Игорь Сторожук - Настроениевое

Нам осталось всего так мало —
Лишь бы вытерпеть, не предать,
Средь бессовестного обмана
Правду с истиной распознать.

И достанется всего так много —
Бесконечность, любовь и свет!…
Но, Боже, как же узка дорога…
Не дорога даже, а… след…

Я верю в жизнь, и в простоту…
И в мягкий лунный свет..
В хрусталь росы, что на траве…
В малиновый рассвет…

Я верю в разогнавший тьму
Могучий добрый Свет;
В лучи небесных огоньков,
И в то, что смерти нет…

Я верю искренне в Того,
Кто это всё создал…

И в то, что вот об этом всем
Я неспроста узнал…

В себя всмотрись…
В тебе весь этот мир —
Святой и грешный,
Светлый и порочный,

Готовый все любить
И тут же погубить,
То ветер северный,
То южный, то восточный…
Закатный штиль
Срывается войной,
Покой способной
Лишь за миг разрушить,
Или опять журчащею водой
Струится мирно,
Убаюкивая душу…
То лето, то зима,
То осень за весной,
То снег, то зной,
То листья по воде —
Была бы жизнь, наверное, пустой,
Если бы жизни не было везде…

Когда улетают птицы,
То что после них остаётся?
Клином в небо они уходят,
Только песня за ними вьётся…

Когда затихает ветер —
Тогда умолкают деревья.
Безмолвие в целом свете —
Когда замирает время…

Птицей бьется душа в теле!
Словно в клетке, свободы желая!
Но куда отправляются люди,
Умерев, этот мир покидая?..

Мало времени…
Мало времени,
Оно ушло всё куда-то
безвременно…
А что осталось —
По капле,
по ложечке
Глотаю, нервно
дрожа,
Понемножечку…

А слепые глаза
плачут немощью,
Щурясь,
вдаль глядят,
словно ждут чего…
Оказалась судьба редкой сволочью,
Сыпанула в глаза перца жгучего…

В сердце совесть вошла осиною —
Не жалея,
да чтоб на-верное.
Вот душа и завыла
псиною…
Врач сказал,
что не страшно —
нервное…

Блажен, кто дожил этот век,
грядущего не видя и не зная,
Кто знал и помнил счастье в склоне лет,
последних дней надежд не оставляя.
Они ушли в покой… А что же нам,
входящим по закату в холод ночи?
Она – последняя, как никогда темна…
В лукавом мраке – звезд не видят очи…
Да, вот оно – приходит время то,
когда живые зависть имут мертвым,
Надежду слабую, накинув как пальто,
теплятся Словом, нечестивцами затертым…
И как же мало вас, кто истине верны…
Последняя щепотка ценной соли
Меж душами, которые пресны.
Сосредоточие любви, молитвы, боли…

О том,
что такое рассвет,
Не расскажешь
тому,
кто слеп.
О том,
что такое любовь,
Не расскажешь
тому,
кто мертв…
Что такое жизнь,
Не поймет
убежденный трус.
Как поймешь,
что такое
смерть,
Если ты еще
не
умирал?

Что такое боль
Знает только тот,
кто
любил.
Что такое страсть —
Знает тот,
кто душу свою
губил.
Что такое грех
Знает тот,
кто покаяться все-таки
смог,
И только тот,
кто разобрался в себе —
Знает то,
что и в нём живет Бог…

Убежать бы отсюда,
Улететь бы туда,
Где в заоблачный свет
Не доносятся звуки
Зря отмученных лет
Для ненужных потех,
Недопетых куплетов
Поющей разлуки.

Потерять бы себя,
Чтоб вовек не найти
Среди шума дождей,
Среди шороха листьев,
Чтоб не чувствовать боли
От ударов плетей
Языков, у людей,
Что секут, да со свистом!

И взойти бы на Небо,
Воскреснув от тьмы
Злобы, ярости, страха.
И уже не бояться!
И глядеть с высоты…
Ликовать с высоты —
НЕТ необходимости
Возвращаться!

Помолиться бы мне…
Пусть отпустится грех,
Грех упавшего
Смертного чада…
И сквозь горестный смех
Не исчезнет слеза
В жарком пламени
Здешнего ада…

Я думал – впереди так много лет…!
Так много нерастраченной свободы…
Теперь же этой эйфории нет,
А за плечами – годы, годы, годы…

Не тянутся минуты, как года,
Напротив – дни мелькают, как минуты…
А взгляд все чаще – вдаль.., и иногда
В тоску закат вгоняет полыхнутый…

Пролезла в черный волос седина,
Степенны стали мысли, тело – чуждым,
Осталась неизменной лишь она —
Моя душа. А мир вокруг – ненужным…

Противна сердцу стала суета,
С ее безрезультатной лживой гонкой.
В ней нет просвета – тьма и пустота…
И остается лишь одно – упиться водкой…

Хотя… От водки толку тоже нет.
Схожу-ка лучше в церковь – помолиться…
Моей свечи дрожащий робко свет
Поможет мне с собою примириться…

Когда все спят вокруг,
А сон уходит от меня.
Тоскливый струнный звук
Тревожит ночь, как будто зря.

Часы на полке – суть.
Мгновений прожитых назад,
Не остановишь, не вернуть.
И я, как будто, даже рад.

Ах, память, что же ты кричишь?!
Ведь узник совести молчит.
Душа моя, опять болишь.
И сердце бешено стучит.

И вот грехи мне не дают,
Забыться в неспокойном сне.
И мысли всякие снуют
В моей усталой голове

И каюсь я – простите все!
Простите мне обиды вы.
Я шел по черной полосе,
Среди некошеной травы…

Полезно мыслить о последнем дне,
Такие мысли сразу отрезвляют,
А если с верою – то даже окрыляют,
Особенно, когда находишься «на дне»…

Когда приемлешь смерть, как Божий дар,
Меняется о жизни представленье —
Спасенье молодым, а тем, кто стар —
От старости усталой избавленье.

Не думает о смерти глупый трус,
Безсмертие для гордеца – насмешка,
Они – домов сгоревших рыхлый брус —
Обугленная жизнью головешка…

Время…
Дни,
как бусинки у четок
Не спеша
я все переберу…
День придет,
торжественен
и… кроток
Будет он.
И я тогда…
умру.

Я знаю
мне не умереть,
Кто с Господом —
не наблюдает время,
И все, что нужно —
только потерпеть…
И разрешится
в вечность бремя…