Фёкла Фортель - Поэзия в стиле Ню. Стихи и снимки

ты знаешь, ведь ему – не долго.
мне линия сказала на руке.
короткая настолько,
что глаза, мгновенно мокрые,
я спрятала в его автомобильном потолке.

теперь, мне кажется, мы вовсе не случайны.
я – чтобы жизнь его была полней.
и эти месяцы иль годы
я сделаю всех прежних лет живей.

я научу его и чувствовать, и видеть,
и радоваться воздуха глотку.
и также страстно ненавидеть
искусственность, стерильность и тоску.

не мой, стареющий, почти потухший
ребёнком засыпает на груди.
а я, сквозь сон, целую его уши
и в них молчу: «ты только приходи…».

я сама уходила —
сама себя возвращала.
«люблю» не говорила.
вечности не обещала.
рыдала навзрыд в одиночку.
и каждый раз верила,
что ставила точку.

всё меняется.
линии на руках удлиняются,
и пока не кончается то,
что казалось минутным и мутным.

не трудно было сломать,
не только тебе разбирать.
помнишь, роскошью было молчать,
ничего не просить и не ждать.
каждый раз провожать, как в последний.
«ускользать» было нашим спасеньем…

от такой прямоты истончилась душа,
всё же привычнее жить не спеша.
и на месяце третьем, еле дыша,
мы решили, что будет лучше
больше не стонать, не выть, не охать
и всё былое списать на похоть.

не вышло так. ни у тебя, ни у меня.
и ты оставил то, что твоею семьёй было,
но уже давненько гнило.
наверное, тогда я ещё тебя не любила…

распутным ядом, нежным взглядом
тебя манила. поила
всем, что было во мне.
на тонком кожаном ремне
бержала пару слов:
«люблю» и «ненавижу».
одно из них теперь довольно часто, слышу
в себе.

а ты мне:
«малыш, ты что грустишь?».
когда ты слишком крепко спишь,
я глаз твоих не вижу, я скучаю.
я обнимаю тебя тихо
и вдыхаю твой липкий и коньячный пот.
и вот, когда уже рассвет грядёт
ты оживаешь,
сжимаешь в своей руке горячей
мою холодную ладонь,
и я шепчу: «не тронь его, Господь,
не тронь!
пускай он будет рядом. просто рядом.
я буду его раем, его адом.
мне так нужна его ладонь.
не тронь его. пожалуйста. не тронь».

вот только я совру,
если скажу, что так всегда.
бывают дни как талая и грязная вода
бегут неведомо куда,
а мы – бездумные солдаты,
идущие в строю слепых.
поводырю забавно с нами развлекаться,
а ты не собираешься брыкаться.
рутина выжрала глаза и чувства.
не до искусства, не до любви.
серые будни. бесконечные дни.
выдерни, отвлеки, увлеки!
что же, ему больше не нужно моей руки?!
и когда наступил тот момент,
в который мы сказали безумию «нет»
стали по расписанию готовить обед,
говорить только тщательно взвешенный бред…?
может, это обсудим?
как скоро мы всё живое, что в нас было забудем?

любовь со вкусом вишнёвого «капитана блэка».
льёт дождь.
почти полвека моему отцу…
ты на него похож.
что ж, в чём упрекнул – к тому придёшь.
(винила мать, сама – попалась).
распалась часть иллюзий,
осталась часть надежд.
невежд, по-прежнему, тревожит возраст твой.
тупые взгляды моя зубная полость ловит на себе.
не по себе
бывает, сносит крышу.
«ты не в себе!», – довольно часто слышу,
и ты вздыхаешь тяжело.
а ведь могло быть проще и ровней,
чтоб без кровавых мозолей,
полученных в попытках

притереться, согреться и согреть.
мне замереть так часто хочется у двери,
чтоб ты успел обнять меня сильнее, нежнее —
мне так больнее. я так живее.
да, всё гораздо проще быть могло.
но серости похожих друг на друга дней
назло,
нам повезло .

ты – мои цветы, мне не подаренные.
мои мечты разваленные.
шлагбаум, о который я споткнулась на полпути,
но продолжила идти
по тому пути, в который верила.
так и не доверила тебе своих стихов.
так и не поверила, что ты поймёшь,
оценишь и не упрекнёшь.
в них – ложь
и моя дрожь не прикрытая.
слезами умытая,
за собою слова волочу