Даниэль Злоказова-Вербицкая - Мечта в голубом берете… P.S. И все-таки я люблю

Редактор Мария Андреевна Платонова

Корректор Мария Андреевна Платонова

© Даниэль Злоказова-Вербицкая, 2017

ISBN 978-5-4485-6592-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

А было ли с тобой такое,

Чтоб боль сквозь ребра,

Чтоб сжимало.

И так дышать чтоб не могла?

Ведь говорят:

«Тебе так мало, что ты такого прожила?»

Когда из рук все водопадом,

Когда истерика немая по ночам.

А говорят тебе так мало,

Ведь ничего не поняла.

Тебя все душит и пугает,

Ночами ты не видишь сна.

Тебя легко лишь словом ранить,

Боишься быть всегда одна.

Ты продолжаешь верить в чудо

И только ты готова ждать,

Но каждый раз душа наружу.

И снова ты не можешь спать.

А я все жду твоего «Еду»

И понять не могу одного,

Как можно заливать в уши бред,

И говорить, что нет у тебя никого?

Надоело писать стихи,

Ведь так уже делают все.

Вижу, когда ты в сети

Знаю, что пишет она тебе

Ты не ври, помолчи, не надо.

Я все знаю, увы, но жду.

Пообещай, что она уйдет,

Ты же знаешь, что правда люблю…

В каждом слове-

Есть свой вызов,

В каждой мысли-

Есть своя мечта,

В каждой жизни-

Есть свой смысл,

В каждой радости-

Своя слеза,

В каждой лжи-

Есть правды доля,

У каждых отношений —

Есть своя судьба,

В каждом счастье-

Свое горе,

В каждом старте-

Часть счастливого конца.

В моей душе теперь светло и пусто

Там больше нет тебя,

А ты подумай на секунду,

Как я любила с февраля.

Теперь моя душа закрыта,

От посторонних глаз и чувств,

Любила я тебя и грустно,

Идет теперь вперед мой путь,

Я вспоминаю ту ошибку,

Мне неприятно на душе.

Вот говорят: «Любовь-искусство,

В котором слиты две души»

И пусть тебе не будет грустно,

Я знаю, ты не виноват

Пусть говорят любовь искусство,

Но я то знаю – это Яд.

Звучит ли то странно,

Или мне не понять

Почему все стремятся любви вкус понять?

Для кого-то пломбиром,

Кому то вкус соли.

Боюсь не понять ему вкус моей боли,

С которой, пишу я эти стихи,

Которые никогда не прочитаешь именно ты.

Действительно странно,

Но как тут понять —

Зачем люди любят людей убивать?

Так неожиданно, так вот некстати,

Зачем бросают одних их в кровати?

Заставляют их плакать,

А те затухают.

Ведь раны на сердце тяжело заживают…

Вряд ли станем с тобой знаменитыми,

Мне совсем это ни к чему.

Засыпаю о тебе с молитвами.,

Взгляд твой в толпе ищу.

И как будто герои в книге мы,

Той неизданной, что в шкафу.

Я хочу быть твоей единственной,

Чтоб любил ты меня одну.

Давай я снова напишу эти строки?

Давай уберем все рамки и сроки,

Слепые намеки, пустые темы

Ведь мы так хотели, но не сумели.

Ты не поверил, наверное и не хотел,

Ты все время летел, ты куда-то летел.

И вот снова ночь, падают звезды.

Их слабый свет сочится нам в окна,

Но не всех он коснется…

Девятый этаж. Вид на озеро. Пляж.

Тихая глядь отражает чуть нас,

Стояли мы рядом, но вдруг ушел ты.

А мы продолжаем сжигать все мосты.

Дело идет к весне,

И мурашки по телу:

Новые люди-

Счастью нет предела.

Снова уже не одна по дорогам.

Теплые разговоры, и на душе

Уже нет тревоги.

Странно, но кто-то скоро уедет,

И сообщение вряд ли согреет

Буду снова ждать я весенней встречи.

Это будет самый долгожданный вечер.

Если будешь ты одинок,

Заведу я с тобой разговор не короткий.

Если вдруг охватит озноб,

Я сниму его нежной рукой,

Массовки, лишние в наших встречах,

Расскажу тебе сны свои,

От которых теряют дар речи,

В которых я часто вижу тебя,

Твои глаза и очертанья.

Зачем туманишь ты мое сознанье?

Оно уже и так сошло с ума.

Я не спорю, конечно любила тебя и скучала,

Но лучше бы я тебя не встречала

Еще январь, звучит то странно,

Но согревает меня зима.

Приоритеты о том, о главном

Изменились давно, о да.

Рассуждаю сейчас я без боли,

О тех старых ушедших днях,

Я знаю, тогда ты был болен,

Я знаю, тогда ты был мой страх,

Такой резкий, такой мнимый,

Такой холодный, всегда один

О тебе я писала картины,

О тебе я писала стихи.

Не понять моего тебе мира,

Не узнать что внутри у меня.

И впустую потрачены силы…

И погасло то яркое пламя,

В котором рождалась заря.

Знаешь что такое мазохизм?

Я знакома с ним не понаслышке…

Это когда ты совсем один

И не спасают даже умные книжки…

Это когда запястье в крови

А на сердце горечь и слякоть,

Это когда душой ты один,

Это когда хочется плакать.

Когда далеко этот «Твой» человек,

И не важно, что ходите рядом,

Когда забываешь весь мир,

Когда говорят, что «так надо».

Когда мечтаешь и ждешь,

А потом лишь в секунду мгновенья

Ты понимаешь, что жизнь штука жесткая —

То взлет, то всего роковое паденье.

И как не звучало бы странно…

Сквозь года напишу я тебе

Давно зажили все раны,

Солнечный свет засиял в холодном от ливня окне.

Далеко ты, увы, понимаю,

Но жду, осталось чуть-чуть

Только знай, я очень скучаю,

Только знай, к тебе я хочу.

Все наши переписки я храню,

Их не удаляю, что ты!

Лишь об одном себя виню —

Что где-то я бываю сложной

Что как-то раз тебе призналась,

А после, будто бы в бреду,

Наговорила тебе гадость.

Я до сих пор себя виню.

Ты честен, смел, воспитан, скромен

А я давила, торопясь

– Мой путь к тебе, пусть он огромен,

Но я пройду его держась.

Как бы не было мне сейчас больно,

Я хочу о тебе рассказать.

– Написать все стихи мои болью —

Тебе никогда не понять,

Ведь ушел ты тогда

Без ответа, оставил меня одну.

Я не помню как была одета,

Я помню одинокую луну,

Сейчас я понимаю,

Уже прошла одна весна,

Так быстро, даже не похоже,

А знаешь, ведь я жду тебя,

Ждала и буду ждать вечно.

Я помню наше место встречи

И забыть его нельзя,

Твой голос, руки, даже плечи.

Тот теплый долгий взгляд…

Ты прости меня, я знаю, виновата я была…

Повторить все – нереально.

Посмотри в мои глаза…