Тимур Кибиров - Стихи

Слишком поздно уже, слишком поздно, Денис!
Здесь молись не молись, и крестись не крестись,
и постись, и в монахи стригись —
не поможет нам это, Денис!

Он не сможет простить. Он не сможет простить.
Если Бог – Он не может простить
эту кровь, эту вонь, эту кровь, этот стыд.
Нас с тобой Он не может простить.

И одно нам осталось – чтоб кровь затворить,
будем заговор ветхий творить.
Волхвовать, заговаривать, очи закрыть,
говорить, говорить, говорить!

Повторяй же:
на море на том окияне,
на Хвалынском на море да на окияне,
там, Дениска, на острове славном Буяне,
среди темного лесу, на полой поляне,
там, на полой поляне лежит,
лежит бел-горюч камень прозваньем Алатырь,
там лежит АлатЫрь бел-горючий заклятый,
а на том Алатыре сидит,

красна девка сидит, непорочна девица,
сидит красна девица, швея-мастерица,
густоброва, Дениска, она, яснолица,
в ручке белой иголку держит,

в белой рученьке вострую держит иголку
и вдевает в булатную эту иголку
драгоценную нить шемаханского шелку,
рудожелтую, крепкую нить,
чтоб кровавые раны зашить.

Завяжу я, раб Божий, шелковую нить,
чтобы всех рабов Божиих оборонить,
чтоб руду эту буйную заговорить,
затворить, затворить, затворить!

Ты, булат мой, булат мой, навеки отстань,
ты, кровь-матушка, течь перестань, перестань!
Слово крепко мое! Ты уймись, прекратись,
затворись, мать-руда, затворись!

Я не знаю, к кому обращаюсь, —
то ли к Богу, а может, к жене…
К Миле, к Семе… Прости мне, прощаюсь…
К жизни, что ли? Да нет, не вполне.

Но пойми, ты же все понимаешь,
смерть не тетка, и черт мне не брат.
Да, я в это выгрался, но, знаешь,
что-то стало мне стыдно играть.

Не до жиру. Пора наступает.
Не до литературы, пойми.
Что-то пропадом все пропадает,
на глазах осыпается мир.

Ты пойми, мне уже не до жиру.
Наступа… наступила пора.
Обернулась тяжелая лира
бас-гитарой кабацкой. Пора.

Ах ты, литературочка, лапушка,
Н. Рубцов, Д. Самойлов и я.
Так лабайте под водочку, лабухи.
Распотешьте купчишек, друзья!..

Помнишь, в фильме каком-то эсеры
разругались, и злой боевик
сбил пенсне трусоватому Штерну,
изрыгая презрительный крик:

«Ах ты, литературная секция!!»
Так дразнил меня друг Кисляков
в старших классах, и, руку на сердце
положа, – я и вправду таков.

Это стыдно – но ты же свидетель,
я не этого вовсе хотел!
Я не только ведь рифмы на ветер,
я и сам ведь, как дурень, летел!

Я ведь не в ЦДЛ собирался
порционные блюда жевать,
не для гранок и версток старался,
я, ты знаешь, я, в общем, спасать —

ну не смейся, ну хватит – спасаться
и спасать я хотел, я готов
расплатиться сполна, расквитаться
не словами… Но что, кроме слов,

я имею? И этой-то мелочью
я кичился, тщеславный дурак…
В ресторанчике, ах, в цэдээлочке
вот те фирменных блюд прейскурант —

и котлеточка одноименная,
за 2.20 с грибками рулет,
2.15 корейка отменная,
тарталеточки с сыром… Поэт!

Что, поэт? Закозлило?.. Пожалте
Вашу книжечку нам надписать!..
Пряча красный блокнотик под партой,
для того ль я учился писать?!

Ах ты, секция литературная,
отпусти ты меня, я не твой!
Ах ты, аудиторья культурная,
кыш отсюда, не стой над душой!

Стыдно… «Здрасьте! Вы кто по профессии?» —
«Я? Поэт!» – «Ах, поэт…» – «Да, поэт!
Не читали? Я, в общем, известный
и талантливый, кстати…» – «Да нет,

не читал» – «А вот Тоддес в последнем
«Роднике»…» Но клянусь, не о том
я мечтал в моей юности бедной,
о другом, о каком-то таком,

самом главном, что все оправдает
и спасет!.. Ну хоть что-то спасет!
Жизнь поставит и смерть обыграет,
обмухлюет, с лихвою вернет!

Так какая же жалкая малость,
и какая бессильная спесь
эти буковки в толстых журналах,
что зовутся поэзией здесь!

Нет, не ересь толстовская это,
не хохла длинноносого бзик —
я хочу, чтобы в песенке спетой
был всесилен вот этот язык!

Знаю, это кощунство отчасти
и гордыня. Но как же мне быть,
если, к счастью – к несчастию – к счастью,
только так я умею любить?

Потому что далеко-далеко,
лет в тринадцать попал в переплет,
фиолетовым пламенем Блока
запылала прыщавая плоть.

Первых строчек пьянящая мерность.
Филька бедненький был не готов,

чтобы стать почитателем верным
вот таких вот, к примеру, стихов:

«Этот синий таинственный вечер
тронул белые струны берез,
и над озером… Дальше не помню…
та-та-та-та мелодия грез!»

И еще, и еще вот такие…
Щас… Минутку… «…в тоске роковой
попираю святыни людские
я своей дерзновенной ногой!»

Лет с тринадцати эти старанья.
Лет в пятнадцать – сонетов венки.
И армейские пиздостраданья —
тома на два сплошной чепухи.

И верлибры, такие верлибры —
непонятны, нелепы, важны!
Колыханье табачного нимба.
Чуткий сон моей первой жены.

И холодных потов утиранье,
рифмы типа судьбе—КГБ,
замирания и отмиранья,
смелость—трусость, борьбе—КГБ.

Но искал я, мятежный, не бури,
я хотел ну хоть что-то спасти…
Так вот в секцию литературную
я попался… Прощай же. Прости.

Вот сижу я и жду гонорара,
жду, что скажут Эпштейн и Мальгин…
Лира, лира моя, бас-гитара,
Аполлонишка, сукин ты сын!