Алексей Раздорский - Послания души. Стихи

Ответ я не знаю, за них – не решаю,
Я просто с собой лишь сам рассуждаю —
Историю можно, конечно, ускорить,
Старое – рушить, новое – строить!

А может, спокойно перемен дожидаться,
Они неизбежны – зачем тогда драться?
Всё, что разумно – одержит победы,
А с прошлым уйдут наши глупость и беды…

Мороз наступал, тепло прогоняя,
На юг улетала перелётная стая.
Рябины заметив красные метки,
Птицы уставшие сели на ветки.

Сочные ягоды клевали дрозды,
Совсем не заметив нависшей беды.
В небе над ними ястреб кружил,
Дрозда молодого когтями схватил.

Стая не стала своего выручать,
Вожак всех позвал за собой улетать.
Бедную птицу никто не спасал,
Ястреб дрозда спокойно терзал…

Все разлетелись, погибла одна,
Для целой стаи она не важна…
Смотрю я на них, понять не могу, —
Сто птиц испугались всего лишь одну!

Могли бы все вместе ястреба гнать,
Его самого на части порвать!
Но нет, побоялись, решили удрать,
На смерть одного им всем наплевать.

Такое со стаями часто бывает,
Когда большинство от страха сбегает…
Отпор могут дать лишь только бойцы,
А стаей летают, кто духом птенцы.

Птицам смиренным, стаду коров,
Побить невозможно бесстрашных орлов…
А будь это сотня смелых птенцов,
Прогнать бы могли соколов-храбрецов!

Стаей, хоть стадом, даже толпой,
Шумом трусливым не выиграть бой!
А если дрозд каждый клювик заточит,
Ястреб с когтями напасть не захочет!!!

В тайгу полетел бизнесмен на «вертушке»,
Как Дед Мороз, развозящий игрушки,
Возможно, хотел навестить он старушку,
В поселке далёком в холодной избушке…

А может, решил покормить он зверушек —
С собой взял еду, чтоб раздать им покушать,
Мешки загрузил с зерном, сухофруктами,
Коробки заполнил мясными продуктами…

Но нет, он с собой прихватил не игрушки,
Взял карабин и заморские «пушки»,
Решил над зверьками устроить расправу —
Охотник он всё же – имеет ведь право!

И вот уж кружит вертолёт над опушкой —
Охотник увидел нору со зверушкой,
Пилоту даёт он срочно приказ —
Машину сажай и сбрасывай газ!

Пилот подневолен, перечить не смеет,
Хоть понимает – верхушки заденет.
Сосны и ели снега завалили,
Совсем незаметны их острые шпили.

Так и случилось – грохот и шум,
Это конец! – пришло лишь на ум,
Вертушка упала, сгорела дотла,
Теперь невозможно узнать и тела…

А смысл моей басни очень простой —
Хочу я сказать охотнику – «Стой!»
Природа ведь может тебе отомстить,
Твоей же «вертушкой» тебя и убить!

Мне жалко пилотов – за зря погибают,
Охотников – нет, – пусть помирают,
Кто ради забавы в животных стреляет,
Такую тропу себе сам выбирает…

Мишка уснул, как обычно – в берлоге,
Под ёлкой в лесу – далеко от дороги,
До самой весны мог бы тихо храпеть,
Сытый, довольный, русский медведь.

Волки и лисы ему не мешали,
Даже когда шустрых зайцев искали,
Дятлы умолкли, совы не выли —
Птицы крикливые клювы прикрыли.

Знают зверушки – спит косолапый,
В норке глубокой, под снежной ватой,
Нельзя его раньше весны беспокоить —
Может, проснувшись, погромы устроить…

В лесу живут звери, а в городе – люди,
И есть среди них и «люди – нелюди»,
Такие как все – с головой и руками,
Только с очень дурными мозгами.

Им наплевать, что закон наш карает
Тех, кто по спящим зверушкам стреляет,
Ради забавы угробят любого —
Сохатого лося, зайчонка косого…

Не жалко им даже символ российский —
Мишку-красавца, талисман олимпийский.
Мелькает он часто в рекламе «Газпрома»,
Медведь на экране, убитый у дома…

А может, в берлоге был вовсе не Мишка,
А Маша-медведь, в ней жили детишки,
Палач им дорогу из норки закрыл,
Маму и деток жестоко убил…

Я знаю, есть люди хуже зверей,
Но очень надеюсь – другие добрей!
Голодных накормят, напоят, согреют,
А извергов – буквой закона огреют!

Ничейной армии солдат
Кого-то охраняет,
Не ради славы и наград,
Он о деньгах мечтает.

Куда пошлют, туда пойдёт,
Всё сделает, что скажут,
Убьёт, поймает, подорвёт,
Того, кого прикажут.

Мораль и жалость ни к чему,
Здесь палец всё решает,
Нажмёт наёмник на курок,
И кто-то умирает.

Такой же киллер, как и все,
Заказы получает,
Пределов нет, есть лишь контракт,
Его он выполняет.

Солдат удачи, чей же он,
Никто его не знает,
На форме даже флага нет
Страны, где обитает.

Когда без шума всё идёт,
Про них не вспоминают,
Нам дела нет до тех солдат,
Что по миру гуляют.

Бывает, правда, подведёт
Наёмника удача,
Родня помянет втихаря,
Прольются слёзы плача.

Скорбеть о них не буду я,
Мораль не позволяет.
Не жаль бойцов, за деньги кто
В живых людей стреляет.

О вкусах не спорьте – могу сказать смело!
Что кому нравится – личное дело!
Нет смысла копаться в вечных дилеммах
Вкусы – не прихоть, проблема вся в генах!
Всё, то что нравилось вашим прадедам,
Папам и мамам, бабушкам, дедам,
В наследство достанется их родным деткам,
Как страсть к молоку или сладким конфеткам!
Сюда же прибавьте картины из детства,
То, что любили ещё с малолетства,
Что пили и ели, куда вы ходили,
Какую одежду чаще носили.
В каком месте жили, чему вас учили,
Каких вы друзей себе заводили.
Тогда вы поймёте, как стали такими,
Что вам не по вкусу Бах с Паганини,
Нравится больше диско ритмичный,
Но слушать не в силах ноктюрн мелодичный…
Шедевром не станет для вас «квадрат чёрный»,
Хоть хвалит его «эстет» изощрённый.
Не станете есть «лягушачьи брюшки»,
Если по нраву вам борщ и галушки…
Детство провёл я в срубе-избушке,
У речки Ишим, на лесной опушке.
Рядом стояли сосны и ели,
На ветках красивые птицы сидели.
Народные песни все вместе мы пели,
«Хасбулат удалой» и «Скворцы прилетели»…
Люблю Левитана, восхищаюсь Поленовым,
Матиссом, Ван Гогом – не путать с Гогеном,
В музыке очень ценю я Чайковского,
В стихах уважаю за слог Маяковского.
Артистов Ефремова и Смоктуновского,
В театре спектакли Александра Островского.
Я сам из народа, близки его темы,
Вырос в деревне, такие уж гены!
Музыку «кантри» по радио слушаю,
А если металл – затыкаю я уши.
Вагнера, Шнитке тяжелы мне симфонии —
Где нет мелодии – как «какофонии».
Но если прошло ваше детство в квартирах,
В серых и пёстрых пейзажах унылых,
То вам по душе Пикассо и Кандинский,
В музыке Бриттен и даже Стравинский.
Конечно, я сильно всё упрощаю,
Хоть это и правда, я чуть лишь «сгущаю»!
Просто стихом этим я утверждаю —
Вкус – тема личная, и даже «святая»!
Нет смысла спорить о том, что не знаешь,
Что ты не любишь и не принимаешь,
Наш мозг – это генов копилка и память,
Ему лишь доверено вкусами править!