Иван Миронов - В поиске…

Любимая, подумай о Любви…
Не надо о моей, не надо о своей,
А о Любви, свободной от предмета,
Свободной от закатов и рассвета.
Любви, в которой нет вины,
Витиеватых происков Судьбы,
Любви, в которой нет привозов,
Награды нет и нет запросов,
Нет судей, рабства и имен,
Нет координат и нет времен,
Уничижений тоже нет,
И Мрак укутается в Свет.
Все так легко и абсолютно в ней,
Прошу подумай и поверь!..

В онемевших руках
Безответное слово поэта,
На уставших плечах
Пляшет время унылого дня,
Кровоточит апрель —
Сердце бьется израненной птицей,
И в закрытую дверь
Ты стучишь, разбивая ладонь.

Тебе нет тридцати,
Но уже ты оставил надежды,
Ты стоял и курил
У слепого, немого окна,
Твой березовый дом
Все не выйдет никак из запоя,
И который уж год
Ни друзей, ни знакомых в нем нет.

Все вокруг тишина
Со своим непонятным знаменьем,
И чьего-то письма
Ветерок разметает куски,
На отшибе стоит
Твоего неумытого племени
Дом, в котором хрипит
Избиенная наша Страна.

Я знаю, где-то есть места,
Где имена значенья не имеют,
Я знаю, где-то есть сердца,
Что нас прощают без предубеждений.

Я знаю, где-то есть места,
Где сны, как явь, и слово откровенно,
Я знаю, где-то есть звезда,
Что взгляды озаряет совершенством.

Там слиты воедино голоса,
И скалы песням не помеха,
Главенствуют там свежие ветра,
У птиц расправленные крылья.

Я знаю, где-то есть места,
Где все задумчиво в апреле,
В июле там всегда гроза,
А в октябре мечтательные ели.

Я умираю по причине,
Я умираю за вопросы,
Туман не в моде, грусть не в чине,
Пропахли дымом жизни косы,
И ноги босы,
А белы ль росы?

Уже не в теме, уже не в силе,
Уже не в силах искать ответы,
И странен дух в уставшем теле,
Дающий мне ли, свои ль советы?
Что птицы пели
В пустынной келье?..

Едва ль понадобится лемма,
Углы, окружность, координаты,
Есть только бесконечность – время,
В котором расставляют даты,
Все просто очень —
Авва Отче!

Я о стихах, а вы о прозе,
Я невпопад, вы как-то в такт,
Я о раздумье, вы о позе,
Я о сомненье, вы про факт.

Я говорил, а вы молчали,
Я замолчал, вы пели песнь,
Когда вы в дверь ко мне стучали,
Я не открыл – мне было лень.

Я в нищете, а вы на бале,
В надеждах я, а вы устали,
Лицо открыто, вы в вуали,
Я встал с колен, а вы упали.

Нелепые позы,
Печаль напрокат,
Осенние дрожжи,
Весенний плакат.
Уснуть иль проснуться?
Мгновенье продлить,
Назад обернуться,
Былое испить?
А быть может, простить?

Вечность расплела
Косы торжества,
Там, где ты жила,
Храм без божества.
Где разговор, развлекая умы,
Плюется через плечо,
Где раздражают улыбки и дни,
О чем-то мечтаем еще!

Помятые шторы,
Скупой календарь,
Озябшие воры,
Разбитый фонарь.
Уйти иль остаться?
Споткнуться – упасть?
С молчаньем встречаться,
На гуще гадать,
Завести ли тетрадь?

Скопление людей —
Скорее, пустота,
Средь множества идей
Найдется ли одна?
Где письма читают, ржавея от строк,
Плюются через плечо,
Где взгляды петляют, где ложь на порог,
Кого-то целуем ещё!

Согласилось с тобою молчание,
Пуст разговор и слова уж не те.
Как приятно в безмолвье отчаянье,
Как приятно молчать в суете.

Все молчит, и только дыхание,
Раздражает бесшумный покой.
Неужели судьбы воздыхание
Примиряет тебя же с собой?

Познавание – странная штука,
Узнаванье еще веселей:
Ты познал, что познал – прибаутка,
Ты узнал – пошел вон из дверей.

Не печалься – молчанье укроет
Безрассудство и мрачность идей.
Рано ль, поздно ль, оно успокоит
Разночтивость безумных страстей.

Молчаливо качаются шторы,
Молчаливо листал календарь,
Молчаливо проносятся годы,
Молчалива, к встречающим, даль.

Как хочется порою стать живым,
Быть в суете, держаться за простое,
Ежесекундно верить, что любим,
Идти вперед и не винить былое.

Как хочется порою стать и быть
Листом осенним в непогоду,
Иль кораблем бумажным плыть,
Иль поутру брести по воду.

Как хочется порою стать немым,
Болезненным, немного равнодушным,
Казаться, но не быть слепым,
Быть радостным, одновременно скучным.

Зачем же стать, когда ты есть,
Так просто все – без сожалений,
Потерь не много, но не счесть
От тех потерь предубеждений.

Хотеть быть странным, но не факт,
Что странности дают отличье,
Все уж придумано, все в такт,
Восторг, безумство, безразличье.

Разнообразность бытия —
Сродни банальности и только,
Не счесть оттенков жития,
Но их и в смерти ровно столько.