Виталий Каплан - Стихотворения

И свет – не снег, и правда – не в зиме.

И свет – не снег, и правда – не в зиме.

А в чём же правда? В том заветном доме?

Пожалуй, так. Ведь что осталось кроме?

Сидящий слог в халате и чалме?

Его, немного подержав в уме,

Сотрём одним движеньем серой мышки,

Поскольку не хотим сидеть в тюрьме

Ни за какие плюшки и коврижки,

А то, что им обещано – тюрьма,

Пускай и без решёток, и без стенок.

Что крепче изощрённого ума?

Растут на нашей улице дома,

Но что-то подозрителен оттенок:

Под белым светом лишь плотнее тьма.

Под белым светом лишь плотнее тьма:

Чернильная асфальтовая лужа.

Тот, кто подумал, что она снаружи -

Товарищ невысокого ума,

Которому тюрьма или сума

Ещё не гарантируют прозренья,

А жизнь не учит. Ведь она сама -

Всего лишь таз черничного варенья,

А люди – мухи. Носятся, жужжат,

Считая свои рысканья полётом,

И тонут, вязнут, глохнут в сладкой тьме.

А как же мы? Хоть в кулаке зажат

Холодный ключ – а всё-таки не лёд он,

И свет – не снег, и правда – не в зиме.

26-27 июня 2010

Глядя с крутизны на море бедствий,

Вспоминал мальчишеский обет свой:

В бой кидаться, лишь почуяв зло.

Но чутьё с годами притупилось,

А долгов изрядно подкопилось,

И ещё, пожалуй, повезло,

Что нашёл во тьме высокий берег -

Дальше всех Австралий и Америк,

Где и брызги сохнут на лету.

Вот и жил поблизости от горя,

Чуя пряный, дымный запах моря,

И бывало солоно во рту.

А оно плескалось и бурлило,

Всё смешав: чернила и белила,

Кровь и водку, пиво и мочу.

Добрые тонули там и злые,

Пастыри и овцы, и козлы, и

Те, кому назначено к врачу.

Глядя, как разбойничают волны,

Вспоминал свой мир, надежды полный,

Но весь пар направивший в свисток.

Пожимал озябшими плечами,

Тщательно высчитывал печали,

И не знал, что светится восток.

Обратясь к свечению спиною,

Занимал сознание волную,

Что катилась, пенясь и рыча.

Что же говорили ощущенья?

Нет на тёмном берегу прощенья,

Как и нет хорошего врача.

05.07.2010

Немногим нравится весна.

По крайней мере, до апреля.

Идут дожди, болит десна,

Звонков назйливые трели

Вонзаются в мозги как дрели,

Ботинки мокнут, ноет бок,

А денег – нулевой итог:

Все подработки погорели.

Ты ждёшь, когда растает снег

И растолстеют русла рек,

И солнце намекнёт на лето.

Тогда и скажешь: блин, за что?

Подстёжкой утеплишь пальто

И купишь в Арктику билеты.

08.07.2010

Ломкая, как молния, строка,

Тонкая, как ниточка, рука,

Звонкая, как три сосульки, нота:

Есть ли тут какая-нибудь связь?

Ты ответишь, сдержанно смеясь:

Как у бегемота и енота!

08.07.2010

Ничего не получается

На девятом этаже.

Не кофеется, не чается,

Не коньячится уже.

В туалете нацарапано:

Мене, текел, упарсин!

Беспонтово стало драпать на…

Ищут выходы на ФСИН.

Экономика противится

Издевательствам над ней.

Потому-то и не пивится

Флибустьерам наших дней.

08.07.2010

Чужих шагов шуршащий шёпот,

Набухшая угрозой тьма…

Легко ли не сойти с ума,

Когда веков гранитный опыт

Висит над сжавшимся тобой

На синей ниточке надежды?

И завтрашний проигран бой,

И мечешься часами между

Невидимых кирпичных стен,

А пред тобою между тем

Луна барахтается в луже.

Поверь: ни завтра, ни вчера

Не может кончиться игра,

И ты – в игре, а значит – нужен.

09.07.2010

Полдень или полночь – всё без разницы.

За окошком вьюга скучно дразнится,

Да хотя бы и июльский зной!

Думал, что надежда не кончается,

Что такие фортели случаются

С кем угодно, только не со мной!

В результате – заперся от истины,

Лес воображаю себе лиственный

Иль сосновый. Ягоды-грибы!

Что угодно – только бы не улица,

Где зонты под облаком сутулятся,

А в витринах – брюки и гробы.

Выйти бы! В тираж, на волю, в свет или

Покурить. Да перекрыты вентили.

Разве только выйти из себя,

Выбить дверь, окно… хотя бы форточку,

Чтоб себя вписать в косую чёрточку,

Чтоб как раньше – веря и любя.

Что мешает? Полчаса троллейбусом -

И одним бы меньше стало ребусом.

Но куда сбежать от хромосом?

Да, ты знаешь. Только не подсказывай -

Не хочу надежды одноразовой,

Потому что сам я – невесом.

10.07.2010

Стихи о чепухе -

Отнюдь не чепуха,

Трактаты о грехе

Бывают без греха.

Но если я скажу,

Что в мире дури нет,

То этим искажу

Движение планет.

10.07.2010

Вот бабочка питается в пионе.

Она-то знает пользу красоты:

Сосёт нектар. Не то что глупый ты,

За призраком пустившийся в погоню.

Ты тщетно ловишь солнышко мешком,

А я гляжу – и делается жутко:

Поймал – и стал хрустящим угольком.

Поверь, шесть тысяч градусов не шутка.

Ты красотой спасать собрался мир?

И если бабочки безгрешен пир -

Сама сыта и польза для пиона,

То эта – всё сожжёт. Но ты в ответ

Про тьму, в которой всё же светит свет,

И что уже приходит время оно.

11.07.2010

В декабре все немного бобры:

Все ленивы, бухи и добры,

Все грызут – кто гранат, кто гранит.

Каждый сам свою хатку хранит.

Только я ничего не грызу,

Не зову я на город грозу,

Нет во мне ни крупицы бобра,

Потому что другая игра.

22.12.2010

Сэр Генри светится в темноте.

Его манеры уже не те.

Ну да, он всё так же лорд -

Но много ль видели мы таких -

Сармат иль гунн, или, скажем, скиф -

Небритых синюшных морд?

В конце аллеи, ты помнишь, дверь -

Когда-то там хулиганил зверь,

Тренировалось зло.

Но столько минуло, знаешь, лет,

Что даже Шерлок не взял бы след -

Всё вереском заросло.

Сэр Генри низко, должно быть, пал,

Таких уже не зовут на бал,

Таких гоняют крестом,

Хотя ни рогов, ни даже клыков,

Ни белых саванов, ни оков…

Да мы вообще не о том.

Похоже, зря он встал из болот -

Всё та же местность, да век не тот

И сэра никто не ждёт.

Такой расклад: светись – не светись,

А гады-правнуки скажут: "Брысь!".

А может, и так сойдёт

В глубины своих болот.

31.12.2010

Да, верно. У мечтателей

Всё наперекосяк.

То не найти читателей,

То вроде дар иссяк,

То слово оголённое

Ударит по судьбе,

И тёплое, солёное

Засохнет на губе.

Но кто их будет спрашивать?

Им с облака дано

Действительность раскрашивать

Как старое кино.

А значит, всё приложится -

Когда-нибудь потом…

И на паркете лужица

Оставлена котом.