Людмила Кулагина - Радость и грусть бытия

Кухня солнцем залитá.
Греет чайник мне плита.
Не пою я в общем хоре.
Пью не кофе, а цикорий.
Мои часики спешат.
Попишу с утра стишат.
На дворе – крутые гонки [148].
Олигарх лежит на шконке [149].
А другой пока на воле, –
Всё радеет о футболе [150].
И куда ни ткни, – всё тать [151].
Где нам честность поискать?
Вот кричат: судью на мыло!
Так уже когда-то было…
Жил Сократ [152], он был философ,
На него смотрели косо:
Он не пашет и не жнёт, –
Головой своей живёт.
Не хочу, мол, петь я в хоре,
Победю вас в умном споре [153].
Мне не надобно хорóм, –
Наши дýши ждёт Харон [154].
Фиг ли тратить ум на тлен
И сдаваться тлену в плен?..
Он, Сократ, «в народ ходил».
А однажды учудил:
Взял фонарь и с ним – на рынок,
Видит морды, видит рыла, –
Их не видеть бы вовек! –
Нужен, мол, мне Че–ло–век!
По базару с фонарём
Днём искал его с огнём.
Жаль, не знаю результата…
Прошлым Греция богата:
Олигархи, богатеи,
Олимпийцы, жёны-феи, –
Имена их спят в пыли
Грустной матушки-земли.
А Сократ? – Всё дело в том,
Ученик там был – Платон [155].
Записал он «Диалоги».
Что имеем в эпилоге? –
Не зарос Сократ полынью:
Ум его живёт поныне.
Я об этом, слышь, к чему:
Надо жить нам «по уму» –
По духовным лишь «по средствам», –
Труд ума – векам наследство.

Белая кошка – роскошная шубка,
Взгляд – будто утро июля,
Белая кошка, как светлая шутка,
Встретила нас в вестибюле.

Так в уголочке пристроилась скромно
Кошечка с грацией лени.
Взгляд проникал её в душу огромных
Глаз, словно в чащу олени.

Мы говорили о сýетном, тленном –
О красоте и рецептах.
Не прерывая расслабленной лени,
Зверик пускал в меня цепкий

Взгляд волоокий. Поймав мой ответный,
Вновь прикрывал свои глазки,
Белый на белом, почти незаметный –
Дух Тишины и Дух Ласки.

Так мы болтали, а кошка сидела,
Сонно, в такт вдохам качаясь,
Время от времени молча глядела. –
Взгляд её не был печален.

Что-то в нём тихое было такое,
Несовместимое с речью.
И так мне её захотелось покоя,
Неловко за всю человечью

Сýетность жизни и поисков счастья
В вихре надежд, аффектаций.
Счастье – вот так белой кошкой качаться
В мире мур-мур-медитаций…

Тревожными снами, осадком предчувствий,
Окрашено утро, как будто зарёй.
Разгадывать сны бесполезно искусство, –
К утру их послания станут золой.

Они рассыпаются – сны, словно тени,
Охоту за смыслом абсурдом гоня.
Со смутой в душе начинаю свой день я.
Подпольные тени бегут света дня…

Такая простая, как тот лабиринт,
Нить жизни ведёт Ариадной [156].
Судьбу на ладошке дают, так бери,
Не будь же оплошкой досадной
Ты замыслов вышних. Живи, чтобы жить,
Чтоб разуму чувств только верить,
Лишь воздухом жизни стремись дорожить,
Открой ему окна и двери
Своей невротичной пугливой души:
Люби, ненавидь, восхищайся!
Морочили долго тебя торгаши:

политики, философы, историки, психологи,
культурологи, футурологи, социологи,
экстрасенсы, рекламодатели, менеджеры,
ньюсмейкеры, а также республик-баши, –

Ты с дымом иллюзий прощайся.
Не надо тебе должностей и призов
За голос души, что удýшен.
Настала пора постиженья азов:
Услышь, наконец, свою душу!

Птичка на белом фарфоре
С грудкой, как у снегиря,
Из городка, что у моря.
Дождик в конце ноября.

Птичка на вазе-фарфоре
Ягоды с ветки клюёт.
Где-то у синего моря
Птичка такая живёт.

Грустно смотреть мне из óкон:
Лёд. Арфы треплет Эóл [157].
Спит лучезарное око,
Спрятан зрачок-карнеóл [158].

Каплет на льдинку водичка.
Дождь, ветер, лужи и лёд.
Радость, пугливая птичка,
Осенью здесь не живёт.

Птичка на старом фарфоре
Розова, словно мечта.
Радость моя там, где море, –
В обетовáнных местах.

Завтра здесь время метелей,
Бремя его белых гирь.
Вот прилетят свиристели,
Розою вспыхнет снегирь.

Радости нет только – птички,
Райских кровей снегиря.
Льётся и льётся водичка
На серый лёд ноября…

Тоска. Ни взвыть, ни убежать.
Куда ни глянь – зима.
Жизнь делит белая межа
На сумрак дня и сна.

Тосклива серость. Солнца нет.
И перспективы тож.
И этот серо-белый свет
На саван так похож.

Застыла жизнь. Белеют льды,
Сокрыв подводный мир.
Сковало речки и пруды.
Умолк вчерашний пир.

Не слышно, правда, и «попсы». –
Хоть маленький, но плюс.
В обрыве лают злые псы.
Растёт сугроб, как флюс.

Повсюду – белая печаль.
И беспредметна грусть.
Так остро мне чего-то жаль.
Чего? – Назвать боюсь.

Прошедшей молодости? – Нет,
В ней – чувств угасших дым.
Иль промелькнувших птицей лет? –
То зависть к молодым?

К здоровью тех, кто полон сил?
Кто счастья знал секрет?
К тем, кто судьбу свою простил
За всю бесплодность лет?..

Не знаю, точно не скажу.
Настрой понятен мой:
Я каждым утром дорожу,
Но – летом, не зимой.

Жить в полуяви, в полусне,
И видеть каждый день
Пустынный вид в своём окне, –
Равнó, что видеть пень,

В котором жизнь уж отцвела,
Хоть корни рвутся жить,
Но их надежда так мала,
Их ждут пилы ножи.

Как долог день, как сладок сон,
Когда – зима. И пусть
И снег и ветер в унисон
Поют со мной про грусть.

Сыплет Зима свой пуховый снежок, –
В шапочках пуха рябинки, –
Лепит сугроб – снеговой пирожок
С хрупкой начинкой из льдинки.

Пахнет декабрь чуть морозной сосной,
Свежей смолистой иголкой,
И волшебством незатейливых снов,
И мандарином под ёлкой.

В окнах витрин и домов – светлячки
Радуг-гирлянд новогодних,
Детской наивной мечты маячки,
Радости звёзд путеводных.

Сквозь целлофаны фольгою блестят
Детского счастья облатки.
И свиристели на ветках свистят
Что-то про рай этот сладкий.

Ёлка в свой мáнит загадочный мир,
В блеске шаров и игрушек,
С музыкой сфер, хороводами игр,
С мишкой под нею из плюша.