Валерий Желябовский - Запоздавшие строки

Вьется локон, гребню не послушный,
лечь на прежне место норовит.
Говорят, была такая служба —
слушать, кто да что там говорит.

Ты да я, да нам какое дело,
если повернет на холодок.
Мы с тобой всю жизнь молчали смело
глядя вдаль, на северо-восток.

Светит солнце, припекает темя.
Рот разинь — забудешь и закрыть.
Тут и скажут, что опять не время
ничего такого говорить!

Июнь 1987 г.

Грянул гимн... Последняя нота
словно пар взошла в небосвод.
Только в гулких улицах кто-то
ходит, бродит, спать не идет.

Выпил. Или - того немного.
Может, ищет еще вина
или женщину. Или бога.
Пусть. Не тронь его, старшина.

Душно. Черный полог разодран
длинной вспышкой, и медлит гром...
Пусть побродит, а там посмотрим.
Если что - не уйдет. Возьмем.

У соседа — пир горой.
У него в гостях соседка.
Две поллитры, хлеб сырой
да раскисшая конфетка.

А соседка — первый класс.
Жрет вино и в ус не дует.
До зимы в палатке "Квас"
как-нибудь перезимует.

Она мало говорит
много в жизни повидала
и во рту ее горит
зуб из желтого металла.

"Слышь, сосед, не купишь эту?
Ставь полбанки, — отдаю!
Мне от баб спасенья нету.
Может, я их мало бью?"

И они хохочут оба
этой шутке.
А в глазах —
не веселье и не злоба —
что-то буйное
как страх…

Под землею светло и сухо
под землей — ни ветра, ни ливня.
Дальний гул касается слуха
да томится дух неизбывно.

И бежишь — словно гонит кто-то —
эти сто шагов или двести
по подземному переходу:
всё ли, Господи, там на месте?..

Едва одолевший крутую тропу
(хотя не такая она уж крутая)
кляня и себя, и свою похвальбу
вползешь на вершину
и воздух глотая
затихнешь…
И с бьющимся сердцем не в лад
душа причастится такого покоя
что вдруг без досады посмотришь назад —
на это свое восхожденье смешное…

Бештау. 1990-е.

В ветвях над головой
еще витает ропот
но чтобы стать молвой
он слишком слаб и робок.

Дорога не крута
хоть в горку — да не разом
но чтоб попасть сюда
где только ты не лазал!

Жизнь шла сама собой
и хорошо, и плохо
но чтобы стать судьбой
ей не хватило вдоха.

Какой-то кочки, пня
двух слов, стихотворенья,
единственного дня
да что там дня — мгновенья…

…Ну всё, шабаш. Привал.
Помалкивая, куришь.
Как будто миновал
всё то, что не минуешь…

Среди сует и всяческих затей
поглядывай на небо иногда.
Там столько перемен и новостей —
то облако, то птица, то звезда.

Там для всего — свой срок и свой черед
и вечно кто-то поспешает в путь —
то ангел пролетит, то самолет,
то вовсе незнакомый кто-нибудь…