Антон https://vk.com/redplus78 - Бессмертный Андеграунд. Лето 2016

Километрами жизнь наматываю – бег.
Воздух ртом ловлю и проглатываю – снег.
Нежность мертвая и безвкусная – поролон.
Радость ложная и ненужная – тяжкий сон.
Дни как звенья в цепи одинаковые – петля.
Разорвать ее все попытки мои – зря.
Цель желанная и достигнутая – сор.
Половинки мы жизни одной – вздор!
– Неразлучных мы рельс параллель.
Стоп машина! Глушите мотор! – мель.
Тлеет вера во все лучшее —
Не умирают от равнодушия…

Как полыни вкус на губах застыл.
– «Я еще вернусь!» Да и след простыл. —
«Я еще приду…» и настала тишь.
– «Если не дождусь, ты меня простишь».
Ты меня простишь, знаю я и так.
Не дано любить – на душе лишь мрак.
Ты уходишь в дождь, листьев хор шуршит,
А потом следы снег запорошит,
А потом весной выглянут цветы…
Пусть я не люблю – не узнаешь ты.
Обижать любовь я не стану, нет.
То, что на душе – это мой секрет.

Я так мечтаю о тиши
Бессонной ночи где-нибудь у моря!
Когда свет лунный на волне
Сияет ярче солнца, с ним не споря.

Когда дыханье ветра бередит
Забытые и похороненные чувства,
И шепот листьев говорит,
Что жизнь вокруг – красивее искусства.

Когда свет звезд над спящею водою
Плетет узор, за нитью нить…
Когда дыханье рядом заставляет жить…
Когда вот так молчим с тобою…

Та фотография… Июльский тёплый вечер…
Ты в центре кадра, вполоборота к камере обращена…
Ткань блузы плавно обтекает твои плечи,
И манит взгляд открытая спина…

Бог мой, как же ты красива!
С любовью образ твой Создатель изваял!
И в хрупком облике иная скрыта сила —
Которой власть над миром Он предначертал.

Улыбка искренна, открыта и проста,
Как я хочу, чтоб мне она предназначалась!
Чтобы при мысли обо мне хотя бы иногда
Улыбка эта на устах твоих являлась…

Глаза скрывают жар огня,
Которым сердце пламенно горит,
И счастлив тот, кого, любя,
Ты будешь этим пламенем дарить…

Шедевр да Винчи – маска лжи,
В сравнении с обычным этим фото…
Которое, мне голову вскружив,
Запало в душу, сладкой болью залегло там…

Глупое, неправильное чувство. Всё искажает,
Заставляет видеть в розовых очках.
И каждый раз я слышу то, что так желаю,
В любых ее, мне адресованных, словах.

Я не надеюсь на возможность оправдаться
И как-то облик свой в глазах чужих поднять.
Я знаю, мне не стоило так открываться,
Но стало уже поздно что-либо менять.

И я с опаской следую реке событий,
Приглядываясь к незнакомым берегам,
Страшась возможных неожиданных открытий,
Пытаясь ненароком не сойти с ума.

Запутавшись в клубке противоречий,
За словом слово эти строки вывожу.
И если мне не суждено ее увековечить,
Тогда хотя б наславу рассмешу.

Глупое, неправильное чувство,
Что заставляет преклоняться перед ней,
Презрев произведения искусства,
Родных и близких, верных мне друзей.

Источник вдохновения и непреходящей боли,
Дар или проклятие небес,
Которое спокойно жить мне не позволит…
Источник ненависти к самому себе.

Ведь это не любовь, а вероломство,
С которым Каин брата убивал.
И с ужасом я в зеркале смотрю на монстра,
Которого сам из себя создал.

«Двуличный!» – чей-то голос произнёс.
Я, вздрогнув, обернулся. Было пусто.
Конец игре. Отныне всё всерьёз —
Я пленник глупого, неправильного чувства.

Минуло ровно две недели,
Как я последний раз тебе писал.
Немалый срок, на самом деле,
В течение которого я верил и мечтал.

Четырнадцать дней и ночей —
То триста тридцать шесть часов.
И с каждым часом всё сильней
Сомнение, что все, что было – сон.

То двадцать тысяч сто шестьдесят минут —
И каждую минуту недоверие к себе.
И каждую минуту – страх, что не поймут:
«Он спятил, от безделья захмелев!».

И больше миллиона прожитых секунд,
Как искры звёзд на чёрном небосводе,
Что в память навсегда войдут
Сознанием душевной несвободы…

Какая-то двухтысячная часть жизни,
Но эта часть посвящена тебе,
А все эти бессмысленные числа —
Не больше, чем рисунки на песке…

Был звездочет, который верил,
Что сможет сосчитать все звёзды в вышине…
Глупец сошёл с ума, заметив,
Что звёзды – это не скопление огней.

И, словно капли в море, звёзды
Не более чем составная часть
Того, что слишком грандиозно,
Чтоб это смертному объять.

И для меня прожитые мгновенья
Слагаются в единую картину день за днём.
Штрихи и краски этого творенья
На краткий миг ожили в образе твоём…

«Слова, слова, слова… Пустая шелуха! —
Которой я усыпал пол перед тобою.
И на коленях ползаю, пытаясь отыскать
Те зерна истины, что назову любовью.

Как жалок и ничтожен этот преклоненный вид!
Как бесполезно было выброшено время!
Я – вот он, пред тобой – смотри! – в пыли,
Пытаюсь исступленно зерна отделить от плевел!»
…
На площади, людьми забитой до отказа,
Зеваки наблюдают непривычную картину:
Простолюдин, от страсти потерявший разум,
Путь преградил златому паланкину.