
Ну а больше ни х@я…

Прячет снег дурное. Дальше – проще.
И последний «ябрь» вступил в права.
Путь домой все чаще лишь на ощупь,
Вспоминая матерный словарь.

Кофе по утрам уже не катит.
Как не катит днём зеленый чай.
Словно павший наземь гордый катет,
Тень от постзакатного луча

Затемняет мессиво из снега,
Реагентов и усталых ног.
Каждый третий по колено пегий
И обледеневший заодно.

В спячку впасть мечтает каждый пятый.
Можно было б – сразу до весны.
Жаль, у нас за сон никто не платит.
Даже на вакансиях ночных.

Проще стало жить, намного проще!
Школьную скамью сменил айпад.
В Лету канул рукописный почерк,
Вместо Азнавура – Шнур и мат.

Знания повсюду – плюнуть негде.
Учат нынче все, всему и вся.
Каждый, кто не первый, – с ходу медик:
Карта, эпикриз, по пятьдесят.

Каждый третий – маг, четвертый – гуру,
Пятый – кандидат почти на треть.
Нынче не помрёшь набитой дурой,
Даже если очень захотеть.

Двоечник вчерашний с копипастом
Про жи/ши вещает, не моргнув.
Кто-то продает от жира пластырь,
Кто-то – два билета на Луну.

Треннингуют там, а тут – пожалте —
Про ПэПэ, ЖэПэ и курс валют.
И едва-едва в ужасном гвалте
Слышится «найду, верну, влюблю».

Страшно, как же страшно – я на грани —
В мире жить, где степень докторам,
Звания, чины и даже саны
Выдают при входе в инстаграм.

Хочется прийти домой и рухнуть
Старым кулем в маленькой прихожей.
Доползти, коль повезет, до кухни,
К кафелю прижаться теплой кожей.

Безо всяких если/дабы/кабы,
Чувствуя, что силы на исходе,
Пожалеть, что родилась я бабой
С крохотной ремарочкою «вроде».

Видит Бог, махнула бы не глядя
Платьишки на Y-хромосому.
Странно по рождению быть слабым,
А по жизни – очень сильным полом.

Лучше до седин на яйцах бриться,
Чем спасать Отчизну от пожаров.
Хочется вспорхнуть под небо птицей.
Только вот коня не тянут чары.

И несётся со всех окраин,
Утюгов и инет-страниц:
«Лето, граждане, мы прос@али.
Так что осень теперь ни-ни.

Осень чтим, воспеваем оды,
Чаще ноем о том, о сём:
О дождях, о дряной погоде
И о том, что сместилась ось.

Потому и Иркутск под снегом,
А в Москве в сентябре жара,
И медведям не до ночлега —
Бродят тенью повдоль оград.

Не забыть бы про грязь и слякоть,
Перегной из сухой листвы.
Сплин осенний заставит плакать
Даже тех, кто с тоской на Вы.

И таких обреченных сотни,
Сотни тысяч. А проще – рать.
Ну а всем, кто погряз в работе,
Как два пальца и год прос@ать.

И несётся сквозь дым табачный:
«Майна! Вира!» И прочий мат.
То Россия. И здесь иначе
Не построишь, как с «Вашу ж мать!»

Ни домов, ни капитализма.
Впрочем, что тут ещё сказать,
Если даже свою Отчизну
Любим мы через «Вашу ж мать!»

У нас в общем всё как-то «через»,
И мы «через» привыкли ждать,
Догонять, убегать и верить,
Вспоминая про «Вашу ж мать».

У нас счастье не от избытка,
У нас горе не от ума.
Мы живём, доверяя скидкам,
Шарлатанам и «Вашу ж мать».

Нас понять чтоб, веков не хватит.
Здесь родиться бы – не бывать.
Провожать и встречать закаты
Восхищенным «Ну вашу ж мать!»

Боже, дай же мне сил
Долистать до начала ленту!
Чтоб узнать, что по чём,
Кто в опале, а кто – в фаворе.

Кто кого полюбил,
Кто молвою был оклеветан,
Кто уже обречён
Кануть в Лету вот-вот иль вскоре.

И подписчиков дай!
Настоящих, живых, не ботов!
Чтобы рос инстаграм,
Как у няшек попэ и бюсты.

И чтоб мне никогда
Не встречать тишиной субботы!
И от всех фитнес-мам
Отпиши! Чтоб им было пусто!

И облайкай меня
Репостами, а лучше – ТОПом.
Запасла я цитат,
И для каждой цитаты – селфи.