Екатерина Дражникова - Ветер в моих волосах…

© Екатерина Александровна Дражникова, 2018

ISBN 978-5-4490-9345-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

В первую очередь хочу отдать должное моей семье и друзьям, которые поддерживали меня в трудных ситуациях и давали возможность поделиться своими радостями и печалями. Не менее горячо я благодарю своих учителей, чьи мудрые слова навсегда останутся в моей памяти. Особое спасибо хочется сказать тем, кто незримо, но оттого не менее постоянно присутствует в моей жизни, а именно, моим музам, сказочным и реальным. Благодарю каждого, чей путь хоть немного пересекся с моим, ведь из этих мельчайших встреч, знакомств и ощущений складывается мое вдохновение.

Люди всегда тратили и тратят уйму времени на слова, на то, чтобы высказаться. Но о чем они говорят? О политике, о ценах на колбасу в мясном отделе, о только что вышедшем эпизоде сериала и о джинсах, модных в этом сезоне. Люди зачем-то намеренно тратят большую часть жизни на ненужные вещи. Странно, не правда ли?

Я пишу стихи, чтобы иметь возможность говорить о тех вещах, которые я считаю по-настоящему важными: о любви, дружбе, счастье. Знаете, ведь если уделять разговорам о приятном хотя бы около десяти минут в день, можно почувствовать себя более счастливым, чем раньше. Следует запомнить, даже нет, написать это красной краской прямо у себя на лбу: «Находясь в доме, не думай о дожде снаружи.«Это означает, что действительно важно только то, что происходит в вашей душе, трогает ваше сердце.

А ещё, я пишу о людях. О тех кого люблю, в ком вижу что-то особенно прекрасное, живое, настоящее. В детстве мне всегда нравились передачи о природе, где учёный-натуралист наблюдает за жизнью зверей в дикой природе. Он, затаив дыхание, наблюдает за такими обычными явлениями как прием пищи, общение с окружающей средой, рождение детенышей. Я же хочу ближе подобраться к человеку, «существу с духовным, целостным и многоликим миром, глубина которого никогда не может быть познана до конца», как говорил великий русский писатель Ф. М. Достоевский. Мне нравится смотреть людям прямо в глаза, изучать их еле заметные улыбки, наблюдать за теми, кто в данный момент занят любимым делом, находить красоту в недостатках: слишком больших ладонях, родимых пятнах, оттопыренных ушах. Я люблю подмечать в каждом особую черту, свойственную только определенному человеку. Это может быть, например, неповторимая интонация голоса, привычка морщить нос, поправлять волосы, зажмуривать глаза, поднимая голову к небу. Я любуюсь внешностями и характерами, лицами и внутренними мирами. Через линзу моего фотоаппарата проходят события, задевающие струны моей души. Я пишу о том, что чувствую, думаю, о чем мечтаю. Ведь иногда это нельзя сказать никаким иным образом, кроме как стихами. Стесняясь говорить о важном вслух, я выражаю свои эмоции с помощью стихотворений. Однако, несмотря на всю мою любовь и тягу к поэзии, она не является особенно ценной частью моей жизни. Но пока моя муза позволяет мне открыто и свободно делиться своими мыслями, выражать восхищение или презрение, я буду стремиться рассмотреть весь мир через линзу фотоаппарата поэзии.

О чем ты так хотел со мной поговорить?

О муках сладостных любви? И о терзаньях вечных, может?

Иль сердце хочешь лишь разбить?

Но ты, поверь мне, всех других дороже.

Ты снишься мне со времени проснувшейся Весны,

Я не могу забыть последних поцелуев.

Они врываются стремглав в мои пленяющие сны,

Их превращая разом в песню кольцевую.

Другие говорят, что ты совсем не ангел,

Что душу дьяволу отдал задаром, как отцу.

А я ведь знаю, в прошлом ты так много падал,

И, лишь набравшись духу, наконец, придешь к концу.

Я верю, что ты сам уж знаешь точно,

О чем мечтается израненной душе.

В моем же сердце поселился прочно

Одних и тех же снов столь сказочный сюжет.

За откровенный моветон

Люблю тебя, Цыганка Осень!

Перчатки носишь ты не к платью в тон.

И времени у каждого прохожего не спросишь.

Не разбираешься в вине,

Не чувствуешь шелков и шали…

И дома вспоминаешь как во сне,

Кто ты, и как тебя назвали.

Тебя найти, казалось, проще, чем вдохнуть:

В театре; и в реке стоящей по колено.

И если спросят, я хочу уснуть

Лишь осенью. Под листьев рыжих тенью.

Люблю я твой профиль с улыбкой-загадкой,

И запах кофейных зерен поутру.

Люблю за тобою тихонько, украдкой,

Ходить. Все детали с собой заберу.

Люблю под гитару на крыше ночами

Шептать песнь-сонату усталой луне.

Люблю твой цвет глаз. И души ведь не чаю

В тебе и во встречах желанных во сне.

Люблю я изломы измятой рубашки

И нежность тебе посвященных стихов.

Люблю, на лугу собирая ромашки,

Забыть о проклятии белых снегов.

Люблю все, что есть в тебе. Грубость и ласку.

Ценю твою смелость и к жизни любовь.

Один лишь ты можешь вгонять меня в краску,

В глазах мириады зажечь огоньков.

Я буду по тебе скучать,

И каждый день встречать с тобою,

Я буду верить. Буду ждать,

Что воспаришь ты над судьбою…

Я буду тихо, в стороне,

Я буду нежно и с заботой,

А ты не вспомнишь обо мне

И будешь опьянен природой.

А ты мечтаешь о другой,

Другой судьбе, другой невесте,

Но вновь я жертвую собой,

Как будто позабыв о чести.

Я буду рядом, обещаю.

И я клянусь, что никогда

Не брошу. Ты же знаешь!

И пусть мы в разных городах,

Но я с тобой. Волненьем, чувством,

Простым касанием руки.

«Ты знаешь, мне немножко грустно,

Душа страдает от тоски!»

Твоя вина – все эти муки!

Я не могу тебя забыть!

И не хочу. О, боль разлуки!

И некого в грехах винить.

Я буду по тебе скучать

И приходить во снах на ужин,

Мы можем больше не мечтать,

Но знай, ты мне был очень нужен…

На часах твоих 7.15,

Утро. И нам суждено расстаться.

Улететь, превратиться в прах,

Забывая про боль и страх.

Часовой мой, всю ночь не спится,

Твой крылатый мне образ снится.

О тебе – все слова. О прошлом

Вспоминать по минутам точно.

С каждым днём убегать на крышу,

Чтоб привет от тебя услышать.

Ты брат ветра, судьбы завет

На границе живых и нет.

Часовой мой, ужасно бремя,

Что несём мы. Открыты веки.

Милый друг, ты забудь про время,

Оставайся со мной навеки.

В Питере тучи плачут с рассветом

Горе деля пополам, и волны

Старой Невы умывают его берега.