Александра Крючкова - Марина, Анна, Александра

Я танцую на столе
Греческие танцы.
Горько плачут обо мне
На Афоне старцы,

Ставя свечку за меня —
Грешную блудницу, —
Не судите зря огня
И не хмурьте лица!

Я давно смогла понять:
Как я безобразна —
Я не в силах устоять
От мирских соблазнов.

Только поздно уходить
В монастырь навечно.
Не спешите же винить
Ту, что так беспечна,

Да не плачьте обо мне
На Афоне старцы!
Я танцую на столе
Греческие танцы…

– Руки — в цепи, тело — в сети!
– Да скорей её под плети!

– В сердце — нож, а лучше — колья!
– Да побольше в раны соли!

– Голове её — топор!
– Может, разожжём костер?

– Забросать её камнями!
– Затоптать её ногами!

– Ведьма — точно! — смотрит как!
– Гром на небе — это знак!

– Мало, мало! Чёрному взгляду —
– Смертельного яда!

– Очертить её чертой!
– Сбросить вниз с горы крутой!

– Посадить её на шест!
– Пригвоздить её на крест!

И во мне рыдала вновь
Осужденная Любовь.

– Грешна?
– Да.
– Будешь честна?
– Да.
– Врагов простить обещала?
– Да.
– Сердцем прощала?
– Да.
– В храме молилась?
– Да.
– Три дня постилась?
– Да.
– Так что же случилось?
Влюбилась?
– Да.
– Сильно ли любишь?
– Да.
– В горе с ним будешь?
– Да.
– Его предавала?
– Нет!
– Ему изменяла?
– Нет!
– Лгала ему?
– Нет, никогда.
– Верна ему?
– Да.
– Сколько вы вместе?
– Лет?
– Жених и невеста?
– Нет.
– Значит, жена?
Молчание.
– Ему не нужна?
Отчаянье…
Священник, крестя на прощание:
– Господи! Спаси, Боже,
И её, и его тоже!

Так трудно быть самим собой
С рожденья до креста!
Не спорить с собственной судьбой,
Благодарить Христа.

Любить и не просить взамен
Ни тела, ни души,
Не обсуждать чужих проблем,
Не осуждать в тиши.

Молиться за врагов и знать,
Что горе — это свет,
И научиться отпускать
Сошедшее на нет.

Сгорать дотла и воскресать,
Бросая в небо взгляд,
Творить простые чудеса,
Не требуя наград.

Прощать измены, боль и ложь,
Хлеставших по щекам,
Отдав последний медный грош
Протянутым рукам.
Идти вперед, и пред крыльцом
Небесного Отца,
За все заслуги пред Творцом,
Не ждать себе венца.

Я ухожу
От вопросов к богам —
Ключ к их ответам
Надежно спрятан.
Я не хочу
Даже знать, когда
Мы с тобой будем
Внезапно распяты.

Гордо шагаю
В завтрашний день.
Шарф же всё туже —
Петлёй на шее.
Я оставляю
Стихами тень,
Ничем не хуже
Обычной тени

На память тем,
Кто придёт потом,
Любовь, как душа,
Не подвластна смерти.
Я покидаю
Свой старый дом
Легко, не спеша,
Улыбаясь, как дети.

Дорога — всё ýже,
И выбор — скуднее,
Желаешь блага, —
В ответ — проклятья,
И шарф всё туже
Петлёй на шее,
И с каждым шагом
Всё ближе распятье.

на краю Необъятного Озера
слышу музыку, чьё-то пение,
надо мною кружат мыслеобразы,
и рождается стихотворение.

все поэты — такие разные,
но едины — Душой Вселенскою,
обнимает их Небо фразами,
окропляя слезою женскою.

вьются нити Астральной Повести,
паутинкой — узоры словесные,
утешенье нам в скорби и в горести —
голоса неземные, небесные.

всё — рукою Творца, Всевышнего,
Божье авторство — неоспоримое!
я тебе передам, что услышала
от посланников Мира Незримого:
эта музыка — зов Бесконечности,
с Ней танцуем и вальс, и танго мы,
а стихи — принадлежность Вечности,
их читают поэтам… Ангелы.

Вне времени, вне суеты сует,
Вне бытия, над чуждым духу миром,
В нём плоти — не ищите! — нет,
Он весь — подобие эфира.

И жизнь дана ему не для него —
Для всех других, пришедших на планету.
Он непонятен многим оттого,
Что в нём так много неземного света.

Есть тысячи имён, ему — одно — Поэт.
Приходит и уходит незаметно,
Он здесь — лишь гость. Его здесь… даже нет.
Он есть в веках. Его душа — бессмертна.

Стихи рождаются нежданно,
Они приходят ночью в дом,
Вновь будоражат сладкий сон
И улетают утром рано.
Они, бывает, застают
Меня без ручки и блокнота,
И рифмы снова мне поют,
Как будто шепчет тихо кто-то
Мне строчки, что слетают с уст.
Но дом мой пуст…
Я в нём — одна,
Быть может, это тишина
Со мною говорит стихами?
Но как мне выразить словами
Всё, что поведать Вам хочу?
Я зажигаю вновь свечу
И в полутьме с моею тенью
Слагаю Вам стихотворенье,
Вам, гордецу и палачу!
Опустошённая, в час первый,
Когда Вы спите и, наверно,
Ещё не знаете о том,
Кто ночью посетил мой дом,
Я засыпаю, лишь мечтая,
Что завтра Вы, стихи читая,
Оцените мои слова.
Мечта же сбудется едва ли:
Вы скажете, что Вы устали,
Болит безбожно голова,
Нет времени — опять дела…
Напрасны все мои слова!
И на столе среди других
Бумаг и писем очень важных
(Как, впрочем, предыдущий каждый)
Потерян будет новый стих…
Ну, что ж, я, как всегда, прощу
(Пока ещё прощает Муза
Любовь неравного союза
И в полночь льнёт опять к плечу…),
Вернусь домой, зажгу свечу
И в полутьме с моею тенью
Вновь напишу стихотворенье
Вам, гордецу и палачу!

Ты — всё, что есть…
Что заставляет жить,
Идти вперёд,
Входить в огонь и в воду,
Сдвигая горы,
Верить и любить,
Не падать духом
В злую непогоду.

Ты — всё, что есть…
Простим насмешки тех,
Кто в этой жизни
Не встречался, видно,
С тем чувством,
Что светлее всех,
И оттого им
Завидно, обидно.

Ты — всё, что есть…
В гостинице души
Все номера — твои.
Когда стучатся в двери,
Я говорю им:
«Занято!» —
Поверь мне!
И не спеши…

Ты — всё, что есть…
И если ты уйдешь,
Не важно, почему,
Куда,
Какой судьбою,
Я свято место
В сердце сохраню
Лишь за тобою.

Когда наши зори свернутся калачиком в ноль
И эхо прощального слова достигнет предела доступности слуху,
Я не знаю, возможно ли будет стерпеть эту боль
Расчлененному надвое, в ночь поседевшему духу.