Иван Миронов - В поиске…

Посмотри, что стало со мной
За годы твоего молчанья,
Одиночество блуждает под дождем
С бесконечностью пытливого страданья.
Подытожить не способен я
Свою мысль в безумном содержании,
Мои чувства – мрачная толпа,
Утопающая в собственном терзании,
Я нахожу в безмолвии Твоем
Свой Ад в движении пустом…

На беду, на строку,
Взяв аккорд и вину
И по нотам разбив тишину, —
Не сойти бы с ума,
Но картавит душа,
От находок – потеря одна.

На судьбу по глотку,
Все теперь на виду,
Поневоле мы пьем суету —
Не сойти бы с ума,
Но квартира пуста,
От печалей насмешка одна.

За ногою нога,
Куда все – туда я,
И глупее придумать нельзя.
Не сойти бы с ума,
Но я пьян и с утра
Буду молча стоять у окна.

Исчерпано самопознанье
В давно изведанных стихах,
И междустрочное признанье
Не останавливает взгляд.
Твой ум жестокий и пытливый,
Пренебрежителен к творцам,
Нет, не находит вдохновенья
Он в стройных думах и словах.
Ничто не ранит, не встревожит
Его застывший, серый взгляд,
И будет он всегда прохожим
Для муз, живущих в небесах.

Надоело мне до смерти тело,
Все подряд оно ест и потеет,
Ночью слюни пускает умело,
А на утро частенько болеет.

Вывожу иногда на прогулку
Свое тело, уставшее жутко,
Но признаюсь вам, все это в шутку,
Его тонус достал, на минутку.

Раз в неделю хотя бы для тела
Нужны ванна, мочалка и гели,
До чего же вы все надоели,
Мойдодыры и мыльные феи.

О душе нет и время подумать,
Все внимание требует тело,
Нам желательно что-то придумать,
Ограничить Телесное дело…

Его распутная тоска
Сидела молча у окна,
О чем-то думала слегка,
Меняла позу иногда.

Его безумная тоска
Когда-то правильной была,
Теперь не видит ни рожна,
Залила водкою глаза.

Где зарождается мечта,
Где разливается весна,
Где слышно трели соловья,
Там повстречать его нельзя.
В него распутная тоска
Теперь вцепилась навсегда,
И незнакомая беда
Лишает сна, лишает сна,
И стонет чистая Душа.

Получит он в награду ад,
С его тоскою черти спят,
Он пропадает в кабаках
С бездарной песней на устах.

С рассудком трезвым на ножах,
С шалавой грузной в кренделях
Он увядает на глазах,
Своей тоски покорный раб.

Где зарождается мечта,
Где разливается весна,
Где слышно трели соловья,
Там повстречать его нельзя.
В него распутная тоска
Теперь вцепилась навсегда,
И незнакомая беда
Лишает сна, лишает сна,
И стонет чистая Душа.

Сырыми стали вечера,
И встречи как-то потускнели,
На утро в комнате ветра,
Стакан воды и плач свирели.

Как долго длился разговор,
Дым сигарет прилег на плечи,
Молчанье все же приговор,
Над головой нависли речи.

Карманы, полные тревог,
Ты, как деньгами, соришь ими
И, за чужой шагнув порог,
Ты забываешь свое имя.

Толпу невзрачных букв
Ты в строки собираешь,
И рифмы странный стук
Ты к мукам принимаешь,
Но стих о чем, не знаешь.

Осколки памятного сна
И бесконечность причитаний,
Твоя, чужая ли вина,
Но жаль, что много оправданий.
Как долго кружится листок
Перед падением на землю,
Нажат не вовремя курок,
И не узнать круженья цену.

Безумство, кажется, теперь
Места всему определяет,
И лишь полуденная тень
Без цели день обременяет.

Толпу невзрачных букв
Ты в строки собираешь,
И рифмы странный стук
Ты к мукам принимаешь,
И стих о чем был, знаешь.

В заброшенном саду
Ты гостьей была,
У тишины в плену,
Задумчива, одна.

Присутствием своим
Ты призраков смущала,
Бесстрашием своим
Ты их околдовала.

Ты отпускала то,
О чем мечтать не смеем,
Свободно и легко,
Без слез и сожалений.

Ты думала тогда
О новом воплощенье,
И новые дела
Свои бросали тени.

В заброшенном саду
Печалятся рябины,
Уйдешь ты поутру,
Тебя проводят ивы.

Дорога пред тобой,
Ты на нее ступаешь,
И сад скрывает боль,
Которую не знаешь.

Уж много лет прошло
Со встречи той случайной,
Сровняли сад с землей,
И ты уж далеко.

В заброшенном саду
Ты как-то раз гостила,
У тишины в плену
Ты жизнь опередила.

Как хочется порой, чтоб чувства омертвели,
Чтобы рассудок низость мог принять,
Чтоб до смерти все судьбы надоели,
Чтобы у памяти всю памятность отнять.

Как хочется, когда увидишь город,
Его всю сюжетийность оправдать,
И невзначай, в том жизненности повод,
Со смертью идеалов уравнять.

Как хочется души немой убытки
С грехом и святостью отождествлять
И не избегнуть глупости попытки
Цинизм как истину принять.

Как хочется, но все-таки дороже
Ребенком жизнь свою прожить,
Не думать, что продать дороже,
И вместе с тем печаль испить.

Когда трагедия скучна
И ум за разум, смерть – не новость,
Ты начинаешь, но с конца,
Читать непонятую повесть.

В ней нет сюжета, нет интриг,
В ней все обыкновенно сложно,
Написана была в час пик
Наверняка неосторожно.

Прохлада или жар в душе —
Значенье этого ничтожно,
Прочтенье в грубой тишине
Скорее истинно, чем ложно.

Есть слово – буквосочетание,
Что предложение? Фрагмент.
И жизнь – одно воспоминанье,
Как пошутил один поэт.

И смерть, и слезы, и любовь,
И радость сна, и смех паденья,
И то, что, опадая вновь,
Все ж зарастаешь, как деревья.

Что свист не тот, что скрежет стекол,
Что беспринципная тоска,
Что ты разбил, ударил об пол?
Петля иль дуло у виска?

А боль, а муки, а творенье?
А стон, а плач кристальных вод?
А то, что ставишь как прозренье,
Уже ль не осуждает Бог?

Нет, все не то, как то, что слепо,
Все с запозданием, не в такт,
Как умоляет осень лето
С зимой пойти на вечный брак.