Людмила Ковенко - У меня любовь с этим городом. Сборник стихов, написанных в год 300-летия Бердска

Остановилось время. Вместе с сердцем.
И вспыхнула сверхновая звезда.
Морозит. Не поможет водка с перцем.
Не позвонишь ты больше. Никогда.

Не верится! Не может быть такого!
Но огонёк свечи в ночи дрожит.
Святые щурятся. И смотрят строго.
И сердце… целый день опять болит…

Я не пойму, как это получилось.
Как можно в пятьдесят – и сразу в рай?!
Выходит, что напрасно я молилась?..
Пожалуйста, совсем не исчезай…

Останься в нашей памяти. Навечно.
Как жаль, что попрощался ты с Землёй…
Понадобился Небу безупречной,
Сверхновой, путеводною звездой…

Вечер свечи зажигает
В память о тебе.
Восковая тайна тает…
Стая голубей
Под окном воркует тихо.
Моросят дожди…
– Не скучай. Я не приеду.
Извини. Не жди…

Свечи плачут. Горько плачут.
Воск горячий льют.
Вечер стал полупрозрачен,
Подчеркнул уют
И напомнил ночь на море —
Тихую, как сон.
Ветер путается в шторе.
Начался муссон…

Ты спокоен и улыбчив.
Кофе чуть горчит.
А за столиком напротив
Ангел твой сидит…
Пьёт коньяк. Лимона дольку
Медленно жуёт…
Жить тебе осталось… Сколько?!
Что произойдёт?!

Ангел встал и тихо вышел…
И окончен бал…
Даже мысли ночью слышно…
Тишина. Финал…

Тихое счастье не любит
Громких, пустых разговоров.
Нежные запахи кружат.
Нет утомительных споров.

Тихий сиреневый вечер.
Чай с лепестками жасмина.
Мир нескончаем. Он вечен.
Крупная нынче малина.

Угли мерцают в камине.
Кресло-качалка устало.
Тихого счастья картина.
Было оно. И не стало.

Представляешь, по нервам гуляет скука.
А за окнами солнце, что твой апрель!
Если б знал ты, какая по сути мука,
Когда нервы жужжат, как за стенкой дрель.

Представляешь, звонок в семь утра. От друга.
Мы не виделись пару каких-то лет.
Нам всё некогда было хоть шаг из круга.
Тут звонок… и сказали, что друга нет.

Представляешь, остались страна и песни,
И по-прежнему войны в мире идут.
Только друг оступился и вот… «груз двести».
И его уже где-то несут, везут…

И теперь ничего уже не изменишь.
И пройдёт, может, пара десятков лет,
Ты придёшь на могилу и тут поверишь
В то, что номер остался, а друга нет.

Представляешь, по нервам гуляет скука…
И какая-то сука тебе звонит…
И со смехом трындит про «звонок от друга»…
Суке похер, что сердце твоё болит…

День за днём, год за годом тоска и скука.
А за окнами солнце, что твой апрель!
Если б знал ты, какая по сути мука!
Голос суки звучит, как за стенкой дрель…

Приснился. И затеял разговор.
О книге. О любви. И о стихах.
И крылья надо мною распростёр.
И говорил, что там, на Небесах

Все разговоры только о любви!
Ты удивлён? Ты многого не знал!
Ты был влюблён. И очень уязвим.
И неустанно обо мне мечтал.

Писал стихи. Пел песни. И просил
Не забывать. Не думать. Просто ждать.
А у меня… ни времени, ни сил,
Чтоб о любви с тобой порассуждать.

И вот… финал. Растерянно стою
И вспоминаю поцелуев шквал…
Как песню пел любимую свою
И благодарно руки целовал.

Всё выше. В небо. Глаз не разглядеть.
А у меня, ты знаешь, просто шок…
И перед тем, как снова улететь,
Сказал, что книга – это хорошо.

Этот день я проведу в молитвах.
С кофе, коньяком и при свечах.
Если помнить о прошедших битвах,
В настоящем только боль и страх.

Ты меня учил забыть о прошлом,
Жить тем днём, в котором мы живём.
Но… я помню о тебе, хорошем!
И о том, как мы с тобой вдвоём…

Раньше в этот день мы были рядом.
Это в прошлом. Я теперь одна.
А в душе разорванным снарядом
Залегла глухая тишина.

Ночью мой покой не нарушая,
Тишина и днём всегда со мной…
Я скучаю… Слышишь?.. Я скучаю!
Я скучаю по тебе, родной!

…Этот день я провела в молитвах.
С кофе, коньяком и при свечах…

Я помню, что сегодня День разведки.
И то, что ты ушёл навечно в ночь.
Заносит снег рябиновые ветки.
И я тоску не в силах превозмочь.

Не будет больше песен и гитары.
Мир за окном притих и приуныл.
Ну, почему?! Ты не успел стать старым.
Я помню. Пусть недолго, но ты был.

Весь день метут снега и воет ветер.
И хочется в дорогу. На вокзал.
С портрета взгляд (он, как при жизни, светел).
Зачем во сне так нежно целовал?..

Я помню, что сегодня День разведки.
Любимый голос. И любимый взгляд.
И некому поплакаться в жилетку:
Уже три года нет пути назад…

Скрипка, не плачь! Не коснутся тебя его руки.
Тонкие струны в ночи не разбудит смычок.
Так не бывает, чтобы любовь – и от скуки.
Плачет за старою печкою кроха-сверчок…

Скрипка, молчи! Не рыдай! Ничего не изменишь!
Нет его! Нет! Понимаешь?! Ты можешь понять?!
Скрипка, скажи, почему ты мне снова не веришь?..
Я ведь ждала его! Я не умею не ждать…

Скрипка, заткнись! За окошком зима и метели!
Лучше сыграй мне. И спой. О любви. И о нём.
Знаешь, когда-то давно мы с ним очень хотели,
Чтобы холодная ночь… и мы дома вдвоём…

Вроде бы, город как город: дома и люди.
Есть светофоры, дороги и перекрёстки.
Завтра уеду. И радости тут не будет.
Может, забудется вскоре город неброский?..

Вроде бы, город как город: живой и чистый.
В летнюю ночь его тёплым дождём омыло.
Дождик прошёл – бренчат ни о чём гитаристы.
Как же понять, почему город впал в немилость?..

Вроде бы, город как город. Конечно, малый…
Но ведь о большем я раньше и не мечтала.
Я не случайно об этом сейчас сказала.
Город остался. Вот только тебя не стало.

Вот и разгадка. А город остался прежним.
Город как город: деревья, дома и люди.
Да, тут ещё есть хорошее побережье.
Но без тебя мне тут лучше уже не будет.