Владимир Мурзин - Родные просторы. От Балтики седой до Сибири

Наш «Варяг» погиб, не сдался
Порт-Артур запомнит их,
Тех, кто смерти не пугался,
Русских моряков, лихих.

Немцы, шли, шли англичане
Вся Антанта налицо,
Даже шведы и датчане,
Брали нас опять в кольцо.

Но сражалась мать – Россия,
Встал народ ее стеной,
Сломлена была стихия,
Небо чисто над страной.

Но врагу никак неймется,
Халхин -Гол устроил он,
Кровь советская там льется,
Но не стали на поклон.

Гитлер взять хотел Россию,
За один всего поход,
Но наткнулся на мессию,
Под названием народ.

Все стерпел народ российский,
Голод, смерть и нищету,
Совершив свой путь неблизкий,
В ту страну, где я живу.

Среда. Шли занятия в школе.
Закончился первый урок,
Крик школьного сторожа Поли:
«Летит в небесах наш ВОСТОК!»*

Гагарин парит над землею,
Ликует родная страна.
Волненье своё я не скрою,
В душе и на сердце ВЕСНА!

Полвека прошло, но как прежде,
Я помню тот солнечный день,
Стояли мы в школьной одежде,
А рядом тюльпаны, сирень.

Природа весну одарила
Теплом, ароматом цветов,
Путь в космос она озарила,
Напутствие наших Богов.

«Подъём!» В девять семь прозвучала,
Команда, давал Королёв…
Для «Кедра» полёта начало,
Ответ был коротким: «Готов!»

«Поехали! «Возглас «Востока»
Гагарина Юры слова!
Стояла тогда у истока
Свершений родная страна.

Сто восемь минут – это много,
Тому, кто летел в первый раз,
Открыта нам в космос дорога…
И мало, летящим сейчас.

Пятнадцать минут лишь в полёте,
Шамией** был принят сигнал
От русской ракеты на взлёте —
Космический век открывал

Советский майор наш, Гагарин,
И Кеннеди сморщил лицо,
Их план покоренья провален,
Из уст пролетело словцо…

Полвека с тех пор пролетело,
Растёт космонавтов отряд…
Быть ПЕРВЫМ – другое ведь дело!
А первым – был наш КОСМОНАВТ!

Помню, как с отцом своим ходили,
Мы на яркий праздник – Первомай.
Транспаранты разные носили,
Лилось наше счастье через край.

А в строю все радостные лица,
Красный бант сияет на груди.
Как страною было не гордиться,
Если люди были все равны.

Праздник с нетерпением мы ждали,
Праздновать без принужденья шли.
Первомаем праздник называли.
Сочиняли песни и стихи.

Только вот кому – то не по нраву,
Стал весенний праздник Первомай,
Нас лишили радоваться права,
Все, что было прежде – забывай.

Вместо двух – один лишь день нам дали,
И назвали праздником труда,
Чтоб о нем потомки не узнали,
Ведь с младенцем вылилась вода.

В городах не стало демонстраций,
Красных транспарантов не видать,
Принимал Союз поток оваций
Кто об этом сможет рассказать.

Кто разбил единство всех народов,
Кто на государства нас развел,
Президентом стал он всенародным,
Но царя замашки приобрел.

Стариков полны сердца печали
Хочется порой забить в набат,
То, что раньше просто называли,
Зазвучало на заморский лад.

Менеджер, логистик, бизнесмены,
Президент, премьер и коммерсант —
Мы не эти ждали перемены,
Нам нужны опора и гарант.

Вот смотрю с тоскою я на праздник,
Даже и не знаю, как назвать.
Запретить мне может кто – то разве,
Первомаем праздник – величать!

Когда я читаю стихи ветерана
И сердцем своим ощущаю я боль,
Как будто открылась войны прошлой рана…
А в жилах застыла горячая кровь.

Я вижу отца у ворот Сталинграда,
В ботинках, обмотках с винтовкой в руках,
Для бодрости духа сто грамм как награда,
Он выпил, забыл о болезнях и вшах…

За Родину шел он в атаки лихие,
За Сталина вел их вперед командир,
Пехота неслась, словно в поле стихия,
Сметая с дороги фашистский мундир.

А где-то в тылу у станка на заводе,
Шестнадцать часов без обеда и сна
Трудились все те, кто на фронт был негоден…
Мальчишкам, девчонкам досталось сполна.

На тропах лесных, в партизанских отрядах,
Сражались герои, России сыны,
И память войны на груди лишь в наградах,
Да разве, другого мы им не должны?

Заметно редеют строи ветеранов,
Теряет друзей фронтовая семья,
Так разве нельзя нам прожить без обмана,
Россия, Великая наша страна.

Артист, не тот поэт, кто рифмы плесть умеет
И, перьями скрепя, бумаги не жалеет.
Хорошие стихи не так легко писать,
Как Витгенштеину французов побеждать.
Меж тем как Дмитриев, Державин, Ломоносов,
Певцы бессмертные, и честь, и слава россов,
Питают здравый ум и вместе учат нас,
Сколь много гибнет книг, на свет едва родясь!
Творенья громкие Рифматова, Графова
С тяжелым Бибрусом гниют у Глазунова;
Никто не вспомнит их, не станет вздор читать,
И Фебова на них проклятия печать.
А. С. Пушкин. К другу стихотворцу. 1814 год.
* * *
Россия помнит Пушкина – поэта,
Его поэмы, сказки и стихи,
Природа, что в стихах его воспета,
На день рождения – дарИт цветы.