Мадина Секлетеева - МногоСтРочиЯ…

© Мадина Секлетеева, 2018

ISBN 978-5-4490-8540-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Я безумно рада, что сейчас Вы держите в руках мою первую книгу. Те, кто уже знаком с моим творчеством, заметят, что здесь собраны далеко не все мои стихи. Идею создания этого сборника я вынашивала очень долго, и вот этот час настал… Первая книга – своеобразный шаг в неизвестность, шаг дерзкий и нерешительный одновременно, так, наверное, шагают из детства в юность, наполненную Л Ю Б О В Ь Ю… Именно о ней я и хочу сегодня говорить…

С теплом и признательностью, Мадина Секлетеева…

Многоликая и пьянящая,

На рассвете туманом сошедшая,

Прогоняющая и манящая,

Леденящая и сумасшедшая…

Восхитительная, сумасбродная,

Бриллиантами рос омытая,

В цепи кована, но свободная,

На слуху у всех, но забытая…

Слишком ветрена, но постоянная,

В ароматы цветов одетая,

Недоступная и желанная,

Недолюбленная, недопетая…

Снисходительная и жестокая,

Иногда как дитя беспечная,

Беспокойная и далекая,

Осторожная и опрометчивая…

Будто ангел и, все же, порочная,

Но по-прежнему чистая, ясная,

Как звезда в небесах полуночная:

Одинокая и прекрасная…

Мне твердили: «Безумна твоя любовь!

Отпусти и не мучай себя, беги!»

Я бежала… Но не от его шагов,

А за ним, всем советам людским вопреки…

Говорили: «Как глупо! К чему тебе

Тратить жизнь на улыбку и полувзгляд?

Он не ищет причала в твоей судьбе!

Отступись, эти мысли лишь боль сулят!»

Мне кричали: «Смотри же! Полно других,

Кто способен любить и дарить покой!»

Как вы глухи! Как мелочны! Как глупы!

Только он в моем сердце! Никто иной!

Ни тепла, ни любви, ни банальных встреч…

Я, поверьте, не стану о них просить…

Попрошу об одном лишь – себя беречь,

Ведь пока счастлив он – мне счастливой быть!

Я не стану разменивать свет на тьму

И искать его блики в чужих лучах…

Я пыталась, поверьте! Но в том плену

Лишь его имя таяло на губах…

Без советов придется мне петь и жить,

В моем небе – его безрассудства бой…

Это он научил меня так любить…

Это он научил меня быть собой…

Тусклый свет керосиновой лампы…

и уныние серых стен…

Я опять написать решилась…

Что же, здравствуй, мой милый N…

Как живется? Тебя там любят?

Ты нашел то, чего хотел?

Не гадаю… Но дама бубен

заманила тебя в свой плен…

Годы мчатся, а ты все тот же…

этот мимосмотрящий взгляд…

Знаешь N, если б было можно,

я б вернула те дни назад…

И ждала бы еще вернее…

и не думала б о судьбе…

Милый N, а ведь я болею…

и лекарство мое – в тебе…

Ты меня одурманил болью…

не живу, а считаю дни

До момента, когда с тобою

мы б увидеться вновь смогли…

Я не жалуюсь, не подумай,

сострадания не прошу…

Просто в лицах чужих и душах

неизменно тебя ищу…

Это хуже, чем скарлатина…

Излечения нет и нет…

Милый N, твое длинное имя

будто вырезали во мне…

Я надеюсь в грядущем мае

разорвать этот плен оков…

Но пока… лишь себя презираю

за безумство своих стихов…

Все проходит… пройдет и это…

Соломон, вероятно, прав…

Я сумею не ждать ответа…

/усмирить бы свой буйный нрав…/

Я пыталась стереть контакты…

Я пыталась тебя не помнить…

Жить и ни под каким предлогом

ни за что тебе не писать…

Я пыталась, да только память

перешла в режим «автономный»,

Где без всякой возможной связи

может прошлое отыскать…

Впрочем, справлюсь, другое важно:

если в жизни случится шторм,

Обещай, что навек запомнишь —

тебя ждет мой невзрачный дом…

Вот и все… Мне пора прощаться…

За окном разлилась заря…

Неприкаянная… Но все же…

До последнего дня – твоя…

Оставь меня наедине с тоской,

С обрывками чужих воспоминаний…

Я обещаю: завтра утром ранним

Я стану ослепительно другой…

Тебя прошу: покой мне предреки,

Пообещай вселенские просторы,

Где каждый полувзгляд твой, полуслово

Любовь поет не для, а вопреки.

«Чему противиться?» – ты спросишь чуть дыша,

И изумление замрет в глазах тревожных.

«Тому, что безответственно и ложно», —

Прошепчет изможденная душа…

Оставь меня наедине с тоской,

С обрывками чужих воспоминаний…

Я обещаю: завтра утром ранним

Я стану ослепительно другой…

Мне бы птицей…

Навстречу солнцу…

Но обломаны крылья нежные…

На границе…

Под кожу – стронций…

Вы простите меня, безгрешные…

Пусть на плаху…

Не надо яда…

Не раскаялась – казнь публичная…

Смерть без страха…

И шаг до ада…

Коль уж исповедь, то циничная…

Не шепчитесь…

В глаза – достойно…

Виновата? Всего скорее…

Мне бы птицей…

Да падать больно…

Ну, а впрочем, сейчас больнее…

Нет возврата…

Цветы к изголовью…

Что хотите в глазах прочесть?

Я распята…

Его нелюбовью…

Это самая страшная месть…

Твое «доброе утро» – всего лишь ответный жест…

Своенравный, но четко сработанный политес…

Мне не сделаться лучшей из сотни твоих невест…

Да и в сердце твоем для невест, видно, нету мест…

Для кого-то ничтожный, кому-то авторитет…

Каждым словом моим, каждой строчкой стихов воспет…

Не даешь воли чувствам… Блюдешь суверенитет…

В непосредственной близости – только коньяк и плед…

А во мне твое имя пульсирует и растет…

Оно больше, чем окаменевший небесный свод…

Я смиренный фантош, ты мой опытный кукловод…

К Марианскому желобу тянет меня твой гнёт…

Мне не выплыть из глубины не коснувшись дна…

Моя истина изначально искажена…

Если мир не достигнут, так что ж? Разразится война?

Со щитом… на щите…

всё одна лишь…

одна…

одна…

А сказка растворится в Рождестве…

Растает, как снежинка на ладони…

Твоя рука моей руки не тронет…

Все было сном… и ты был лишь во сне…

Повалит снег, укутает дома…

И заметет твои следы на сердце…

Вновь холодно… и вновь не отогреться…

Не за окном, в душе моей – зима…

Мне не уснуть под дикий вой ветров…