Станислав Лурда - Книга, которую не стоит брать в руки. Никому не нужная лирика. Боль тлен безысходность

© Станислав Лурда, 2018

ISBN 978-5-4493-2971-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Я видел бога, он стоял в ларек за пивом.

Усталый, сгорбленный, с поникшей головой.

И очередь, что двигалась неторопливо,

Старалась обойти его немного стороной.

Архангелы, сложив свои стальные крылья,

В соседнем дворике стучали в домино.

Устав от собственного мерзкого бессилия.

В стакан по кругу шло крепленое вино.

Я видел дьявола в прогнившей подворотне.

В руках картонка с серой надписью «на хлеб»,

Небритый, пьяный в хлам владыка преисподней,

И старый пес в ногах, что десять лет как слеп.

Я видел бога, дьявола, продавшихся в ад бесов

И мертвых душ в метро не стройные ряды,

Сложивших крылья ангелов, слетающих с навесов,

Уставших пожинать ваших трудов плоды.

Под толщей синих океанских вод.

Я в глубине и на поверхности забытый.

Закаты, волны, полдень и восход,

Вблизи других, но в одиночестве прожиты.

Мой голос синим братьям не понять,

Всех песен моей боли не услышать.

Течения другие. Не догнать.

На разной частоте мы с ними дышим.

Плыву на север вплоть до островов,

Десятки лет и сотни тысяч километров.

Без разговоров, снов, любви, врагов.

Лишь солнце, океан и злые ветры.

Клубится одиночества туман.

В пустом, китовом, черном сердце.

Насквозь пронзают Тихий Океан.

Те.

Чертовы.

Пятьдесят два герца.

Я видел тысячи заплеваных вокзалов,

Вдаль уходящих миллионы поездов.

Разбитых, загнивающих причалов,

И рухнувших от одиночества мостов.

Пустые сотни километров бездорожья.

Кирпичных стен, и небоскребов в городах.

Дороги храмов и тотального безбожия.

Мои дороги. На земле и в небесах.

Я не сдаюсь, мое движенье бесконечно.

Я не прошел и части нужного пути,

Мой долг исполнен будет безупречно.

Я Время. И я должен сам себя найти.

На улице прокаженных, бесконечные дожди.

Крошится асфальт от струй напряженных.

Туман, словно призрак, источник тоски,

Там пусто и грязно, на улице прокаженных.

На улице прокаженных, десятое октября.

Прилипший к стене, сигаретой прожженный,

Листок отрывного календаря.

Всегда.

Десятое октября на улице прокаженных.

Окон разбитых

Гниющие язвы

Украсят строений

Больные тела.

Запахи тлена

И наглой проказы,

Осколками в рамах,

Лежат зеркала.

На улице прокаженных я жду тебя в гости.

Восьмая квартира, последний этаж.

Октябрь, десятое, капелька злости.

Приди, напиши мне свой лучший пейзаж.

Нас наебали, друг. Это не та планета.

А, может, и вселенная не та, хуй разберет.

Здесь очень странный, неприятный привкус лета.

А воздух полон горя, боли и забот.

Нас наебали друг, мы просто не вписались,

Нас заперли в темницу серых дней.

И пара тысяч тех часов, что нам остались,

Мы проживаем в качестве теней.

Нас наебали, друг, назад дорога стерта.

Разбито старое и грязное окно.

Ну, хоть подохнем в этом мире мы с комфортом.

Дай закурить. И разливай уже вино.

На твоей спине

Обломки крыльев,

Кожей затянуты тысячи лет.

На рваной сетчатке

Клоками остался

Последний увиденный в жизни рассвет.

На бледных руках

Почерневшие шрамы,

Сетью сплошной до поникших плечей.

Рвутся в мозгах,

Выбираясь наружу,

Сотни насильно забытых ночей.

В растерзанном сердце

Лишь мутная жижа-

Бессмысленно в вены её заливать.

И ты растеряешь все,

Капля за каплей.

Тысяча лет как уже наплевать.

Не видно небес

И дороги обратно,

Проклятьем навечно закрыта печать.

Пусть срезаны крылья

Распахнуты вены —

Прощения больше тебе не видать.

Когда тебя целует дьявол, он задыхается от боли.

А на губах горит, дымится, крепленый привкус жженной соли.

Горит ладонь, что сжала руку, горит спина следом ногтей.

Перед глазами миллионы впитавших боль в себя ночей.

Когда тебя целует дьявол, на небосклоне гаснет свет.

Ты расправляешь свои крылья под градом рухнувших комет.

В аду метели, воет вьюга, на небесах ревут костры.

Когда Его целует нежно, дитя невинной чистоты.

Хочу приходить в пустую квартиру,

Где свет не горит

И пусто внутри.

Где волны рассеяны телеэфира.

Где время молчит

Замок на двери.

Где стол дружит только с одной чашкой кофе,

Звонок отключен

И сдох телефон.

Где в окнах живет только поздняя осень.

Курок не взведен

Кошмар. Но не сон.

Хочу одиночества умерших комнат.

Наглеющей пыли

Взорвавшихся ламп.

Комнат которые даже не помнят.

Каких-то усилий

Вынести хлам.

Хочу приходить насладиться покоем.

Диван продавить.

Курить не спеша.

Пока надрывается призрачным воем.

В двери стучит.

Пустая душа.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.