Владимир Конарев - Строчки – рельсы, рельсы… Мысли – паравоз. Сборник стихотворений

Не случайно я искоркой вспыхнул

В Мироздании – звёздном лугу,

И судьбу, постарался, так выгнул,

Чтоб меня не согнула в дугу!

Ох! себя не знаю я:

Чьей осколочек души?

На заре – я крепость Троя!

На закате – «свет туши!»

«Я» – Вселенная!

«Я» – боль от правоты!

Я прошу прощения.

Прошу. А ты?

Небо – синий парашют…

Жизнь – судьба на стропах…

Приземления все ждут.

Знай: не к месту ропот!

Судьба, ты – швейная машина:

Сшиваешь дни мои и ночи.

Эй! Объявись-ка вмиг причина

Её стихами обесточить!

Небо – дно, где звёзды – рыбки

Чешуёй мерцают, зная:

Кто рождался по ошибке,

Тот не их родная стая!

Думай ночью, мозг. Не спи!

И верни картины-дни,

Где срисованы мечты.

Очень значимы они!

Колесо-Луна в зенит вкатилось.

Вижу: раскалилось и горит.

То ли от натуги так случилось,

То ли позитрона вспыхнул чип?

Восток – плод вишни. Брызжет соком!

Проснулось поле сок тот пьёт.

И оттого хлеба высоки,

Как соловей душа поёт!

В пшеничном море, на просторе,

Среди колосьев, как в плену,

Я – повелитель, каждой зори,

Да урожай желанный жду!

Набухает, вызревает,

Как опара, близ печи,

А сердечко-то вздыхает:

«Туча, пашню намочи!»

Выползай, радость-солнышко, в поле,

Да расправь все косички у ржи;

Гладь зелёного моря спокойна

И просторы в округе свежи.

Воскресну стеблем в поле,

Нарушу мир, покой.

Пока же жизнь – застолье,

С пропискою земной!

Чернила ночь косынку неба

И погружала в горизонт.

Хвалил я день за корку хлеба,

Иной хвалы был не резон.

И не звёзды – искры неба,

Словно божия роса,

Стерегут судьбу планеты

Прошлых лет – её глаза.

Сулит, для жизни: то цитату,

А то веселье в светлый май,

Всегда щедра и не виновна.

Виновны люди! Помни! Знай!

Жизнь, известно, не безмен,

Но крючок имеет:

Как жиреет бизнесмен,

Голытьба – худеет!

Если можно жить без денег,

То скажите, это как?

Жизнь не рая ближний берег,

А стремнина – донный маг!

«Из себя выходи»,

Но плюйте под ноги!

Знать, возможно, то ты:

Тот верблюд, тот двугорбый.

На кой ляд лопате слава,

Коль её согнули в рог!?

Что на качество облава?

Если – да! Суди нас Бог!

А, ведь, пенсий-то два вида:

Строго средняя – та диво!

Социальная – обида!

Стыд: глумиться не красиво?

Эх!..не звонил же! Был ленив?

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.