Сергей Протянов - В жизни рано ставить точку

Что время? Пусть оно летит —

Во мраке затеряется его стезя…

Я глины ком в твоих руках, гончар…

Давай лепи горшок, облей его глазурью,

Наполни терпким до краёв вином,

Искрящееся в переливах света…

Я жил стихией языка,

Я в каждом слове видел чудо,

Верлибра новая строка,

Дрожа, возникла ниоткуда…

Я кану в Вечность —

Никто не вспомнит обо мне,

Я кану в Вечность —

Останусь тенью на стекле…

Нечёткий лик —

Отображение души,

Безмолвный крик,

Крик в оглушающей тиши…

Гениальна простота,

Гениальна в быту, общении…

Как по пальцам вода —

Так, конечно же, не все мы гении…

О сколько я стихов занудных

В трамвае городском сложил,

Миры внимали звукам чудным —

Я в их сознании не жил!

И длится будет вечно день

В который я умру.

И будет полдень.

И будет ночь, и снова день,

И вечный полдень…

Поэт не может не писать стихи,

Поэт живёт стихами,

И старые, давнишние грехи

Опишет он стихами…

В конце концов, не всё ещё потеряно,

Луна ещё не раз взойдёт над миром,

Вещами жизнь моя не измерена —

Мне роль дана смеющегося сфинкса…

Если завтра война,

Если завтра в поход —

То многие уйдут в отказ

И скажут – это не наша война,

Пусть воюют без нас,

Пусть гибнет эта страна!

Не верьте – лживы их слова!

Как часто носим маски, ярлыки,

Скрывая сущность нашу от людей,

И пусть злословят языки —

Будь нем и глух и слеп к судьбе своей,

К соблазнам мира безразличным будь…

Мой незатейлив быт. Как та эпоха,

В которую когда-то был рождён.

Так с первого младенческого вдоха

Я в эту был эпоху погружён…

Не ищите меня, не ищите —

Меня нет и не будет на этой планете!

Пускай солнце играет в зените —

Не ищите – за тех я, других, был в ответе…

Осталась в прошлом жизнь моя,

Когда был молод, независим

И непроторенной легла стезя,

И был неведом, незнаком

Хрустальный блеск холодных истин…

Я прошлым стал России,

Её вчерашним днём

Под музыку Россини.

Под звуки клавесина…

Я Родине не изменял,

Всё колобродил, жил —

Так прорывается душа

На свет

На белый из последних сил…

Я не пишу классическим размером,

Мне недоступен строгий ряд сонета,

Стихи не разукрашены как терем.

И не похож я внешне на поэта…

Что осень, что весна – опять дожди,

Все те же хляби на Святой Руси…

Не утонуть – но выплыть, выжить…

А дождь неугомонный крупно сыпет…

Прости, душа, что не сберёг,

Как за собой мосты я сжёг,

Свечой сгорая на ветрах,

Ты тело повергаешь в прах,

Что под ноги идущих мимо…

Все кажется тебе – как будто и не жил,

Как будто ты в начале долгого пути,

Как будто молод ты, ты полон сил,

Но все обман, мираж, фантом —

Дозволено единожды нам эту жизнь прожить…

Поэт – свидетель той эпохи,

В которой довелось творить,

Когда у власти не полубоги —

Обычный сброд…

Я кану в Вечность —

Никто не вспомнит обо мне,

Я кану в Вечность —

Останусь тенью на стекле…

Нечёткий лик —

Отображение души,

Безмолвный крик,

Крик в оглушающей тиши…

Не горит душа, не тлеет,

Не ложатся же слова в строку,

Кто-то бед-то не имеет,

Но поэт – осиной на ветру…

И стоит осина на юру,

Тихо листья роняя…

Поэта невозможно обмануть —

Дана иная стать, иная суть,

Иное видит он в глазах других,

Как будто он живет в стране глухих,

На равных говоря с богами,

Он попирает бренный мир ногами…

Не Родина, Россия продается

Частями – оптом, в розницу, в разнос.

И сам собою возникает тот ещё вопрос:

«О Русь! Куда же ты несёшься,

К каким туманным берегам?..»

По фигу мне всё давно,

По фигу дешёвый мне лиризм,

Не зашторено моё окно —

Исповедую души нудизм!

Как рикошетом камень брошенный,

Последний всплеск души,

А будут ли

Свидетели опрошены,

Свидетели души?..

Всё уже горизонт и призрачнее дали,

Всё тоньше, невесомей нить судьбы,

Всё то, о чем так страстно мы мечтали,

Всё то, что не сложилось, не сбылось…

Всё преходяще в этом мире —

Богатство, деньги, слава.

Ты наг пришёл и наг уйдёшь,

С собою скорбные пожитки взяв…

И будет труден вечный путь души

К бессмертию, нетленности…

Когда в лицо мне дышит Вечность

Я плачу, не вытирая слез,

Миров различных бесконечность —

Круговорот туманностей и звезд…

Все пройдёт, как всё проходит —

Не возвращаясь, не повторяясь,

Все пройдёт, останется лишь сон —

Сон длинною в жизнь…

Уходит почва из-под ног —

Я перестал писать стихи,

Лишь тот, кто на ветрах продрог,

Поймёт, что значит страсть души,

Летела жизнь на перекладных,

Не ведая дорог судьбы.

И не было ни мёртвых, ни живых —

Пустыми были все гробы!

Летела жизнь – всё те же были колеи…

На тонкой грани Бытия,

Как лезвие ножа,

Вся жизнь твоя,

Поэт…

Так. Душа прошла над бездной.

Как по тонкому по льду,

Стены уходили вниз отвесно,

Унося с собой беду…

И липнут мысли все к бумаге,

Не устает писать рука,

Маяк затерянным в тумане —

Неизлечимая хандра…

Когда же завершу свои земные я дела —

Мне будет делать нечего на этой планете!

Но вряд ли рукописи сожгу я до золы, дотла —

Пусть ветры разнесут мои листы по белу свету!

О бесконечность мироздании,

О недосказанность стиха,

О музы легкое дыхание,

О непослушная рука…

Одна, но пламенная страсть – стихи,

Текущие рекой из ниоткуда в никуда,

Так будь же счастлив ты, плывущий

Среди незримых, туманных берегов…

Кто не стоял над бездной —

Не видел свет далёких звезд,

Не видел стен.

Уходящие вниз отвесно…

Нет правых и нет виноватых —

Пред Вечностью все равны,

Не стерты на душе заплаты —

Через прорехи звезды видны…

…И вечен этот небосвод,

Клонящий звезды к горизонту,

На зеркале бездонных вод

Дрожащих…

Когда вдруг слово за душу возьмёт

И вцепится в твой мозг как клещ —