Владимир Шелест - Мелодии встреч и разлук. Стихотворения

Снег к окну не прильнёт, на ходу это сложно, —
Прижимается к рельсам.
Где-то поезд свернёт, ворон вскрикнет безбожно,
А пути – перекрестятся.

Вот и настигла сухая гроза:
Катится с неба раскатами грома.
И расстоянье меж нами огромно:
Слушать не хочешь. И трудно сказать.

Нет ни слезинки. Тиха и строга.
И без дождя этот мир обезвожен.
И безнадёжен. Но как же, о боже,
Как ты по-прежнему мне дорога.

Тучи сгущаются, громы грозят…
Только страшнее угроза разлуки.
Вот и сплелись наши взгляды и руки.
И никому их теперь не разъять.

Один не разберёт, чем пахнут розы,
Другой из горьких трав добудет мёд.
Один и говорит, и мыслит прозой,
Другой стихи слагает круглый год.

Сравнение, конечно же, не в пользу
Того, кто красноречия лишён.
Но выбираем рано или поздно
Из них двоих того, кто нас ещё

В недобрый час участьем удостоит,
Согреет в стужу, спрячет от беды.
А тот, кто напридумывал историй
И растворился, словно сладкий дым, —
Пусть розою цветёт. Она увянет,
И лишь воспоминания о ней
Застынут на губах росой медвяной…
Цветы прекрасны. Но всегда важней
Далёких, пусть прекрасных и нарядных,
Любовь и дружба тех, кто с нами рядом.

Любовь не выдумать.
Никто и никогда
Не проживет мой век моей судьбой,
С мечтой, с обидами,
С умением страдать,
С такой, как ты, тем более – с тобой.

Ты как награда мне,
И всё тебе прощу,
Ведь твой простор – сто встреч и сто разлук.
Я просто радуюсь,
И каждый день прошу:
Дари мне мир в объятьях нежных рук.

Хотелось написать тебе письмо,
поведать, что в душе моей творится.
Но кажется, она в тебе самой
уже давно успела поселиться.

А может быть, мы так с тобой срослись,
что только вместе и живём взаправду.
И всё как на качелях – вверх и вниз,
то холод, то жара, то грусть, то радость.

Пишу тебе то сказку, то рассказ,
то новый стих бросаю к изголовью.
И каждый новый день, как в первый раз,
надеждой преисполнен и любовью.

Приснилось,
на дно мы упали затопленными кораблями.
Беснуясь,
шторма к нам тянули дрожащие руки.
Бессильно
кружились, как ангелы, чайки над нами.
Бесились,
не в силах достать нас, грифоны разлуки.

Звучало
последнее танго страстей и желаний.
Причалы
надежд разрушались от слёз и от старости.
Свечами
сгорали последние светлые радости…
И в час
пробужденья страшился ответа: «Жила ли
Любовь
в этом доме когда-то, а может, меж нами
лишь чаша
морская печали,
что выпили вместе до дна мы?»

Выискивала мудрые советы,
Записывала в толстую тетрадь.
И на каком-то сборище поэтов
Тебя вовлёк в беседу сам Сократ.

Сказал мудрец: – «Весну сменяет лето,
А лето – осень. А за ней – зима.
И если ты пойдёшь за ними следом,
То рано или поздно и сама

Поймёшь, что в этой жизни всё резонно,
Что ни о чём не стоит горевать,
Любить не стоит, и не по сезону
Нарядные надежды надевать.

Всё – суета. Что в прошлом, то забыто.
И сердце не должно хранить забот.
А чтобы чувств не волновал избыток,
Мечты о принцах сбрасывай за борт».

Он долго говорил о том, об этом,
Про этикет, про правила для дам…
А ты сбежала с ветреным поэтом
И, кажется, влюбилась навсегда.

Дождь дожидался радуг свыше,
Но были небеса пусты,
А в доме под надёжной крышей
Уже огонь любви устыл.

Остыл без жертвоприношений,
Бесстыжих ночью, кротких днём.
Устала ты носить ошейник
Надежд несбыточных о нём —

О том, кто ливнем бесшабашным
В твой дом ворвался на «ура!».
Был дом как дом. Теперь – собачья
/Скулить в подушку/ конура.

Камень. Ножницы. Бумага.
Это – ты.
Ветер. Ножны. Ложь во благо
и цветы —
мой ответ. И пусть почти что
жизнь прошла,
я с тобою – как мальчишка.
Пожелай
мне спокойной доброй ночи,
долгих дней.
«Капля веры камень точит» —
обо мне.

Бог сохраняет дом. И он
Нас бережет от ссор,
Боль от проделок дьявола
Ниткой суровой штопает.
Светом прощенья в добрый сон
Лунный глядит курсор,
В небе найдя любви слова,
Слышит земля их шёпот.

И продолжает свой вальсок,
Делая полный круг.
Мир засыпает. Снег, пески,
Занавес дня опущен…
Бог сохранит дословно всё:
Слышишь – последний звук
Этой прощальной песенки
Вновь обретает душу.

Я под окном. Не там, где Вы,
Не с Вами и не в Вас.
Я весь во власти чувств. Увы,
Желание и страсть

Не заполняют витражи
На окнах Ваших снов,
Не освящают Вашу жизнь
Мольбой колоколов.

Моё стремленье Вас стеречь
И взглядов воровство
Не приближают наших встреч,
Тональностей родство.

Лишь бросит осень медь разлук
В ажурное стекло,
Перечеркнёт последний звук
Прозрачное стило.

Не верите – не спорьте,
Когда самим слабо.
Один из видов спорта
В России – литробол.

И есть тому причины.
Ведь что такое спорт?
У каждого мужчины
Есть собственный рекорд.

Он супертренирован
И чуточку испит,
И может выпить ровно
Ту меру, что вместит.

А что пойдёт сверх меры, —
Не буду приводить
Конкретные примеры,
Как с этим дальше быть.
Проста экипировка:
Собрался… и вперёд!
Тот, у кого сноровка —
Он мимо не прольёт.

Нет ринга, поля, корта, —
Достаточно стола.
Стаканчик, хлеба корка,
Нет тары – из горлА.

Тут все – простые люди,
Им слава и почёт.
И нет предвзятых судей,
И не ведётся счёт,

Кто больше пьёт, кто – меньше.
Но в грязь в конце концов
Не упадёт сильнейший,
И в оливье – лицом.

И пусть святоши брызжут
Завистливой слюной.
Садись дружок, поближе,
Давай-ка по одной.

Герой не тот, кто выжил,
Сбежав у Фермопил…
Жаль, помер Васька-рыжий,
Что всех нас перепил.