Владимир Нефёдов - Ты сошла с картины Боттичелли. Осторожная путаница мыслей

Сорок лет ты все красива,
И стройна и горделива.
Загляденье для всех,
Это господа успех.

У тебя всё в жизни есть,
Как цветок должна ты цвесть.
Как духи благоухать,
Не возможно описать.

Оставайся ты такой,
Ни когда не будь другой.
Ты шикарна спору нет,
Ещё много, много лет.

Постарайся и понять,
Как же можно устоять.
Не отказом он живёт.
Он любовь к тебе несёт.

Восстановится ли он,
Это страсть, душевный стон…

Я дышу пока ты дышишь.
Говорю пока ты слышишь.
И живу пока я знаю,
Ты живёшь, не умираю.

Это счастье так мечтать,
Для тебя одной писать.
Сил для жизни ты даёшь.
Ты с собой мечту несёшь.

Ты мои стихи читаешь.
Для тебя они ты знаешь.
Без тебя, как видит бог,
Написать бы их не смог.

Для тебя я лишь живу,
И страдаю и пишу.
Без тебя всё это так,
Лишь сплошной душевный мрак.

Огранёный ты бриллиант.
Для меня ты высший грант,
Что подаренный судьбой,
Данный мне твоей рукой.

О тебе мечтать лишь буду.
Ни когда не позабуду.
Если рядом нет тебя,
Значит день я прожил зря.

Для меня, ты женщина загадка.
Твой характер просто кавардак.
Доводы тебе лишь для порядка,
А в поступках разобраться как?

Толи для меня так поступаешь.
Видимо, чтоб крепче я любил.
Ты же ни чего не объясняешь,
Может я вообще тебе не мил?

Если рассмотреть недавний случай,
Где в немилость снова я попал.
Или уж совсем я невезучий,
Или мой звонок, не прозвучал.

Я хочу разгадывать загадки.
И любой характер потерплю.
Ведь с поступков, взятки будут гладки.
Я тебя немыслимо люблю.

Я к судьбе по прежнему взываю.
И рингтон твой, тоже как броня.
Наизусть, я этот номер знаю.
Лишь гудки звонил опять я зря…

Мне по ночам твой образ снится.
Я вижу вновь тебя опять,
Что у Египта ты царица
И Клеопатрой тебя звать.

То на тебе туника сверху,
И Зевс, к себе тебя зовёт.
То с книг сошедших Анжелику,
Галлон сам за руку ведёт.

Ты молода, стройна, красива,
Ну, как такую не любить.
Ты, как принцесса горделива,
Тебя вообще нельзя забыть.

Я сделать это попытался,
Старанья все насмарку шли.
А вирус, той любви остался,
Он до сих пор ещё в крови.

Конечно, если постараться,
То можно напрочь всё забыть.
Но над собою издеваться?
Уж лучше буду я любить.

Как жаль, что не одна дорога,
Ведь надо выбрать, не забыть.
Красивых женщин, очень много,
Одну лишь хочется любить.

До боли хочется такого,
Чтоб жизнь мне напрочь изменить.
Но, как добиться мне иного,
Не по теченью, чтобы плыть.

Я не мечтал о том, что будет.
Всё воплотится просто в явь.
И быт в семейном пересуде.
Всё в русло нужное направь.

И жизнь спокойно создаётся,
Я в ней лавирую не сплю.
Она сама не ошибётся,
Её с тобой я создаю.

Вся страсть, что ещё с нами будет,
Тобой мне создана, учти.
Пускай она меня погубит,
Я не сверну с того пути.

Под это имя засыпаю.
Под это имя я встаю.
И целый день о нём мечтаю,
Что завтра снова повторю.

Теперь и ты об этом знаешь.
Все чувства сразу на замок.
Любовь ко мне ты не питаешь,
Надеюсь, жду ещё есть срок.

Мы никогда не будем вместе.
Сейчас, я это осознал.
И обращался как к невесте.
Совсем не думал про финал.

Такого ты, не ожидала.
Как не сложились бы мечты.
Судьба нам не давала бала.
Лишь добавляла пустоты.

Таких не мыслимых пороков,
Никто для нас не рисовал.
Как и обыденных уроков,
Чтоб каждый сам перестрадал.

Кому желать,
Любить хвалу.
Себе лишь лгать,
Подобно злу.

Вот это боль,
Вот это стыд,
Как будто ноль,
И ты забыт.

Ревёшь всегда,
Ревёшь везде,
Бредёшь куда?
К своей беде.

Любить, как я,
Свою звезду.
Увы нельзя,
Создал скалу.

Стихотворное сложенье,
Это фарс или уменье.
Да кому оно нужно,
Или веришь ты в него.

На Руси поэтов много.
И у всех одна дорога.
Как шедевр написать,
Чтобы за душу всех взять.

И стихи всегда доступны.
Даже если и преступны.
Сам напишешь и поймёшь,
Что сейчас ты их сожжёшь.

Чтоб ни кто, не прочитал,
Что за чушь ты описал.
Даже верится с трудом,
Всё ты пишешь не о том.

Если, что то написал,
Значит ты об этом знал.
Лучше не писать вообще,
Чтоб не знал ни кто ни где.

Всё тогда достойно будет.
И никто уж не осудит,
Что писал ты или нет,
Некому давать ответ.

Это я вообще к тому,
А для той ли я пишу?
Нет совсем реакции,
От её редакции.

Стихи всего лишь на бумаге
Они смягчают жизнь бедняге.
Который пишет день и ночь
Любовь пытаясь превозмочь.

И если это удаётся,
Его любовь к нему вернётся.
Она подпишет с ним контракт,
Поможет выйти на контакт.

Но верится уже с трудом,
Что будет это всё потом.
Когда нибудь и повезёт.
Её любовь его найдёт?

Зачем, зачем я посмотрел,
В её коричневые глазки.
Чего увидеть там хотел,
Какой мне не хватало сказки.

Да я прочёл там между строк.
Увидев в них любви начало.
Я здесь единственный игрок!
Вот и в висках вдруг застучало.

Играйте лучше в чехарду.
В любовь взаимную не верьте.
На гибель нашу и беду.
Живут красавицы не свете.

Но не всегда придет ответ.
Ведь никому ещё насильно,
Любви я не давал обет,
Чтобы любить красивых сильно.

Осталось это навсегда.
Мне горевать уже не гоже.
Как не сходить по ней с ума?
Побыть к себе немного строже.

Покой теперь уже не снится.
Его забрали на всегда.
Какие бы, не видел лица,
На них всегда она одна.

Ты может явно что-то видишь,
Идёт по улице она.
Но сам себя ты вдруг обидишь,
Что это не твоя звезда.

Тебе мерещится по всюду,
Твой вездесущий идеал.
Она теперь подобна чуду,
Ведь сам такую ты создал.