Николай Тарасов - Примите женщину как есть

Взяв в свидетели всех нас.

В ожидании приплода

Тело быстро налилось…

Так прошло почти полгода,

А потом и… понеслось!

Ветер, за морем скитаясь,

Возвращаться не спешил.

А вернувшись, измываясь,

Тучу смертным боем бил.

Он гонял её по небу,

Где телят Макар не пас,

Где и сам ни разу не был…

И всё дольше, всякий раз.

Не умел он с кем-то ладить,

И, как ветер, ветрен был,

И куда уж дом там сладить,

Он гвоздя и то не вбил…

Туча долго всё терпела,

Помня свой недавний спор.

И пыталась, как умела,

Избежать семейных ссор.

Только дальше – ещё хуже:

Он в запои уходил,

Повод был уже не нужен —

Просто так он тучу бил…

Родила она до срока —

Дождь был слабым… и угас

Он без крика и упрёка,

Жизнь прожив в какой-то час.

Туча больше не садилась

На плетень в тот самый двор,

Но уже и не кичилась,

Что всех круче, с этих пор.

* * *

Вторую ночь болтаю я с дождём

И долгие веду с ним разговоры,

Ну, ладно были бы там споры —

Нет, просто так болтаем: ни о чём…

Не спится мне, а он и не пытался —

Бормочет что-то о добре и зле,

Невидимый в такой кромешной тьме,

Как будто он во всём уж разобрался.

Что знал бы он? Когда б я не открылся,

Не рассказал ему всё о себе,

О тайнах всех и даже – о тебе…

А вот, поди же, как разговорился?

Что может посоветовать юнец,

Которому всего-то день от роду,

Принёсший нам осеннюю погоду,

Ни разу не ходивший под венец?

Лишь в части непогоды дождик – дока,

Лопочет так, что речи нет конца,

Жаль, не видать размытого лица…

Я думаю, он чёрно-белый, как сорока.

А в остальном дождь – конченый профан,

Словесный бред его не переслушать…

Но я открыл зачем-то ему душу,

И он за словом не полез в карман…

* * *

Уже три дня – никчёмных, серых —

Прошли беззвучной чередой.

Идут дожди… в прогнозах смелых

Местами, кажется, с грозой.

Дожди сквозь сито кто-то сеет:

Не дождь идёт, а просто взвесь,

Туманом в воздухе сереет,

Мир заслонив собою весь.

Ещё не осень – август всё же,

Но пахнет осенью кругом.

По крайней мере, так похоже,

Когда промокнешь под дождём.

И мыслей нет, и нет желаний —

Упасть бы просто… и лежать,

Плывя в морях воспоминаний…

Дожди – идут! Их – не прогнать!

* * *

Скучает дождь

По радуге волшебной,

Не может

Встречу с разноцветной позабыть,

Когда он с ней

Над нивой тучной, хлебной

Мог целоваться…

Мог её любить!

Она тогда

Возникла ниоткуда.

Спонтанно,

Как и все его мечты.

Возникла сразу:

Этакое – чудо!

Как эталон

Понятья – красоты!

И дождь ослеп

От этого сиянья…

А может,

Солнце било так в глаза,

Что пошатнулись

Все основы мирозданья

И стихла разом

Долгая гроза.

Сияло солнце —

Радуга сияла…

А дождь всё шёл,

От счастья сам не свой…

Любовь

Его всего переполняла,

И он делился радостью

С Землёй…

Скучает дождь

По радуге волшебной…

Но встречи двух влюблённых

Так редки,

Что каждая – есть чудо

Во вселенной:

Большого чувства светлого

Ростки!

Приближение осени

Как резко вдруг похолодало,

Какой злой ветер к нам пришёл.

Ещё вчера тепла хватало,

И было нам всем хорошо.

А как скукожилась природа,

Зелёный мир вмиг почернел,

Как будто с этой непогодой

Он лет на десять постарел.

Замолкли птицы – не щебечут,

Зверьё попряталось в кустах,

Зажглись в домах камины, свечи,

И поселился всюду страх.

Не страх, конечно, – ожиданье

Чего-то скверного подчас

Заполонило всё сознанье,

Держа в своих объятьях нас.

Мир затаился весь в надежде,

Что всё недолго будет длиться,

И будет вновь тепло, как прежде,

И лето снова возвратится.

* * *

Клён раньше всех увидел осень,

Тревожный подал всем сигнал.

Нет-нет, листву он всю не сбросил,

Но жёлтый лист уже упал.

Кружась, лист плавно опустился

На землю, взяв её тепло.

Какой-то дед перекрестился:

Ну вот, и лето уж прошло.

А только августа начало,

И день теплом пронзён насквозь,

Но по утрам похолодало,

И винограда зреет гроздь.

Птенцы-скворчата оперились,

Порхают с шумом средь ветвей,

Леса, поля остепенились

И ждут уже сезон дождей.

И тучи в небе всё темнее,

И реже всё меж ними просинь…

Мой старый клен, ты нас мудрее —

Ты – первый, разглядевший осень.

Непохожий на других

Ещё до осени далече,

Как говорят, ещё не вечер.

Шумела роща у вокзала —

Поступок клёна обсуждала.

А дело было в сентябре,

И бабье лето на дворе.

На небе солнышко сияло,

Ну, это так я, для начала.

Все волновались, и не зря,

Клён, красным цветом весь горя,

Стоял от них особняком

В траве зелёной – босиком.

Стоял, на рощу непохожий,

И каждый заспанный прохожий

На клён восторженно смотрел, —

Клён вызывающе был смел.

Листва пылала вся багрянцем,

Как будто солнышко румянцем

Его коснулось, тут и там

Струилась пудра по щекам.