Константин Кинчев - Стихи и песни

Fm#
Подворотни растили их,
D
Чердаки заменили им дом,
A E
Каждый из них ненавидел крыс,
Hm
Каждый из них был котом.
В новых раенах большого города
Война... это закон.
Каждый из них знал свое место,
Когда вставал раен на раен.
Им пели сладкие песни,
Каждым словом умножая ложь,
Но когда слова пахнут блевотиной,
В дело вступает нож.
Уличный цирк в рабочем квартале
Это ли не поле чудес?
Каждый из них был далеко не ангел,
В каждом из них жил бес.
Fm# E Cm# D
Армия жизни - дети могил.
Fm# E Hm
Армия жизни - сыновья помоек и обоссанных стен.
Fm# E Cm# D
Армия жизни - солдаты дна.
Fm# E Hm
Армия жизни помнит о том, что на Земле никогда
Cm#
Не прекращалась война. Война.

Фонари под глазами черных окраин
Заштриховали их день,
Каждая помойка им была баррикадой,
Каждая витрина - мишень.
В кодексе чести любой подворотни
Нет места слову "любовь".
Если каждый станет о любви слагать песни,
Кто за любовь прольет кровь?
Им так не хватало солнца,
Но ночь была с ними на "ты".
Вы их называли "шпаной",
Они вас называли "менты".
Сытый голодному не товарищ
Это аксиома, верь не верь.
Каждый из них был постоянно голоден,
В каждом из них пел зверь.

A
Цек-цек-цек-цек-цек-ЦеКа.
Hm7
Цек-цек-цек-цек-цек-ЦеКа.
E7
Чик-чик-чик-чирик-ЧеКа.
A E7
Цап-царап.
A D E7 A E7
Как ярко светит ослепленной солнце...
Цек-цек-цек-цек-цек-ЦеКа.
Цек-цек-цек-цек-цек-ЦеКа.
Чик-чик-чик-чирик-ЧеКа.
Цап-царап.

A
Он проходит сквозь нас, подчиняя нас себе,
Fm#
Возможно, в этом его помощь тебе и мне,
Ведь он стоит тверже, а стало быть, прав,
Но всегда ли тот прав, у кого больше прав?
Как ни странно, этот вопрос
Занимает меня всерьез.
Я слегка озадачен, немного смущен,
Но сейчас его время, и игру ведет он.
Атеист Твист!

Он считает 1, 2, 3, 4, 5, 6...
Он говорит: "Там ничего нет, есть только здесь".
Он прекрасный оратор, это его хлеб,
Но он танцует этот твист, когда я пою реп.
Что ж, конечно, как ни крути,
В мире есть семь, в мире есть три.
Я согласен, действительно есть.
Но я позволю вам напомнить, что есть еще шесть.
Атеист Твист!

Я никак не успокоюсь, а пора бы уже устать,
Залезть в постель и преспокойно спать,
А во сне увидеть снова этот сон,
Как сквозь нас пробирается он,
Как он идет, подчиняя нас себе,
Возможно, в этом его помощь тебе и мне,
Ведь он стоит тверже, а стало быть, прав,
Но всегда ли тот прав, у кого больше прав?
Атеист Твист!

H F#
Я пою о сумасшедшем доме,
H F#
Не могу петь ни о чем я, кроме...
A E H F#
Потому, что я здесь живу.
Без забот живут больные,
Короли, городовые.
Каждый день здесь маскарад - я рад.
Хочешь стать премьер-министром,
Главврачом, экономистом?
Постов здесь завались - кем хочешь, становись.
Я пою о сумасшедшем доме,
Не могу петь ни о чем я, кроме...
Потому, что я здесь живу.
Потому, что я здесь живу.
Потому, что я здесь живу.
Больной Самойлов!
Пройдите в палату, получите лекарства.
У-е, доктор!

G#
Меланхолия дна, атрибут шагов,
Я хранитель огня прошлогодних костров.
C# A G#
Мой адрес - Страна Дураков, Поле Чудес.
Я черчу свой узор на прибрежном песке.
Я искатель движения в стоячей воде.
Я знаю магию слов - "Крекс, фекс, пекс"!
C# A G#
Я рощу свой плод.
Я рощу свой плод.
Я рощу свой плод.
A G#
Я рощу свой плод.
Чтобы дольше стоять нужно встать на карниз.
Я свидетель стремления вниз.
Я смотрю себе под ноги и пытаюсь смотреть вокруг.
Мне не важен ответ, мне интересен процесс.
Я играю, по нотам и без.
Хотя уверен, что распутывать нить - это замкнутый круг.
Но, несмотря ни на что, я рощу свой плод.
Я рощу свой плод.
Беспредельность пространства, космический бум.
Я блюститель звезд, я прозябатель лун.
Моя сила - в магии слов: "Крекс, фекс, пекс"!
Я почти что Барбюс, я мудрее змей.
Я задаю вопрос, не касаясь корней.
Я просто рощу свой плод на Поле Чудес.
Я рощу свой плод.

G
В густых, запутанных,
Em
На наш лес непохожих джунглях
C
Есть птица-Марабу,
Am D
Есть птица-Марабу. Птица.
G
Она настолько умна,
Em C
Что ни в какой конфликт она
Am D
Не вмешивается, не вписывается.
G E C Am D
Мудрая Марабу-птица.
C Am D
Мудрая Марабу-птица.
Стоит по горло в воде
Пропагандирует дзен, дзянь, дзинь, дзунь.
Он живет ни там, ни здесь
Ее никто не станет есть Марабу-птицу...

G A
Он родился и вырос в коммунальном коридоре,
C
Но с детства походил на героя рок-н-ролла.
На все, что крутило и вертело Чака Берри,
Он ставил свои метки, как кот на заборе.
Он всегда был "против", никогда не был "за",
И соседи нередко вызывали ментов.
Но он садился поудобней, закрывал глаза,
Врубал магнитофон и - будь здоров!
Он был снова, снова в Америке!

Ему снился пепел. Он бредил им.
И лишь мажорный рок-н-ролл успокаивал нервы.
Он так боялся оказаться вторым,
Но все время забывал, что такое - быть первым.
Его склоняли на все голоса,
А он плевал на стены легендарных "Крестов".
У него был козырь: закрывая глаза,
Он врубал магнитофон и - будь здоров!
Он был снова, снова в Америке!

Теперь он в ТОПье, он взят в экран.
Теперь ему протежируют сытые лица.
Он принял титул, он вышел за грань,
Но стал конкретен, как передовица.
Вольному - воля.
Он открыл глаза.
Он прошел по парапету, минуя ОВИР.
Вот она - взлетная полоса.
Он идет по трапу завоевывать мир.
Снова, снова в Америку!

Gm
Еще только три-четыре песни - и мы закончим концерт.
Hb F C
Еще только три-четыре рюмки - и мы потушим свет.
Gm
Свет! Туши свет!
Hb F C
Ты не сказала "да", но и не сказала "нет"!
Еще ровно три-четыре песни - и мы ляжем в кровать.
Еще ровно три-четыре рюмки нам помешают спать.
Еще только три-четыре песни - тебе пора на завод.
Еще только три-четыре рюмки - и мне пора в самолет.

H A H A H A H A
Прозаик писал роман ночами, не смыкая глаз.
H A H A H A H A
Сюжет правдив и был герой, на этот раз, похож на нас.
E D E D E D E D
Он первую главу предал огню, чтоб не попасть в тюрьму.
H A H A H A
Вторую не показывал он никогда и никому.
По некоторой просьбе остальные главы он забыл.
Затем чернильницу и перья на помойке взял, зарыл.
Смотреть и слушать, понимать, мечтать и здраво рассуждать.
Вот молодец!

Металл!
E5
Я тебе прочищу уши ломом,
Что бы ты услышал голос мой.
Завалю тебя металлоломом,
Ты оттуда мне припев попой:
Я не понимаю
D
В жизни ни черта!
C Hm
Это моя линия
E5
И моя черта!
Ты когда-нибудь бывал в цеху,
Где колотит молот по железу?
Если бас не отдает в паху,
Значит, эта песня бесполезна.