Творческая Площадка ЕдиномышЬленники - Недетский возраст. Сборник стихотворений

Тёплый ветер волнует кровь.
Тихим, солнечным днём весенним
Растревожило время вновь
Чувства яблоневым цветеньем.
Вновь тюльпаны огнём горят,
У фиалок наряд весёлый,
И наполнен цветами сад,
А над ними летают пчёлы.
Всюду слышится пенье птиц,
Выползают жуки наружу.
Тёплым взглядом из-под ресниц
Мне весна будоражит душу.

Тьма разбросала по небу алмазы -звёзды.
Тихо грустят вдоль аллеи пустой берёзы
Ночь над рекой расстилает туман белёсый.
Поздно.

В небе намешан салат из созвездий густо.
Время незримое вдруг обострило чувства,
Мысль о тебе подчеркнуло оно искусно.
Грустно.

С давней поры я привыкла к ненужным спорам
И к отведённым в обиде туманным взорам.
Осень моя уплывёт за моря за горы
Скоро.

Время летит и уносит друзей-подружек…
Ну а пока мне стихи заполняют душу,
И выплывают ночами они наружу.

Я слов дурных и взглядов не боюсь,
Кому теперь нужны мои седины
Мне ничего не надо, это плюс…
Вот ничего и нет, а это минус.
Я знаю счастья и несчастья вкус,
И то, какими могут быть мужчины.
Я с возрастом умнею. Это плюс.
Но годы мчатся быстро. Это минус.
Зачем же учащается мой пульс,
Когда проходишь мимо окон чинно?
Сердечко бьётся чаще… это плюс,
Бывают перебои. Это минус.
Всё, что я говорю, мотай на ус.
Я не хочу «любви наполовину»…
Меня боготворишь ты. Это плюс.
Но у тебя жена. И это минус.

Жизнь уже не чиста, как стёклышко,
Нас клонит в сон.
Опускается тихо солнышко
За горизонт.
В небесах три звезды-изюминки
Едва видны.
Надевают седые сумерки
Лохмотья тьмы.
Но весенних и ярких чувств наплыв
Не превозмочь,
Даже если отлично знаем мы —
Наступит ночь.
А пока ещё запад светится
Чуть-чуть вдали,
Пьём стихи, из ковша Медведицы
В них мёд налив.
И лелеем мы то, что вспомнилось,
Точа перо.
Что с того, что уже не молодость,
А бес в ребро?

В закрытое окно устав стучаться,
Ноябрь пустил по свету злые ветры.
И снова, как бывает в жизни часто,
Нет от него мне теплоты ответной.

Быть может, виноваты в том дороги,
С которых весь асфальт куда-то делся…
А дождь со снегом спутали все сроки,
И солнце, как назло, впадает в детство.

Всё ждёт чего-то и тепла не дарит.
Чуть-чуть привстанет, и опять ложится.
Попрятались куда-то божьи твари…
Мне не поют оставшиеся птицы…

Дождь ледяной ночами на бульваре,
В союзе с ветром, делают катушку.
Предзимье. Все свои аксессуары
Принёс ноябрь в дары зиме-подружке…

А бабушка слыла шутницей встарь.
И по каким-то, по своим приметам
Всё называла деда «мой февраль»
И улыбалась ласково при этом.
Однажды я ей задала вопрос
Случайно, ради интереса просто:
– Скажи на милость, в шуту иль всерьёз
Зовёшь ты деда месяцем морозным?
Им правят Рыбы или Водолей?
Своею речью всех морозит, пыжась
Родился, вроде, дед не в феврале…
А может, был он ветреным таким же?
– Да ничего такого, вот те крест!
Причина, внучка, в том совсем другая!
Раз нет ума, то так оно и есть.
У февраля дней тоже не хватает.

Пути господни неисповедимы:
Не ведал я, что суждено пройти
Мне полземли путём не пилигрима,
А линией торгового пути.

Та линия, как шёлковая лента,
Связала невозможное в одно,
И стал торговый путь в глазах поэта,
Как сквозь века раскрытое окно.

И как мне было странно очутиться
На том Великом Шёлковом пути,
И снова власти странствий покориться,
И снова в жизни путь себе найти.

И враз осесть в далёком Самарканде,
Где мой далёкий предок вел дела,
И вспомнить о невыплаченной дани
И тени улетевшего орла.

И вот я снаряжаю караваны
Туда, где зреют в коконах шелка,
Через забытые заснеженные страны,
Через песком покрытые века.

В домашнем очаге потрескивает время,
И пламя не сжигает и не жжёт.
То ало расцветет, то загудит в рожок,
Среди золы секунд бросая семя.
Ещё чуть-чуть – и новый день взойдёт.