Саша Магидина - Птицы на проводах

Вы видели хоть однажды,
Как умирают киты в океане?
Я видела уже дважды,
Но далеко и в тумане.

Они идут ко дну,
Как большая, подводная лодка.
Их смерть не развяжет войну,
Если это для вас находка.

Но они умирают бесследно,
Тонут тихо и не зовут на помощь,
Но вы можете, конечно, победно
Прокричать об это хоть в полночь.

А вы знаете, что киты в океане —
Это люди из нашей жизни?
Так что, нужно хранить молчанье
И обдумывать ваши мысли.

Вы слышали, как тихо в океане?
Вы видели пустоту в рыбьих глазах?
Потому что в океане – молчанье.
Потому что в океане – страх.

Вы знали о том, что когда-нибудь сами,
Хотите вы или нет,
Узнаете о пустоте в океане,
Тогда и получите ясный ответ.

Ответ на вопросы и тайны глубин.
Ответ почему всем так страшно.
Пока что поверь, ты не один.
Не знаешь ответов – не страшно.

Прости меня за расставания!
Прости, прости, прости!
Ошибка по незнанию —
Почти не ошибка. Почти…

Спасибо за невнимание
И за ночи мои бессонные.
Спасибо за непонимание,
За письма холодные электронные.

Спасибо за то, что когда-то звонил
И за то, что терпел спасибо.
Спасибо за то, что разлюбил.
Спасибо, спасибо, спасибо…

Меня пугает пустота
И то, что в ней таится.
Души моей пугает нагота,
А что же в ней творится?

Меня пугают мои мысли
И чувств забытых тихий бриз,
И тучи, те, что на небе повисли,
И мир, что тихо летит вниз…

И упаду я камнем ниц,
Во тьму и мрак, что предо мной.
Это не жизнь, это эскиз,
Начертанный рукою за спиной.

Пути Господне неисповедимы,
Вся жизнь приводится к руинам.
Как будто ею нелюбимы,
Мы всё бежим по чьим-то спинам.

Как будто кто-то гонит нас
Вперёд, всё дальше, выше…
Когда придёт тот самый час?
Когда мы всё услышим?

Где советь ваша, где покой?
Услышьте голос свыше!
И нет стыда тем, кто с семьёй,
Тем, кто им хотя бы пишет.

Солнце падало ярко,
Солнце видело сны.
О прошлом не жалко,
Я жду весны.

Благодарность судьбе —
Я иду под дождём.
Это стихи о себе,
Значит стихи ни о чём.

Мои стихи не все услышат,
Немногие поймут секрет.
Идём мы вновь с тобой по крышам,
Нога на край – а страха нет.
Мы пьём вино, горланим песни,
Теряя молодость вовсю.
Без беготни, без незакрытых сессий.
Мой Питер, я так тебя люблю.

Люблю Москву. Средь вышек зданий,
Гуляя по проулкам, заходя в тот двор,
Ты погрузишься в мир воспоминаний,
Ты помянешь последний разговор.
В тот день, когда длине твоих речей,
Завидовал, пожалуй, сам Норвежский фьорд,
А слезам – мартовский ручей.
То был любви потерянный аккорд.

Пленительности, молодости взгляд
Остановить попробует (возможно безрассудно),
В линейку выстроив мгновения подряд,
Глазами шлют проклятья обоюдно.

Кто ты? Смиренье иль любовь?
Теряю нить возможного мышленья.
В порыве страсти закипает кровь,
Нет времени для дум и для смятенья.

Потёртости одежды больше не важны,
Не важен миру твой отчаянный покой.
Все счастия и горести нам вовсе не нужны,
Когда мой мир соприкасается с твоей рукой.

Я сама поэтапно построю себя:
Из терний сомнений, безоблачных грёз.
Я строю свой замок, ночами скорбя,
Запомнив названия тысячи звёзд.

Скелеты в шкафу упрятаны в снег,
Где нарглы и фавны ступали давно,
В то время, как искренний радостный смех
Терялся в бокалах со старым вином.

Снежинки кометами падали вниз,
Никто не спросил: «Почему?».
Возможно, последний осенний каприз
Изведать природу в плену.

Возможно последняя тихая боль:
Смятенья, туманов и туч,
Сыграет довольно немалую роль
В печальности письменных куч.

Поэты не стоят отчаянных битв,
Потерянных смыслов дорог.
Не стоят и грамма церковных молитв,
Которым поверит лишь Бог.

Поэты поломаны болью обид,
Им сердце гораздо важнее.
У них постоянно что-то болит,
Так будьте же с ними нежнее.

Сколько раз я писала стихи о любви?
О семье, о разлуке, о ссоре.
Словно моль, я металась у края зари,
Не рвалась упорхнуть из неволи.

Но отныне, сейчас и во веки веков
Повторяться мной будут слова:
«Ни пространственный ветер, ни шум облаков
Не прикроют мои глаза».

Я как милый малыш, открывающий мир,
Топаю смело вперёд.
Не боясь ни врагов, ни шумных квартир,
Просто верю, что мне повезёт.

Я поэт только с маленькой буковки «П»,
Мне желанно лишь суть нести.
До богемного с большой «Б»
Мне ещё идти и идти.

Мне не хочется славы, концертов,
Признаний фанатов и всей прочей
Фигни, что известна про поп-поэтов
Вы спросите: «Хочешь народной любви?»
Я отвечу: «Очень, очень».

Мне бесценно каждое слово,
Каждый звук, что в ответ мне летит.
Уж поверьте, мне это ново,
И плохого, надеюсь, ничто не сулит.

Мне усталось писать в столешный карман.
Теперь хочется, видимо, большего.
Пусть забуду про рассказ, про роман,
Теперь боль – отголоски прошлого.

Теперь суть главнее и ритма, и краткости строф,
И законного места на «стихи.ру»,
И даже схожести стилем со столпами веков,
Теперь время лишь
теплу и добру.

Как можно смотреть фильм про Железную Леди
И варить при этом украинский борщ?
Разве можно об эмансипации женщин бредить,
Если слова Человека в телике – дождь?
Я не политик, не экономист и вряд-ли-поэт,
Мне ничто доподлинно неизвестно,
Но если мои же стихи для меня же – экзо скелет,
То моим чёртикам в нём
давно уже
тесно.