Тамрико Каминохикари - Там, где шепчутся строчки

Мне уже ничего не надо
От тебя, ты меня не жди,
Вновь в душе пора листопада,
В ней, как прежде, идут дожди.

Почему же, скажи, так вышло,
Что, скажи, на меня нашло,
Почему я не вижу смысла
Быть с тобою себе назло?

Почему по тебе тоскую,
Словно в рифму с тобой дышу,
Почему я тебя ревную
К новой женщине? Не скажу!

Я о счастье с тобой мечтала,
Что поделать, не повезло,
Не хочу начинать сначала
И тебе, и себе назло.

Почему я тебе сказала:
«Не грусти обо мне, не жди»,
Почему я не понимала —
Это просто идут дожди.

Когда в душе идут дожди
И осыпаются мгновенья
Из рифм и строк стихотворенья,
Где многоточием «не жди»,
Когда кружится желтый лист
В кленовом вальсе листопада
И говорит: «Не плачь, не надо» —
Мне осень – грустный пианист,
Я забываю обо всем,
Сама себя не понимая,
И о тебе не вспоминаю,
И чувства мокнут под дождем,
В котором нежность и печаль
Бегут по клавишам разлуки,
Где вдохновенье в каждом звуке,
И боль души… и очень жаль,
Что ты теперь уже не слышишь,
Как дождь стучит в твое окно,
Тебе, наверно, все равно,
Что где-то там, на сонных крышах
Танцует осень и поет,
Чтоб в сердце музыка звучала,
В ней крик души моей усталой,
Как прежде, просится в полет.

Я приду к тебе, раскрыв
Желтый зонтик полнолунья,
Чтобы ты меня позвал
В тополиную метель
Наших снов, где ты дарил
Мне стихи и поцелуи,
Где по строчкам разливал
Слов цветную акварель.

В окна смотрится луна
Взором ласковым и чутким,
Вновь касаясь тишины
Изголовья моих снов,
Где ты с нежностью меня
Называешь Незабудкой
И мелодией своих
Романтических стихов
.

В тихом шелесте строки —
Многоточия разлуки,
Не спасает желтый зонт
От унылого дождя
Моих слез… и от тоски
Вновь вздыхают ноутбуки,
И не просится в полет
Моя рифма… Без тебя

Заметает стежки дней
Тополиною порошей,
Кашемировым ночам
Не хватает лунных снов,
Где без нежности твоей
Умирает, мой хороший,
Сердце, бережно храня
Запоздалую любовь.

Прихватив с собою зонт
Из осенних кружев,
Ветерок за горизонт
Убежал по лужам.

Грозовые облака
Ветру не преграда.
Вновь дождливая строка
В вихре листопада

Закружила лепестки
Искренних признаний,
Где осенние стихи
Мокнут от страданий.

Гонит ветер на восток
Мой корабль бумажный,
Чтоб со строчками стихов
Встретились однажды

Разноцветные зонты
Грозового фронта…
Ну когда ж вернешься ты
Из-за горизонта,

Ветер, листьями шурша
По бессонным крышам?
Он, как ты, моя Душа,
Слов моих не слышит.

Когда устанешь уставать,
Душа стремится к переменам…
У нас с тобою, так сказать,
Сегодня общие проблемы.

И ты не тот, и я не та,
И нам уже не измениться,
В душе тревога, пустота
И молодость ночами снится.

А утром кофе с молоком,
Рассвет, и на работу снова,
А где-то там, под потолком
Черта… как это мне знакомо.

Иду, не раскрывая зонт,
Из дома, где не лечат стены…
А дождь идет себе, идет,
Как наша жизнь, без перемены.

Когда душе, влюбленной, не до сна,
Когда дожди в твое окно стучатся,
Ты понимаешь, что пришла весна,
Чтоб и в стихах, и в сердце задержаться.

Я вновь строкой к душе твоей прильну
И снова, задыхаясь от волненья,
Скажу тебе: «Послушай тишину,
Ту, что живет в моих стихотвореньях».

Мы вместе, я сегодня не одна…
И только за невидимою шторой
Грустит, роняя нежность, тишина
И от тоски вздыхают мониторы.

Московское лето гуляет по лужам
В обнимку с холодным дождем,
И я не пойму, почему же так нужен
Мне дождь этот ночью и днем?

Московское лето, промокли бульвары,
Дома, перекрестки, мосты,
Промокла одежда, проспекты, вокзалы,
Промокли цветные зонты.

Московское лето, ты мне обещало
Надежду и веру вернуть,
И теплым дождем в мои окна стучало,
Чтоб радугой в небе блеснуть.

Московское лето, помедли с прощаньем,
Оставь мне кусочек тепла,
Но только прошу, не давай обещаний,
Как жаль, что тебе уж пора.

Но я подожду, и ты снова вернешься,
Дождем мне в окно постучишь
И бархатным ветром к душе прикоснешься,
И листьями зашелестишь.

День с улыбкою встречаю, вместе с солнышком встаю,
Утром радио включаю и с Митяевым пою,
Распахнув окно рассвету, говорю себе: «Держись!
И представь себе, что лето – это маленькая жизнь».

Но от лета толку мало, дождик льет как из ведра,
Вновь чуть-чуть похолодало… вечер, спать давно пора,
А на столике – билеты, на концерт хочу сходить,
Чтоб услышать снова: «Лето – это маленькая жизнь».

Вот и небо просветлело, жарко с самого утра,
Ночь минутой пролетела, скоро встанет детвора,
Приготовлю им котлеты, чай успею вскипятить.
Дом, работа… просто лето – это маленькая жизнь.

Ну а завтра все сначала – дом, работа, суета,
Боже мой, как я устала, только это ерунда.
Да, забыла про билеты, как же я могла забыть?
Прав Олег Митяев! Лето – это маленькая жизнь.

Заплакали навзрыд туманные рассветы,
За окнами дожди, а на душе печаль,
Зачем же ты ушло, мое хмельное лето,
В мои цветные сны, в сиреневую даль?

Благодарю тебя, прекрасное мгновенье,
За светлые мечты, за слезы и за грусть,
За счастье и цветы, за радость вдохновенья,
За летние дожди и безмятежность чувств.

Тебя опять сменила осень золотая
И пусть она – чуть-чуть унылая пора,
Опавшею листвой дороги заметает
И дождь стучит в окно до самого утра.

А на душе – покой, а на дворе – ненастье,
А за моим окном такая тишина!
А ночь цветет луной, и снова дарит счастье
И серые дожди осенняя пора.

Хрустят под подошвами листья,
А в сердце – пора листопада
И ветром гонимые мысли
Укрыла ночная прохлада.