Владимир Конарев - Строчки – рельсы, рельсы… Мысли – паравоз. Сборник стихотворений

Время жизни просочилась
Между пальцев и стихов,
Но я рад: душа трудилась
До побудки петухов.

О! всплеск души, чужой души,
Очерченный словами,
Он ореол моей любви,
А иногда и знамя!

Стыжусь своих стихов.
Да и чужих стыжусь:
Недомолвок-грехов.
Ох! прозой наслажусь!

У Лит, в той девице знатной,
Жил известный Гонорар,
А сегодня Кукиш статный
Кавалером вольным стал!

Слыть ремесленником слова
Ради славы не хочу!
Оттого за звонкость слога
Сединой своей плачу!

Не пью той славы из посуды,
В которой водка иль вино,
Живу, как трезвенник, покуда
Судьба стихов – моё вино!

Вдрызг расстроенный стихами…
В тот ли профиль их катал?
То ль они звенеть устали?
То ли я от них устал?

Я упал в колодезь «Слово».
Там в объятиях живу.
Всплыть наружу не готов я!
Измеряю глубину!

Когда в полях часы невзгод,
Тогда пора – пора творить, Володя!
Чтоб в пашню белого листа
Слова засеять для стиха!

Я – пламень гаснущей свечи
На службе мысли вечной,
И потому мои стихи,
Как жизнь, недолговечны.

И вновь заревые случились стихи —
Тревожат солисты – мои петухи.
Они закрывают ночи глаза,
Стихам надувают из рифм паруса.

О, поэты, это знайте:
Вы застолблены на сайтах;
Оцифрован божий дар.
Ваш читатель – гонорар!

Как привяжешь слово
Рифмою к строке,
Береги основу —
Думай о судьбе.

Я хочу присягнуть и романсу,
Сочной прозе, улыбке стиха.
Но, увы! Нет изюминке шанса:
Совершенства не властна рука.

Если понять случайность —
Говор моих стихов —
Значит коснуться тайны
Новорождённых слов!

Стихи случаются во сне,
До говора рассвета,
И остаётся только им
Вспорхнуть с души поэта!

В радость – больше – чудо:
Мысли пером удить.
Ведаю: будет трудно.
Только бы жизнь удлинить!

А там, где восток розовеет
Проснулись все пташки-стихи,
Которые сердце мне греют,
Торопят: летать нас учи!

И фибры сердечные тронут
Легонько, как лиры струну.
И чувствуя трепетный омут,
В тот омут, не медля, нырну!

Неумолчен стук в сердце.
День стёк и… ни строки!
Ух! Поддать бы тут перцу,
Чтоб очнулись стихи!

А что есть слава? Звук из бочки!
И поржавевшей, и пустой.
Мне хватит рифмы, той сорочки,
Пришитой новою строкой.

Рассвет, как вспугнутая птица,
Бежит по паперти двора,
А ум спокоен: сладко спится
Стихам на простыни утра.

Сердечный рай, что там с тобой,
В личинке спорных оправданий?
Неужто горестно порой?
Не вкусен мёд всех покаяний?

Уносит ветер: возглас фраз,
Обрывки спора, междометий,
Туда, где гордый взор, как раз
Прошедшую, грозу отметил.

Всё! подвёл черту улыбкой:
День удался! Просто шибкий:
Вал эмоций, строчек бег.
Отдыхай, мозг-человек!

Я на стрёме. Рифма вышла.
Тут как тут перо, рука.
Да окрепнут нити смысла
И оформится строка!

Ох, замечаю: дни короче,
Строка капризней на заре,
Не так горласто будит кочет,
Лишь слаще запах у земли.

Рождён судьбой, не богом.
Даже им не мечен.
Не судите очень строго —
Душу рифмы лечат.

Мне б слово точное найти,
И не внести в строку полову,
И, как зерно, её взрасти:
Тебя, единственное слово!

Оно, в душе, как колос зреет.
И верю: вызреет оно!
Чем стебель мысли той сочнее,
Тем полновесной и зерно!

Без хмурых размышлений
Я без долгих размышлений,
Отсылаю мысль на лист;
Придаю ей ритм степенный,
Но протяжный слышу свист,

От обыденности стервы:
«Ты запомни мой совет:
Ты не Пушкин! Пушкин первый!
Богом посланный поэт.