Бахыт Кенжеев - Невидимые

***
Сколько воды сиротской теплится в реках и облаках!
И беспризорной прозы, и суеты любовной.
Так несравненна падшая жизнь, что забудешь и слово «как»,
и опрометчивое словечко «словно».
Столько нечетных дней в каждом месяце, столько рыб
в грузных сетях апостольских, столько боли
в голосе, так освещают земной обрыв
тысячи серых солнц — выбирай любое,

только его не видно из глубины морской,
где Посейдон подданных исповедает, но грехи им
не отпускает — и ластится океан мирской
к старым, не чающим верности всем четырем стихиям
воинам без трофеев, — влажен, угрюм, несмел
вечер не возмужавший, а волны всё чаще, чаще
в берег стучат размытый — и не умер еще Гомер —
тот, что собой заслонял от ветра огонь чадящий.

***
Индейцы племени мик-мак
не знали письменности, кроме
особых знаков, чтобы в снах,
приснившихся в священном доме,
не забывалась ни одна
провидческая тонкость, то есть,
чтобы в хитросплетеньях сна
ясней прочитывалась повесть
о роке. Можно ль победить
судьбу? И все же страх неведом
тем, кто умеет выходить
на связь с потусторонним светом.

…………………

Увы, заветный алфавит,
язык отеческой записки
с небес на землю, позабыт.
Аборигены по-английски
читают Гришэма, поют
псалмы, да тешатся игристым,
и контрабандный продают
табак восторженным туристам.

Мы молча курим коноплю,
бьем дичь, яримся, клевер сеем,
и те, кого я так люблю,
вполне к языческим затеям
не то что холодны, но пусть
(твердят) бессребреник-этнограф
выучивает наизусть
уже трехсотый иероглиф —
о чем грустить? Зачем радеть
о суевериях, надеясь
в них будущее углядеть,
как полуграмотный индеец?

Кембрийской глиной липнет жизнь
к подошвам, к пальцам осторожным.
Я говорю себе: «Держись,
и станет будущее прошлым».
Вздохни, над каменной доской
склонясь, паяц непостоянный, —
еще не сгинул род людской
в огне святого Иоанна.
И над поверхностью земли —
как фимиам в Господнем храме —
невидимые корабли плывут
воздушными морями.

***
Ах, знаменитый бестселлер, листая который за ужином
вдумчивый биржевый маклер чешет затылок, меняясь в лице,
знакомясь с теорией мира, требующей трех с лишним дюжин
осей для пространства, зато не нуждающейся в творце!
«Ты уже прочла?» «Не отрываясь». «Да, в самом деле…
Даже мне, с моей школьной тройкой по физике… Этот еврей…»
«Англичанин», «…он правда прикован к креслу?» (Кивок.) «Еле-еле
говорит. Книги — диктует. Но — женат, и нажил троих детей».

Что ответить тебе, быстроглазый британский гений,
в инвалидной коляске, с атрофией лицевых
мышц? Я и сам, томящийся в клетке из трех измерений,
неуместен, как вывих, я сам в последнее время тих
и не слишком улыбчив, карман мой прорван,
всякие мелочи выпадают, а потом и не вспомнишь, что именно
потерял — красоту ли греческих формул,
или любовь к простору и времени? Не до оды мне, не до гимна —

и какие три дюжины! Одного, право, хватит с лихвою,
четвертого, чтобы жадным глазком заглянуть в разлом
дышащего пространства, туда, где пеньковой тьмою
схвачено мироздание, словно морским узлом.
…Теоретически, вылетев со скоростью света
В одном направлении, в конце концов прибудешь, как Магеллан
В отправную точку. Жаль, что не только сам ты за время это
Кончишься, но и вся вселенная. Так что подобный план

даже в случае расцвета звездоплавания не пригодится.
Браво, мудрый мой астрофизик. Но посоветуй все-таки, как
обнаружить его, четвертое? Пролетает черная птица,
вероятно, скворец, над весенней улицей. Ночь в руках —
гуттаперчевый шар, слюдяные блестки, а днем
стелется дым от сожженной листвы по окрестным дачам.
Пахнет корицею, мокрым снегом, терпким вином.
Словом, всем, чего не храним, а потерявши — плачем.

***
Разумеется, время — праздник. Столько в нем приправ, причуд и прикрас.
Так в пустынном музее народов востока умиляешься лишний раз —
сколь открыт образованному японцу мироздания стройный вид!
Цепенеет, тлеет косматое солнце, вдоль по озеру лодка скользит,
конь вдали гривастый процокал, светло-серая дышит мгла —
только жаль, что полуслепому соколу не обогнать орла.
Вот и мы, дружок, должно быть, могли бы петь во сне, о будущем не говорить,
вдвоем разделывать снулую рыбу, клейкий рис в горшочке варить,
под куполом в звездный горошек насвистывать славный мотив,
да зеленый чаек из фарфоровых плошек прихлебывать, ноги скрестив.
Дальний путь, сад камней, золотые хлопоты — неужели ты думаешь, я о Японии?
Нет — я о зависти к чужому опыту, ревности к чужой гармонии.
Открываешь газету — детоубийцы, наркоманы, воры, рабы страстей,
а меж тем уверяют, что те же токийцы никогда не наказывают детей…
Врут, конечно, как ветер в конце апреля. Вероятно, тюрингский гном
тоже завидует русским лешим. Время слабеет, треща голубым огнем.
Время опоры ищет, хотя и само оно тоже опора кому-то. Запуталась? Ничего.
Видишь, как угль, черны крылья у ворона, тушь хороша, и вечер — чистое волшебство…

***
В верховьях Волги прежние леса.
Вокруг Шексны лежат озера те же.
И в книжке старой те же адреса
рощ и холмов, равнин и побережий.
Они давно живут и дышат без
меня, свечами перед аналоем
горя. И если б завтра я воскрес,
я б первым делом вспомнил, что давно им
не признавался, как люблю их, не
писал пространных писем без ответа,
тех, что годами шлет чужой жене
отвергнутый любовник. Но об этом —
молчок, как говорил поэт, застыв
в ночи у телефона. Всякий волен
жить прошлым, под пронзительный призыв,
летящий с одиноких колоколен,
затерянных во времени ином,
в глуши (ты знаешь наше бездорожье),
в стакане с синим утренним вином,
в сосновых иглах, в теплой руце Божьей…

***
Старые фильмы смотреть, на февральское солнце щуриться.
Припоминать, как водою талой наполнялись наши следы.
Детские голоса окликают меня с заснеженной улицы,
детские голоса, коверкая, выкрикивают на все лады
имя мое. Над Москвой — деловой, дармовой, ампирной —
мягкая пыль времени оседает на крыши, заглушая
перебранку ли, перекличку. Сказать по правде, мир мой
обветшал и обрюзг за последние годы. Небольшая
это беда, да и что кокетничать, потому как
притча насчет земли и зерна, как и ранее,
справедлива. Еще не вечер. Поднаторев в науках —
природоведении, арифметике, чистописании —
дети играют в войну, ружьями потрясают, большими
саблями, пистолетами. Падают в мокрый снег
и хохочут. Нет, пожалуй, все-таки это чужое имя,
или вообще не имя, а попросту — детский смех
чередуется с криками, и право слово, неважно,
в чем их смысл, белладонны довольно еще в зрачке,
соглядатай, прильнувший глазом к замочной скважине,
за которой бездонный спор на неведомом языке.