Людмила Ковенко - У меня любовь с этим городом. Сборник стихов, написанных в год 300-летия Бердска

То в виде пиалы, то в виде чая —
Зелёного и терпкого на вкус,
То в виде чайника… Не замечая,
Что слишком постарел жасмина куст.

В почтовый ящик писем не приносят.
Он много лет заброшенный стоит.
А сердце просит. Сердце писем просит.
Но писем нет. И так оно болит!..

Я прожила в Сибири четверть века.
И продолжает виться жизни нить…
Джаным*, пойми меня, как человека:
Сибирь я не сумела полюбить.

Скучаю по небу – высокому, синему!
И звёздам – крупней, чем горох!
По другу – красивому, юному, сильному!
По счастью: пришло… и врасплох!

Тоскую по речке – прозрачной, глубокой.
По песням афганских скворцов.
По родине… древней, красивой, далёкой.
По сказкам её мудрецов.

Свежий воздух. Чистая вода.
Щебет птиц. И фруктов изобилие.
Папа молод. Мама молода.
Ароматы сладкие, ванильные.

Ранним утром свежая роса —
Ясная как слёзы и прохладная.
Сказочный хитрец Алдар Куса.
Над долиной ночи непроглядные.

Соком наливается гранат.
Зреет виноград. Инжир румянится.
И арыки день за днём журчат.
В зеркало смотрю… Да я красавица!

И друзья красивы и сильны!
В каждом дне – и счастье, и пророчество!
Как же так?.. Какой развал страны?!
Сплю… И просыпаться мне не хочется!

Сидим с соседом по двору,
Чаи гоняем.
Нам эта жизнь не по нутру.
Не замечаем,
Как солнце падает в залив
И тихо тонет.
Скворец на ветках старых слив
Чуть слышно стонет.

Сосед разлил в пиалки чай
И смотрит в небо.
Рассказывает невзначай,
Где был, где не был…
А вот и плов уже поспел.
Пора за ужин.
Сосед, под водку ты бы спел…
Уже не нужно…

Уже сама пою про дом,
Про куст жасмина,
Про то, что жизнь пошла на слом,
А счастье – мимо.
Всё ярче звёзды в небесах.
Всё тише речи.
Сосед, храни тебя Аллах.
Хороший вечер.

Сидим с соседом по двору,
Чаи гоняем.
И то, что жизнь не по нутру,
Не замечаем.
Как будто снова цел Союз
И флаги красны.
Уже не давит жизни груз.
И жизнь прекрасна.

Уходит детство от меня шагами быстрыми.
Уносит детство вкус клубники с молоком.
Мы были в детстве гениальными артистами!
Легко на сцену поднимались босиком.

Уходит детство, переполненное сказками.
Уводит детство самых преданных друзей.
Мы рисовали жизнь красивейшими красками!
Но стали с возрастом и проще, и скромней.

Уходит детство, а прощаться с ним не хочется!
Разлуку с детством очень трудно пережить.
Уже не так легко над шутками хохочется.
Бывают дни, когда не хочется шутить.

Уходит детство. Жизнь, конечно, продолжается.
И крутит память чёрно-белое кино.
И чудеса, пускай нечасто, но случаются!
Но за окном всё чаще тихо и темно…

В моей душе уже который год цветёт миндаль.
Смотрю, как старый белый пароход уходит вдаль.

За горизонт уносит облака. Стара печаль.
По родине тоска моя легка. Прошло – не жаль.

Идут дожди. Зимой метут снега. Звенит хрусталь.
Пройдут недели, месяцы, века. Поёт рояль.

Устал брести в пустыне караван. Потух фонарь.
Но вопреки погоде и судьбе цветёт миндаль.

Дольку сочного яблока окуну в свежий мёд.
Пусть из юного августа снова счастье придёт.
Пусть тягучею сладостью наполняется день.
Ворошить своё прошлое, к сожалению, лень…

Выпью чаю душистого. И отступит печаль.
Вспомню парня плечистого. Не придёт больше. Жаль.
До рассвета на лавочке мне шептал о любви.
Говорили, нарочно он все разбил фонари.

Снова август за окнами. Снова сердце поёт:
Для кого наша яблонька в Андижане растёт?
Кто теперь дольки спелые окунёт в спелый мёд?
Кто теперь ночью лунною на свиданье идёт?

Опять душа на все замки застёгнута.
Нет, простудиться вовсе не боюсь.
А ты приходишь. Как всегда, инкогнито.
И растворяешь в поцелуях грусть.

Всю ночь то разговоры, то объятия.
Под утро нет ни разума, ни сил.
Вполне логично, что итог – апатия.
Я думаю, что… зря ты приходил.

Нет, сквознякам душа не подчиняется.
Но вот пошла возвратов полоса.
Я не пойму, как это получается,
Что я опять смотрю в твои глаза.

И вижу в них такие завихрения,
Куда там ураганам и штормам!
Я вряд ли изменю своё решение.
И вряд ли захочу по вечерам

Твой голос слышать. Уходи. Устала я.
И возвращаться больше нет причин.
Твоя любовь такая… запоздалая.
Ты сам сказал, что хочешь жить один.

Ну, так живи! Какого чёрта шастаешь
Под окнами? Я выключаю свет.
Сквозняк достал. И ты тихонько кашляешь.
И это тянется… сто тысяч лет!

Устал. Простыл. Соскучился. Приехали.
Застыли на пороге. Заходи.
В глазах вопрос. А мне сейчас до смеха ли?
Я поняла: снега, потом дожди.

Потом жара… И снова повторяется
История, которой нет конца.
Моя душа в твою опять влюбляется.
И снова бьются в унисон сердца.

Какая-то нелепая история.
Мы никому на свете не нужны.
Почти забыта практика, теория.
Мы молча возвращаемся. С войны.

Я тебе не обещала
Верной быть и ждать весны.
В глубине души я знала,
Снятся разные нам сны.
И мечтаем мы о разном:
Ты о подвигах, а я
О глазах твоих прекрасных,
И о том, что я твоя.

Но зима смешала планы.
Мы расстались до весны.
Понимаю, ненаглядный,
Снятся разные нам сны.
Но весна не за горами!
Да, мне трудно, но дождусь.
Я мечтаю вечерами,
Что весной к тебе вернусь.